desde hace mucho tiempo las palabras contienen veneno y sabia
sin designar al vencedor, pequeños seres
sin la astuta benevolencia, los caidos continuan durmiendo
y sus restos yaceràn en guerra
TARGET by Amateur (socio no comercial de Newton©
A veces me provoca disecarte. Sacarte todos los órganos, limpiarte todo por dentro, dejar sólo el empaque hermoso y perfecto que quiero, y ponerlo, después de someterlo a los debidos procesos, encima de mi sofá o tal vez, en mi closet, para que no se ensucie tan rápido. Y alguna que otra noche, en mi cama, a mi lado, para respirarte (ya no tu olor a cigarro y a perfume caro, sino, seguramente, un olor a cera, a químico y a muerto) para retenerte todo el tiempo que quiera a mi lado, sin que protestes, sin tus alardes de autocracia y superioridad. Sin órganos, sin orgullos, sin arbitrariedades… sin alma. Y sin embargo, es absurdo, es precisamente lo que veo en tus ojos lo que me hace necesitarte tanto. Si te embalsamo y te entierro en mi cama, difícilmente, pueda volver a sentir lo que siento con el roce de tus ojos, de tus labios, de tu lengua… Y entonces seguro se apagarían tus lunares, y tu color de piel con ellos; y la suavidad de tu cabello sería sustituida por una sequedad absurda, innecesaria. Me tocaría refrescarte diariamente y perfumarte con mi olor a florecitas, y con ese olor, serías yo, y ya no tendría mucho sentido el tenerte para que seas una reproducción de lo que espero de ti. Entonces vuelvo otra vez a lo mismo, me abalanzo sobre mi silencio y me aferro a preguntarte cosas con la boca cerrada. Y me pregunto por qué no me contestas… y cuando por fin abro la boca y mis labios hacen una mueca que pretende ser la antesala a una palabra, a una frase, lo que sale es un pescado, sí, un pescado, frío, salado, movedizo y baboso. Y tú te mueres del asco, y me preguntas qué se supone que vas a hacer con un pescado. Y entonces yo me río, de nervios, sin entender cómo llegó ese pobre infeliz hasta la mesa en la que comemos y en la que no sirven pescados y menos, escupidos por mí.
Nada puede objetarse a la forma del programa. Es impecable en términos de puesta en escena, edición y planteamiento de cámara. En cambio, el enfoque se presta a discusión y polémica, sobre todo por tratarse de un programa de la BBC.
Según los críticos, el canal británico tiende a desarrollar visiones parcializadas y sesgadas de los temas, en sintonía con las opiniones etnocéntricas de la agenda anglosajona. Por defecto, “Seven Ages of Rock” no parece ser la excepción a regla, más allá de sus incuestionables valores estéticos.
Sin embargo, el contenido de la serie despierta e invita a la escuela de la sospecha, porque descarta realidades importantes a conciencia mientras sobrevalora otras anécdotas y hechos de menor relevancia, al margen de la muy discutible división arbitraria de los períodos, en lugar de entender el fenómeno como un todo.
Por ejemplo, en el primer capítulo se olvida y se margina deliberamente la trascendencia de Elvis Presley, The Beatles y grupos como Jethro Tull. Algo imperdonable para muchos fanáticos del enlatado, como es mi caso. Igualmente, lamentamos la ausencia de The Doors en el segundo episodio, así como aborrecemos la exagerada presencia de Ozzy en el especial dedicado al metal, mi género favorito, donde además sentí y deploré la exclusión de Megadeth, una de las tres gigantes del trash, junto con Anthrax y “Metallica”, cuya glorificación me molestó en lo personal por el excesivo metraje destinado a rendir apología al emblanquecido álbum negro, especie de negación de la tendencia de marras.
Ni hablar aquí de la obvia supresión de las titánicas e imprescindibles “Sepultura” y “Pantera”, sin reparar en el caso de la generación sinfónica desde “Yes” hasta “Rush” y “Marrillion”.
También me pegó el descuido con el american hard core en el apartado del Punk, reservado a las extravagancias amarillistas e inanes de Syd Viciuos. Aquí llama poderosamente la atención el silencio frente al auge y la caída de “Joy Division”, una agrupación difícil de clasificar pero necesaria de rescatar.
Tampoco entendemos el cajón de sastre de Rock de Estadio, consagrado a bendecir las hipócritas misiones humanitarias y filantrópicas de U2, sincronizadas con las anécdotas onanistas de Police.
En resumen, el único problema de las siete edades es su evidente nacionalismo, con fines demagógicos, populistas, publicitarios y conservadores, siempre en beneficio del mercado del disco.
No tercero, sino cuarto, yo vivo en un cuarto mundo
No porque a veces no quiero girar la manilla
No porque la sabana ya necesita lavarse de tanto aguantarme
Vivo en un cuarto mundo no inventado
Igual que mi hermana la que se masturbaba en nombre de la libertad
Vivo digamos, en un mundo en el que su banda sonora es de cacrijazz,
Hoy los vi a todos y me fui con dos libros
Creo que es más que haberse ido con un ron en la mano
Lo que digo es mentira, pero se oye del carajo,
Si la brasilera se hubiera dormido uy no!
Estuviera ahorita mismo cantando: ela e carioca, ela e carioca,
Como todo bicho que vive en el cuarto mundo, eso viene, lo sé.
Especulativamente, los aeropuertos han sido considerados No-Lugares debido a esa difusión comunicacional desbordada que los hacen parecer como lugares (entre lo maléfico y lo divino) sin asideros emocionales, urbanísticos, existenciales y sin ningún otro beneficio que no sea mercadear el libre transito transoceánico. A pesar de contener y manejar una gran masa de personas chocando como átomos, estos espacios se sitúan entre lo “estático” de su función y lo “dinámico”de un tiempo obstruido por el retraso localizable (pues nunca un vuelo se adelanta), sin que todo eso logre ser entendido como algo irreal; considerando que mas allá de donde se quiere ir o la espera prolongada de lo que esta por venir, el “no-lugar” es un eufemismo de lo no existente pero no en lo físico sino en lo situacional…
Observe detenidamente su posición en la barra… notara que no es diferente a un aeropuerto (y no me refiero al aspecto que una barra pueda tener en cualquier lugar) sino a la que usted presta toda su atención actual: la bebida adelante y los ojos fijos en ella demuestran una incertidumbre descollante en la espera; un brazo apoyado relajadamente y en una de las otras manos la bebida, está se convierte en un disfrute sobre una espera con expectativas relativas; la posición frontal hacia las mesas es probablemente un “arrival” exitoso. Poco a poco su cuerpo gira al compás de un reloj psíquico que le impide sustraerse de que esté no es lugar inexistente, por el contrario: usted comienza a ver que lo que se creía desconectado en todos los niveles (sentimental, físico y espiritual) adquiere una dimensión real dentro de lo universal, considerando que el Local esta siendo constantemente invadido de viajeros nuevos y expectantes…
Una especie de levitación se descubre en la soledad de infinitas imágenes con cada ligero sonido de un vaso, con cada viaje hacia el “bathroom”, con cada mirada desde un cómodo mueble… el tiempo diluido por la risa es un tiempo extraviado en la realidad, buscando la contradicción de un siglo tumultuoso dentro de cuatro paredes sin techo… sabiendo que para viajar en el espacio “no-lugar” hay que tener un tiempo fuera de la realidad…
Buenas Noches… ¿Qué desea tomar?
Escrito por Parafrenia a las 06:10 AM | Comentarios (2)
Hoy es 08 de Mayo y ya he decidido que no votaré en las elecciones del próximo 23 de Noviembre.
Uno siempre vota, por pendejo y por pajúo. Uno siempre vota porque a uno le da culillo quedarse en casa, porque nos han dicho tantas veces que el que no vota no tiene derecho a opinar que uno se aliena con ese mensaje y termina votando. Uno se las tiras dizque de rebelde y al final no puede evitar ir a votar.
Uno vota porque cree que en algún momento algún cambio se producirá, porque uno es un soberanísimo bolsas. Un becerro pues. ¿Qué se le hace?
Yo voté por primera vez el pasado 15 de agosto de 2004, tenía 20 años y lo hice, perdí.
Yo voté en las elecciones regionales que se hicieron meses después y a las que nadie fue a votar, voté en menos de cinco minutos y perdí.
Yo voté en las presidenciales de 2006, perdí.
Yo voté en el referéndum Constitucional y gané.
Pero yo no votaré en las próximas elecciones.
No lo haré porque será decidir entre el cáncer y el sida, entre la lepra y la sarna, entre una infección y una enfermedad degenerativa. Porque en las próximas elecciones decidiremos si queremos morir de un balazo o mutilados. Es decir, no decidiremos un coño.
Las elecciones de Noviembre son una farsa. Será el festival electoral en el que nos debatiremos si ir a votar por los designados por Chávez o los elegidos en conciábulo de la oposición. Entre los delfines del Comandante o los delfines de Rosales y Borges.
Las elecciones son las mismas de siempre; tanto, que la campaña electoral no ha comenzado formalmente y ya nos estamos enfrentando a la basura propagandística de siempre:
Propaganda populista y demagógica, candidatos que escurren el bulto cuando se les pregunta quien los financia, cuñitas donde los pobres son manipulados al peor estilo de Chucho y sus cuñas con cara de bolsa. El mismo conductismo publicitario, la misma impostura del candidato que visita un barrio por primera vez y cree que por eso es un héroe.
La disposición de las cuñas es la misma. Una visión apocalíptica de las cosas, una visión deprimente y triste ambientada con música lúgubre. Entonces aparece la cara preocupada del candidato y la musiquita se torna esperanzadora y triunfal, la solución mesiánica y la promesa de futuro. Ahí tienen a Augusto Bravo un señor con serios complejos de Carlos Andrés Pérez de Luís Herrera Campins, del Tigre durmiendo una noche en un rancho.
El chantaje empieza en el gobierno y sus medio lunáticas amenazas y en la oposición que siempre nos extorsiona con la gafedad de que si no votamos por ellos entonces si viene la dictadura.
Los adecos se niegan a morir, son como Los Rolling Stones, pero sin el talento de Mick Jagger y su gente, además Keith Richards es un tipo demasiado arrecho, en cambio Allup es un personaje despreciable. Los adecos siguen con el conciábulo con la visión política corrupta y miserable, con el sentido de repartición, del dame lo mío, del pónganme donde haiga, del que yo quiero tantos candidatos porque me toca y quiero mi nicho, mi tajada, mi pedazo de la torta que yo mismo ayudé a poner y porque los adecos, adecos son hasta la muerte.
Los babyboys de Primero Justicia andan en una de destape, ya está cada vez más claro que quieren ser la versión venezolana del Partido Popular, ya está clarito que Julio Borges tiene complejo de Aznar y de Calderón; otro que quiere ser un Bush tropicaliente.
Los de Un Nuevo Tiempo son como los adecos en sus buenos tiempos. Rosales es una especie de Carlos Andrés reloaded y Leopoldo López es un digno heredero de la escuela de Cira Romero y Elías Santana, el tipo perfecto para pasearse por un cerro a besar bebés y a besar viejitas, solo le falta un documental en donde hable de sus humildes orígenes para completar el producto perfecto de la demagogia caraqueña. A Leopoldo puedo imaginármelo dentro de algunos pocos años conformando ese club dorado de los ex-gobernadores y ex-alcaldes de los que ahora son parte William Dávila, El Cura Calderón, Andrés Velásquez, Enrique Mendoza, Luis Lipa, y otros más. O mejor aún, veremos a Leopoldo con un programa de televisión del tipo “La calle y su gente”
Los Copeyanos se han renovado, pero su renovación es similar a la que se da cuando el gobierno cambia de gabinete, los chicos de Copei son las caras nuevas de la vieja política, las caras limpia de la suciedad y las caras maquilladas de la mediocridad y el clientelismo político. Lo mismo pasa en el Mas y en la Causa R donde se han dado cambios gatopardianos, es decir, han cambiado los rostros pero sigue siendo la misma mierda.
El Psuv, el pesuv, o el pasón como me gusta decirle, no es un partido. Eso es un regimiento, es el Mvr con nuevas siglas, es la redición del polo patriçótico, del fir y a discre ciónnnnnnnnnn. El psuv es el partido de Chávez gobernado por Chávez padroteado por Chávez y donde Chávez decide y los demás obedecen. Está prohibido postularse sin la bendición del padrino, está prohibido pensar y opinar; la norma es ser como William Lara obediente y modosito so pena de recibir una patada en los glúteos y ser echado, no sin antes recibir una buena humillada. Además el que se va se va y luego lo desprestigian, le sacan sus trapitos sucios al sol y lo vuelven ñoña; es la política vista como espacio para el revanchismo y la venganza personal, son las mismas tácticas chantajistas de Carmelo Lauría y de Carlos Croes cuando era ministro de Lusinchi.
El PPT es el partido de las sectas, de los trasnochados y de los oportunistas que manipulan el idioma castellano para decir una cosa y no decir nada; creo que el comunicado que José Albornoz leyó el día en que anunciaron que no se unirían al pasón es una pieza dialéctica digna de ser estudiada: “Si pero no lo más probable es que no se o quien sabe a lo mejor puede ser tal vez”. A propósito, Pdvsa no es de todos, Pdvsa es del PPT de Alí Rodríguez y de Mario Isea.
Pero si hay algún grupo que se lleva el premio mayor ese es, sin duda alguna Podemos.
Los de Podemos pueden. Claro que pueden, de bolas que pueden. Pueden amar a Chávez hasta endiosarlo, pueden romper con el Mas y montar su carpa aparte, pueden patear a Rafael Simón Jiménez (otro maestro del oportunismo) y pueden prometerle a Chávez una lealtad perruna. No olvidemos que Ismael García fue uno de los directamente involucrados en la tasconada, ¿o se nos olvida que ese señor fue dirigente del Comando Ayacucho? Por cierto que Luís Tascón ahora quiere ser el nuevo Bernal; yo no voto en Caracas, pero me gustaría saber quien tiene las bolas de votar por este despreciable personaje.
Luego los de Podemos pueden cambiarse el traje y aliarse con los políticos que despotricaban, aliarse con “la cuarta república” aliarse y hermanarse con esos “malditos adecos” que tanto odiaban. ¿Quieren ejemplos?
Pues aquí hay uno: En Los Teques, Municipio Guaicaipuro, hay un señor llamado Rómulo Herrera. Dueño de un periódico local, un cisnecitos pues. Este tipo utilizó las páginas de su diario Avance para atacar y desprestigiar a la gente de Podemos, les dijo de todo y ahora que se lanza a candidato para ocupar el ayuntamiento de ésta ciudad con el apoyo de Ad, Unt y Podemos. Mágicamente el diario Avance deja de atacar a los chicos de Podemos y hasta los alaba por responder a su conciencia. Definitivamente el periodismo venezolano es de lo mejor!!!!!!!!!!
En fin. No voy a seguir, creo que ya quedó claro mi punto.
Yo no voto porque no quiero que el charlatán y fanfarrón de Pablo Medina venga por mí. Yo no voto porque Diosdado ha puesto una inigualable cagada en Miranda, pero no pienso suplantarlo por Enrique Mendoza. Yo no voto porque no me calo los conciertitos de Barreto o los de Leopoldo, no me subo ni al autobús de la historia del gordo Juan ni al autobús multiétnico del payaso López, cuyo papel como chofer de autobuses en la cuñita esa le queda de lo más chimbo e impostado.
Yo no voto porque estoy harto del feudalismo del Comandante con su designadera y su irrespeto, estoy cansado de que Chávez se crea con el poder de decirnos a todos que debemos hacer y por quien votar, estoy cansado de su chantaje y de sus truculentas denuncias de conspiraciones y complots que siempre terminan en un cirquito validado por los pseudoanálisis semiológicos de Mario Silva o las dizque investigaciones de Eva Gollinger. Yo no voto porque al hacerlo estaré del lado del Million Dollar Baby de Goicoechea, al lado de los supuestos dirigentes estudiantiles que hace menos de un año decían no tener nada que ver con el pasado y ahora andan metidos en el burdel de la coordinadora democrática, prostituyéndose como todos los que se meten en política en Venezuela.
Yo no voto, ¿y tú?
John Manuel Silva
PD: Los que quieran pueden pasarse por un pequeño espacio que he creado en Facebook y compartir opiniones.
Uno siempre se queja de todo, de cualquier cosa, pero ahora es tiempo de hacer un pequeño y merecido reconocimiento. “Exceso” acaba de publicar su mejor especial en meses, desde la ascensión de Boris Muñoz a la jefatura de redacción. El número en cuestión se centra en el tema del mayo francés, bajo la perspectiva descentrada de no menos de quince plumas de lujo, entre quienes figuran Juan Villoro, Paul Auster, Andrés Schaffer y Alejandro Rebolledo, quien sin ser santo de mi devoción, publica una de las crónicas más interesantes de su carrera. El artículo del escritor de Pin Pan Pum analiza la decadencia de la internacional situacionista a la luz de la sociedad espectacular de nuestros días, en el marco del fenómeno mediático del año, Facebook.La acumulación de reportajes de diferente estilo y procedencia, engranan un sólido discurso polifónico, apenas lastrado por dos o tres firmas periodísticas sin mayor peso intelectual. De resto, la revista merece revisarse de principio a fin, de cabo a rabo, para descubrir las innumerables paradojas detrás de la celebración del suceso. Ojo, porque en el brillante capítulo de Andrés Schaffer se incluye un recuadro maravilloso, donde la imagen populista de Sarko queda por el piso, al lado de la galería demagógica posmoderna conformada por Bush , Berlusconi y Hugo Chavez. Por último, cabe destacar la contribución de Ezequiel Borges sobre la irrupción del graffiti político durante la época de Dany el rojo, así como la entrevista de Faitha Nahmens al polémico Heinz Sonntag, cuya discutible tesis pone en tela de juicio el origen francés del estallido mundial del 68. Para el profesor alemán, la verdadera raíz del asunto proviene de su país natal. Una teoría nacionalista, medio chauvinista, no exenta de verdad. En el mismo sentido, el testimonio del Príncipe Negro viene como al anillo al dedo para cerrar, con el toque de locura habitual en el egocéntrico artista plástico, el volumén de oro de la revista Exceso en el año 2008. Mis más sinceras felicitaciones a sus creadores, colaboradores, cómplices y productores.
La acción pura y dura de los ochenta regresa en plena forma con “Crank”, ópera prima de la pareja rápida y furiosa constituida por Mark Neveldine y Brian Taylor, quienes parecen dirigir bajo el influjo de una sobredosis de Red Bull.
En realidad, los dos arrancan su carrera en la meca con el motor fuera de borda y a la retaguardia de la velocidad hecha superestrella, Jason Statham, el frenético y seductor intérprete reconvertido en un género por sí mismo, a la saga de la imagen al descuido de Bruce Willis. En el 2000 lo descubrimos por “Snatch” y en el 2005 lo ignoramos por la serie de Luc Besson,“El Transportador”.
Ahora, en el 2008, el encasillado antihéroe hace las veces de un asesino a sueldo de los Ángeles, al estilo “Collateral”,cuya sed de venganza se desencadena al enterarse de una mala noticia: un veneno corre por sus venas y sólo puede sobrevivir si permanece en movimiento.
Ello permite desenredar el nudo de una trama deliberadamente absurda, cercana a la histeria de la caricatura surrealista de la Warner,predestinada a inaugurar la próxima franquicia de Lionsgate. No en balde, la secuela viene camino para el 2009.
Por eso, el productor ejecutivo de la franquicia “Saw”, Peter Block, figura en la ficha técnica del estreno de la semana, como patrocinante de la empresa. Naturalmente, el sello de sus tanquecitos de “serie b” condiciona el devenir y la evolución de “Crank”, al punto de precipitarla hacia el terreno común de la fábrica de sueños. En suma, es la remodelación “Pymp My Ride” del viejo diseño de Hollywood para el mercado de los piques, las explosiones y las peleas cuerpo a cuerpo.
Tozudamente me creeré poeta
es mejor eso que creerse erudito
publicaré versitos para niños hasta que me muera
porque como raspado y juego al escondite
a los que me leen atosigaré con mis gafedades
total sino para qué me leen
si se me llega a pegar el sida de mi amigo, curándolo, atendiéndolo,
llevaré con cariño la enfermedad trascendente del cariño
gracias a la vida no soy homo - fóbico, ni excluyente, ni racista,
de allí que eche mano de panfletos y paredes para rayar mis poemitas juveniles
creo en los adolescentes y en su capacidad eterna de ser y hacer poesía
¿De quien sino del que adolece son las palabras?
no envidio el talento de nadie, tampoco me gustaría que nadie por su talento
atropellase a otro
si eso es lo que significa ser un gran prócer de la literatura de un país
o el mejor comunicador
prefiero ser guachimán, me parece más honorable vigilar las sombras que ser una de ellas,
insisto, no creo que sea justo utilizar la fama para confundir a los demás ni para permitir agresiones, eso es lo que hacen los terroristas, los verdaderos generadores de miedo,
prefiero quedarme entonces con un solo librito publicado,
seis libros robados de mi casa,
ocho veces preso por escribir pancartas con poemas en la calle,
miles de poemas regados en el destino de la gente haciéndola casarse y encontrarse y reírse,
miles de bares y tascas y burdeles y lupanares en donde he hecho feliz a una puta diciéndole lo importante que es ella para generarle esperanza a esos pobres hombres desahuciados que anónimamente escriben insultos contra otros para poder dormir un poco más tranquilos en sus pobres rencores y en los brazos de una mujer santa
si me fallara la poesía quisiera poder tener un grupito musical
uno que jamás fuera la primera opción para sábado sensacional
uno que le gustara a mis amigos y que de vez en cuando pudiera por’ai cantarle al buhonero, a un circo roto, a un beso,
pero si la vida no me da para eso
con ser un poeta de tasca y un cantante para sordos tengo
los de la tasca y los sordos también merece reírse conmigo de mí, canto a la vida de todo y yo si sé la canción de mi propia muerte.
Enio Escauriza S. -Hijo-
Hace varios meses que postie por aquí el artículo muerte a panfleto negro. Yo pense que con postiarlo todo se acabaría pero me equivoque. Panfletonegro sigue siendo a misma mierda de antes pero repotenciada. Lo peor fueron las criticas a mi articulo, admito que no me gusta escribir y no se nada de ortografia pero es que le tengo tanta arrechera a esta pagina que no me imnporta era la primera vez que escribia algo publico y esta es la segunda porque panfleto negro esta peor que nunk.
Sr Cobranza: el tipo sigue con la citadera de escritores famosos citando a Humberto Eco y tirandoselas de arrecho. Ahora el tipo insulta a Pancho Masiani a Federico Vegas pero quien es el? Cual es su carrera? Lo que mas me encabrona es cuando el tipo dice que tiene derecho a criticar porque eso es libertad de expresión y que gracias a la critica salio la nueva onda francesa. Claro que si señor cobranza pero la diferencia entre usted y la nueva ola del cine frances es la misma diferencia que hay entre una hormiga y un elefante, los criticos de verdad no son señoritos resentidos que escriben contra quienes le caen mal los criticos de verdad son gente que en el fondo tienen talento y una carrera que los sustente trufó(no se como se escribe) era un gran cineasta pero lo que tu no puedes hacer es hablar mal de medio mundo y luego irte a vale tv a dirigir esas cagantinas que pones en ese canal digame ahora con ese programa valurdo sobre el cine con entrevistas aburridas y musiquita chimba esa mierda parece sacada del archivo de los cincuenta del canal ocho y ya te lo dijeron en blogacine y yo te lo repito Monsalve tu programa es aburrido y tonto y es increíble que un tipo que cita y cita que dice leer bastante y que se las da de intelectual sea el creador de estos pupuses que pones en vale tv. Pero esto no es lo grave de Sergio Monsalve lo grave es que el tipo da golpes bajos entrevista a Luis Brito García y luego lo ataca por panfleto negro entrevista a los criticos de cine y luego los ataca en panfleto negro le dedica un programa al maestro José Antonio Abreu que tiene una carrera verdaderamente grandiosa y luego le da una puñalada trapera en panfleto negro es decir que ademas de pesimo es un cobarde de lo ultimito.
johnmanuelsilva: si sus articulos de tal cual eran malos ahora sus articulos de despechado son peores. Este gordito que se toma fotos junto al televisor y las pone junto a un texto que parece escrito por el director de urbe está de lo mas malo con sus textos porque se enamoró de Yon Goicochea y le rompieron el corazon ay pobrecito chamin que tristeza te recomiendo que te tomes unos tequilas para que te recuperes. Johnmanuelsilva sangra por la herida tiene el corazon partio como Alejandro Sanz y anda despechado y triste anda llorando porque su tocayo dirigente estudiantil se gano un billete y no le brindo una copa de vino a la luz de las velas en una cena en algun restaurant del este capitalino el pana esta herido y todos sabemos que las lobas heridas gimen y gritan porque les duele la carne viva que tienen sangrante ya no llores John ya no sufras ya deja el dolor y leete un poemita que te sane el corazon y el alma dolida porque te jodieron eres zendo pato y espero que el culo no te sangre mucho por el sufrimiento causado por la cogida que te echo Yon Goicochea y que te tiene sufriendo sigue con tu onanismo disfrutando de las fantasias que has de tener con Yon y no llores mas disfruta la vida enamorate de otro mi amor. Y deja de escribir tanta boberia deja de tirartelas de analista deja de alimentar panfleto negro con tus basuras y sabe que a nadie aquí le importan tus opiniones dejate de perder el tiempo sigue consejos chico que cada dia haces mas meritos para ganarte la corona del peor de panfleto negro.
Enio: y tu vas a seguir creyendote poeta?deja de publicar tus versitos de niñito por aca deja de atozigarnos con esas gafedades dejate de vainas, lo realmente malo es que enio por lo menos no era tan resentido pero últimamente se le pego el sida de sr cobranza y de johnmanuelsilva y ahora el tipejo tambien usa panfleto negro para drenar sus frustraciones personales, ya quisieras tu tener el talento y prestigio que tiene Milagros Socorro una de las mejores periodistas de este pais y tambien quisieras tu tener la mitad o la cuarta parte del talento literario de Ana Teresa Torres una de las mas geniales escritoras que halla dado la literatura venezolana una autora reconocida internacionalmente no como tu con tus poemitas para adolecentes no como tu con tus pomas para gafos ya quisieras tu ser alguien y no solo un poeta de lo pior sin carrera con un librito pubicado que nadie se ha leido y con un fracasado grupito musical que no vale la pena ni para sabado sensacional ya quisieras tu ser uno de esos grandes escritores con los que te metes ya quisieras tu ser uno de esos autores de obras brillantes y respetadas ya quisieras tu ser algo mas que un poeta de tascas y cantante para sordos.
Parafrena: la nueva adquisición de panfleto negro, otro creido aunque al menos se le celebra que no sea tan resentido y tan exagerado se agradece que no drene sus asuntos personales en panfleto negro pero no te respeto tampoco porque tu tonito es engreido porque te la das de la gran vaina porque tambien nos jusgas sin razon y subestimas a la gente comun y los cogminas a ser bobos según tu nadie sabe pensar por si solo y todos somos gafos y ese es el mismo complejito de los panfletonegreros pero por lo menos te celebro la falta de ataque personal sigue asi a lo mejor escribes algo bueno algun dia.
Daniel Pratt: tu panfleto no sirve te lo recomende y se lo recomiendo a todos MUERANSE
MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE YA BASTA DE ESTA PAGINA ARROGANTE MUERTE A PANFLETO MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO QUE SE MUERA QUE SE MUERA MUERTE MUERTE A PANFLETO NEGRO.
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