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# 85

 ocurrirá mañana 
pasado
en diez años
en diez mil
tal vez frente a la luz de una vela
pero siempre
siempre
será
         como si la noche se extendiera

¿Qué es poesía?

Una “Tormenta Tóxica
Una vagina ácida
Un pene erecto
El beso negro
La garganta profunda
Le Heroína anhelada
Un sutil y clandestino afrodisíaco

Ese polvo de estrellas
Níveo
Volátil y punzante
Que todos aspiramos
Inhalar un día
Como delicado perfume de Francia

Es la muerte de las palabras
Que sucumbieron al verso

Es la nada
Alucinante
Experimental
Efímera
De la razón

Es tu boca
Amada
Esperando un beso.

Es la lluvia prolongada y fría de mis años.

Es la danza infinita de guerreros
Esperando pacientes la inexorable muerte
Escribiendo versos
Haciendo el amor
Inconscientes
Desesperados de tiempo
Glorificando el silencio
Convirtiendo en aves
La sinfonía de sus cuerpos

 

Vivió una escenografía de libros abandonados,
un televisor encendido después de la transmisión
y cigarrillos sin terminar.
Procuraba mirar de frente los objetos:
las roturas del asfalto o las plantas de un acuario.
Pensó en los objetos, soñó con objetos,
vivió rodeado de objetos sin traducción.
El mal y el bien no parecen distintos detrás
de un vidrio tan nítido.
Ahora piensa que el mundo está arreglado
de acuerdo con ciertos propósitos.
Y más allá de ellos los objetos se destiñen sin objeto.
El mundo se rinde de esta manera y uno sonríe
sin entender en qué consiste el triunfo,
mientras el sol brilla sobre una botella en los techos
o escucha los trenes o la lluvia
que vuelve a caer donde había caído y agrega
hongos, óxido, humedad, ciertos olores
a un paisaje que sin embargo no termina de explicarse.

Comulgar

Tienes un hambre desproporcionado de bosques,
de leños secos, de heridas y de incendio
Te lo he dicho antes, miles de veces
sigues adorando la palabra soledad
y a la vez la multitud que te persigue
y no te deja ser
-soledad /multitud-
-multitud /soledad-
Es la eterna señal del universo que te absorbe
y que te llama
como lo hace el alfa y el omega,
y yo voy en él, plateando la noche
en un eterno sueño sin orillar
en donde siempre tengo la certeza de que me habitan
no sé de qué ismos
ni qué personajes de otros mundos...

Mi cuerpo planea destruirme,
se dispone a borrar todo lo que he dejado de hacer.
Es extremadamente celoso:
no soporta que el delirio me cuente sus desventuras.

Hace unos días
comenzó la cuenta regresiva.
Tengo poco tiempo para demostrar que mi desconsuelo
merece quedar plasmado en tu lengua.

# 89

 en mi pecho hay silencio
escriben mis labios
escriben mis huellas
pero hay algo de callado en mi pecho
como si la muerte en mí
tuviera alguna forma hecha
como si la agonía
hubiera instalado casa
caminos verdes
jardines
una vista al mar

pasan los nombres
las ciudades
el tiempo
ese conjunto matemático
abstracto
que llamamos vida
vida con sueños
                adioses
                gentes
                y amén
pero yo insisto
en el pecho sólo tengo
una fauna dormida

Luna de capricornio
despeinada en el fondo del río.
Tiempo de hacer y de vivir
mientras sigo el sonido
de tus pies sobre las hojas.
Se confunde el otoño
en el amarillo de la grava,
empieza a crecer todos los días
un juego natural
de tiempo que no llega;
de aurora que no cesa.
Mientras vivo solemne
Al ras de ti.

Tira mi odio al Caribe y el televisor lo hará crecer
El maremoto arrasó con toda la nación.
Los aborígenes eran gente buena,
ya saben:
monos sapiens alegres, solidarios,
colaboradores, en fin, el arquetipo tercermundista.
Yo vi, en primera fila, la desolación causada por el desastre;
cadáveres infantiles mezclados con vacas en estado de putrefacción,
ciudades derruidas, sueños sin materia y, lo más importante,
el poder ahogándose en su propio lodo...
Resumiendo:
la humanidad caribeña reducida a piltrafa.
Después de haber contemplado esta pintura macabra pensé:
¡carajo!, no hay MAR que por bien no venga.
Apagué la tele y me fui al bar FILANTROPO’S para celebrar el acierto de la naturaleza.