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Lámpara
El erótico jugo
apenas se desliza.
No se ve,
corre entre tus muslos,
cae en el suelo
dibuja la forma de tus sueños:
levanta vuelo una mariposa manchada.
Lleva parte de tu sangre.
Se mezcla en la noche,
se pierde entre pasillos:
Noche de una sola luna colgada del techo
como lámpara antigua.
Pero no lo es.
Es el jugo del cielo.
Y transforma el destino.
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Mujer-Jardín
Tengo frío
Mis pies vienen de la tierra húmeda
donde muero
minuto a minuto
cuando el color se oculta
Debajo de mí, hacia el fondo del todo
un océano profundo y silencioso me sostiene
Es de noche ahora como tantas otras veces
la luz se ha despedido
para quedarse en pequeñas luces
que rompen el negro de mis miedos
Una de ellas se desprende hasta alumbrar un poco
delante de mi piel,
esa estrella, me deja transparente y plateada
húmeda
Mis pies
fríos
y vueltos raíz de mujer-jardín en el agua
Mi sexo
una selva iluminada por luciérnagas inquietas
que se asoman desde el alma de mi intimidad
dejando destellos luminosos en los verdes del follaje de mi pubis
Mi vientre
placenta cálida donde germinan las flores de la primavera
cada vez que llueve o se asoman los frutos de la tierra
Mi ombligo es el centro de las luces nocturnas
el espacio donde residen los sueños de los pájaros de la noche
el origen del alimento a las vidas posibles,
la cuna de mi hijo
Mis pechos
el espacio donde se derrama el arco iris de la mañana
su luz iridiscente los complace
pequeños brotes
de margaritas
azucenas
orquídeas
y estrellas de belén
los conforman iluminados de colores
y aromas de la vida
Mis pechos viven desde esas flores
y en ellas se regalan a las nubes tempraneras
cada vez que el sol llora sus amarillos brillantes
en cada uno de los pétalos de colores
y los tallos erguidos hacia esa luz solar,
mis pechos se saludan con la brisa
y uno que otro canto de pajarito recién nacido
desde mis pechos
nacen los aromas que mi olfato recoge
para que en mis labios nazcan las sonrisas
y mis ojos sepan
que vivo
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A.D.
No sómos más que viento de ideas en tu cabeza.
un grano de arena,
perdido entre los mundos de tu mundo.
Un pensamiento frágil
que se desvanece en el tiempo.
Sómos dóciles y nos acogemos a tu credo.
Con esa fragilidad
yo busco tu manto paternal,
suplicando el calor eterno
que lleva tu nombre.
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Diosa
Sus ojos sangrientos y carbonizados en la piel,
se dilataban al sentir el olor de la hierba diosa que
los obligaba a rendir tributo a sus aromas.
Se asían a ella con las manos temblorosas y
desmenuzaban sus hojas hasta hacerla combustible
de un viaje sin regreso.
Se besaban celebrando el festín de maldición,
se dirigían hacia el antro
dejando la puerta cerrada tras de sí...
Pasaron muchas horas, tres días después
fui invitado a un funeral.
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Con todo y nuestro pulgar opuesto
no somos nada.
Cuando la naturaleza ataca
con su puño a veces invisible
inevitablemente nos reduce a un etcétera,
una pila reluciente de latón y sangre.
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No es por nada,
pero elegir siempre será más grato,
nunca sentirás la derrota
el pánico de lanzarse
a setenta mil revoluciones por minuto
para estrellarse contra una mejilla.
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SINDIOS
A Tom, que ya no está
El poema que anoche leíste
y ahora no dices
está en el buche
de vino a granel
o querosén de la tierra
y se lo lleva el trago
primero del día
quemándolo descarriladamente
garganta abajo
hacia el estómago roto
que se descompone como siempre
y a las ocho y cuarto
Manolo
-que hoy volverá
refunfuñando
a fiar-
repone tacañamente
el serrín para los escupitajos
y le da igual que en el WC
te sientes a un palmo
de las mierdas endemoniadas
de los borrachos
y desocupados
de ayer
porque la cisterna no funciona
ni nunca lo hizo
para que
lo mismo
nadie repare en la guita sucia
que pende inútil y con soltura
y así no piensen
en ahorcarse en un momento
y las ocho y media y las toses
de los asiduos
y desocupados
que van llegando
como pueden
mientras arrugas el papel
de periódico
donde el Bush y el Papa
y la Muerte con sus bombas
por ahí por el mundo
ahora
pero que vendrá sin la menor duda
a esta tasca cuando quiera
está en su casa por supuesto
y vuelves a la barra
con buenos días caballeros
y solo nos faltará Dios
entonces
para que para
de un reputa vez
la jodida abuela
pero todos sabemos
- y el cubo sin agua -
que está perdonado
ya que aparte de ser abstemio
alguien enterado dejó dicho
que la gran disculpa que tiene
siempre
para estos casos
es que
no
existe.
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Basurero
En este basurero de sombras y miedos
donde la esperanza es prostituta
y el conocimiento un sicario.
En este basurero de gente vana y hostil
que juegan a crear un sueño
con manos asquerosas y desangradas.
En este lugubre hueco donde solo habita el terror y la amargura
aqui mismo
nació la hermosura.
En este basurero de prejuicios reciclados y quejas desperdiciadas
logré iluminar en esta negrura
los ojos que me muestran camino.
En este basurero grande y recalentado
por las máscaras y las chismosas
hallé la correspondencia a mi eterna luz
que brota por mis venas.
En este oscuro pozo donde el cariño se ha vuelto alcoholico
y la dicha se hechó a andar sin retorno
encontré aquel obsequio.
Como de esas cosas que en un sombrío basurero
encuentras y te preguntas cada vez:
¿Porque apareció esto aquí también?.
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