Itmar se levanta temprano gracias al jamaqueo de su mam\u00e1. Se envuelve un rato con las s\u00e1banas antes de desperezarse. Camina descalza sobre las baldosas sucias; algunas ya tambalean. Se dirige a la cocina. Abre la nevera, cuya puerta, cada vez que se mueve sin cuidado, desprende copos de \u00f3xido. Tantea con los ojos; la inmortal jarra pl\u00e1stica amarilla llena de agua, dos cambures, un plato guardado de arroz con Diablitos y una botella de Coca-Cola, ya sin gas, llena hasta la mitad. Toma uno de los pedazos de fruta. Desprende la c\u00e1scara. Come de pie, r\u00e1pidamente. Vuelve a su cuarto.<\/p>\n
Tapa el agujero de la ventana con la toalla de Minnie Mouse que le sirve de cortina; nunca se sabe cuando hay alguien mirando por all\u00ed. Se desnuda. Se contempla en el espejo; de frente, de lado, de espaldas. Se nalguea un par de veces. Confirma que su carne joven y esbelta est\u00e1 firme y estable. Se viste con la ropa m\u00e1s especial que tiene. Revisa su cartera, imitaci\u00f3n barata de Gucci. Chequea que sus documentos est\u00e9n en orden. Relee la planilla de inscripci\u00f3n, que descansa dentro de una vieja carpeta manila. Se disgusta al ver su foto de carnet, donde sale m\u00e1s morena de lo que es y con el pelo sin alisar; pero es la \u00fanica que hab\u00eda. Se despide de su mam\u00e1, quien la abraza, le desea suerte y dice que conf\u00eda en ella.<\/p>\n
Baja los setenta y siete escalones que atraviesan la zona inferior del barrio. Saluda a Yofren, ese muchacho, otrora amable, de quien los vecinos sospechan que anda con juntas raras. Cruza la calle, lejos del rayado. Espera la destartalada camionetica que la dejar\u00e1 directo en la Avenida La Salle. Se monta. Paga setecientos bol\u00edvares al chofer, por motivo de pasaje. Observa, con cierta molestia, que todos los asientos est\u00e1n repletos y que le tocar\u00e1 hacer el viaje de pie. Evita prestarle atenci\u00f3n a quienes la \u201cbucean\u201d; est\u00e1 acostumbrada a eso, aunque nunca le ha gustado, le incomoda. Teme transpirar con el calor y empapar de sudor su franela. Llega a su destino.<\/p>\n
Sube la cuesta, empinada e interminable. Se abanica con la carpeta, cuidando de no doblarla o arrugarla. Se forma en la fila, junto al resto de las aspirantes; casi todas vinieron acompa\u00f1adas por alguien. Entra, luego de un par de horas, en la Quinta Miss Venezuela. Admira el m\u00e1rmol pulido y la alfombra impecable, homenaje a la frivolidad de la belleza y a la belleza de la frivolidad. Sigue las instrucciones del afenimado asistente; ser obediente y sumisa lo es todo. Se enfrenta a un ocupado y altanero Osmel Sousa, quien le hace un par de preguntas, elabora juicios y la ve con l\u00e1stima desde detr\u00e1s de un escritorio. Se siente un poco est\u00fapida, pero a ella siempre le han dicho que aquel certamen puede ser una oportunidad para salir de abajo, para ser operada de las imperfecciones y, aunque no se gane, aprovechar esas herramientas para buscar la suerte en obscuros y nuevos lares. Cruza la puerta de salida; es hora de almorzar. Sabe que no tiene dinero ni en los bolsillos ni en la tarjeta; la vida ser\u00eda tan f\u00e1cil con una banda y una corona.<\/p>\n
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