Ese sube y baja que funge como mecanismo de regulaci\u00f3n social abraza la idea del deseo con tanta firmeza como un puente entre dos miradas. Destapa otra cerveza, mira el encendedor que tiene sobre los dedos sucios, y comienza a juguetear con \u00e9l. Quedar\u00e1n par de cigarrillos, uno para \u00e9l y otro para m\u00ed. Mientras enciendo el m\u00edo, Gonzalo se levanta de la mesa busca otra cerveza en la nevera y prosigue. No me interesa convivir en un mundo de esclavos, de fascistas, de comunistas, menos de perros proletarios. Cierra los ojos sobre el humo del cigarrillo. Para respirar hacen falta dos pulmones, ellos a su vez necesitan ox\u00edgeno, este procede de los \u00e1rboles, maquinaria pesada que absorbe di\u00f3xido de carbono y expide el anhelado suspiro de vida para el ser. Un perro orina un poste con la serenidad de las hojas que ruedan sin rumbo, o una bolsa del mercado olvidada en la acera. Trastos sucios en el fregadero, vieja costumbre de dejar las cosas para despu\u00e9s, para cuando haya tiempo, para cuando surja la vida entre los cuerpos muertos del presente. Ese mimo diab\u00f3lico que nos patea las pelotas con la sorna de un infante, se me pierde el rollo de papel y cagar se convierte en un tema de supervivencia o canto fr\u00edo de un pajarillo que se cae del nido. Apago mi cigarrillo en una tot\u00fama que hace las veces de cenicero. Una sonrisa se dibuja en mi rostro, esqueleto fiestero, pienso en lo que he sido un filo de navaja sobre un trozo de pan franc\u00e9s. Un arma mal aceitada, activada a media noche, que hiere la piel de lo intangible. Soy una hiena, un bebe de probeta, un axioma sobre la estupidez que significa querer volar entre cuatro paredes. Gonzalo sonr\u00ede, se rasca la barba y mastica un trozo de pan que adorn\u00f3 con un poco de mantequilla. Me dice: tienes que madurar, hacerte el ruin con el momento, opacar las miradas malignas con un baile de arlequ\u00edn iluminado. La vida es est\u00fapida, nosotros somos est\u00fapidos. Pero en ese traj\u00edn, en esa canci\u00f3n desesperada, nos toca lavar el ba\u00f1o de los que no les importa un carajo el amor, la felicidad, el placer, el inservible objeto de la ideolog\u00eda: la plenitud del alma. No me pongas contra la pared, le digo. Todo a su tiempo, uno sale del huevo, se come los restos y crece en un nido. Ese terru\u00f1o desaparece, materialmente hablando, pero persiste en nuestro coraz\u00f3n. Luego el desierto. El desierto va a ser nuestro hogar. Nunca nos doli\u00f3 tanto como ahora ser libres, salvajemente malditos como dec\u00edan los poetas franceses. Ese \u00ednterin entre una eternidad y otra, lo que llamamos un parpadeo, viene a cortarnos los pies, dejarnos en la calle, acuchillarnos el alma para que florezcan alas donde antes hubo ideas. Pero si es as\u00ed, si prendiendo un carro, cort\u00e1ndole los frenos, vend\u00e1ndonos los ojos llegamos a donde queremos llegar, estamos en la escuela del Buda. Es obvio que no el que te venden en peque\u00f1as figuritas de mierda, mercado obsceno de Oriente para los ignorantes y salvajes de Occidente. No. Metaf\u00edsica de la fugacidad en gotas de Valeriana, ojos de gato en el llavero, pelusa en la billetera. Carta del tres de espada como posa vasos que usa Gonzalo para su cerveza. A punto de hielo, para que me enfri\u00e9 la raz\u00f3n, dice el desgraciado. \u201cEl sue\u00f1o de la raz\u00f3n produce demonios.\u201d De esos con piernas largas y ojos de pu\u00f1al traicionero. Le pido a Gonzalo que me pase otra cerveza, esta vez retiro la cabeza un poco hacia atr\u00e1s, siento palpitar las sienes como una erecci\u00f3n matutina. Vuelvo sobre m\u00ed, regreso, bostezo y rebobino el cassette de Felipe Pirela. Esos boleros que lloran m\u00e1s que un borracho sin cantina. Gonzalo es un amp\u00f3n, una v\u00edctima del sistema, dice. Yo le digo poeta, alquimista, hormiga obrera en una colmena de mariposas. Sus cigarrillos son mis cigarrillos, su puesta en escena carece de peso, es la parafernalia del lenguaje, el brazo fuerte de la vida, el paso firme del elefante de la memoria. Seis post meridian. Anochece con burbujas en la superficie del vaso, sigue sudando la vida a trav\u00e9s del cristalino l\u00edquido. Quedan cigarrillos, o colillas, o sue\u00f1os por doquier. No podr\u00eda asegurar nada, Gonzalo lee en voz alta el anverso del recipiente de champ\u00fa. Instrucciones de uso. Me quito los lentes, no aguanto las l\u00e1grimas por la risa imb\u00e9cil que me sostiene. La historia, la dolce vita, el barro del que surgimos es un cuento chino. Estamos o no estamos. La duda de venir a mear un poste, si este es propiedad privada de un tal se\u00f1or Iribarren, m\u00e9dico forense, prestigioso agitador de pelvis femeninas. Corrupto profesional de cuello blanco, tierno macho alfa que vive a trav\u00e9s de su imagen y es presa de sus acciones. Gonzalo me ve desde lejos, es como un conejo en las praderas de Alemania, antes del muro, y del bigote de la muerte. Ese conejo se aleja, lenta o r\u00e1pidamente, no lo s\u00e9. Me gusta contaminar la memoria con pinturas nost\u00e1lgicas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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