Cualquier persona con aspiraciones a escritor tiene un cr\u00edtico horrible que vive en su psiquis.\u00a0 Esa voz interna para la que nunca eres bueno, esa voz interna para la que siempre eres un clich\u00e9, esa voz interna que te detiene y te recuerda que la mediocridad siempre est\u00e1 cerca y que no todo lo que escribas t\u00fa por ser t\u00fa es algo bueno. Es bueno agarrar a esas voces y acallarlas con un poco de honestidad propia, reventar la tripa escritora, darle gusto y dejar que los dedos dibujen lo que el alma no puede hablar; y es as\u00ed como empiezo. D\u00e1ndome la libertad de escribir un clich\u00e9 por pura curiosidad a lo que mi alma me niega a decir pero que se que est\u00e1 ah\u00ed.<\/p>\n
Soy un objeto, encarando una lluviosa madrugada, a la luz de un farol viendo como la lluvia y la luz danzaban formando una estela contra el techo de una cabina de vigilancia en un conjunto cerrado. Yo, Daniel Lugo me vi a mi mismo y me vi hecho un objeto. Ser un objeto no tiene nada de malo, \u00a1bah! Lastimoso es quien no se considera hasta un punto un objeto, es mentirse, es negarse a que para ti y tu entorno tal vez seas un ser, un alma, un hombre que piensa y vive y para otros solo ser\u00e1s el tipo que estaba en la parada de autob\u00fas fumando un cigarrillo, o el sujeto que caminaba apresuradamente en la acera del frente. Nadie quiere ser un objeto, todos queremos ser queridos. Nuestros miedos nos privan, nuestro ego\u00edsmo nos protege pero jam\u00e1s debemos descartar que todos somos objetos para algunos, pintados con brochazos de odio, salpicones de indiferencias o pinceladas de melancol\u00eda, somos objetos para todos y las cosas deben ser as\u00ed. Soy un objeto, cuantos besos vacios me dieron, cuantos gritos falsos me profanaron, cuanta entrega se me dio para nada. Soy un objeto, cuantos saludos afectuosos, cuanto abrazos calurosos, cuantas dolorosas despedidas. Soy un objeto, soy un objeto pero aqu\u00ed estoy. En este hurac\u00e1n de experiencias, ensimismado en mi indiferencia y en paz con m\u00ed entorno. Aqu\u00ed estoy en un escrito confeso, escribi\u00e9ndole cartas a mi psiquis esperando que no sean recibidas con asco, y aqu\u00ed estoy. Sumergido y abyecto masturbando mis ideas y masturbando mi ego, esperando reciprocidad donde se que la hay pero no estoy seguro si sea buena. Y aqu\u00ed estoy, con miedo y decidido; pensando m\u00e1s all\u00e1, encarando ideales mayores y ahog\u00e1ndome en males menores, y aqu\u00ed estoy caminando por esa calle en ese atardecer dominguero, con ese calor punzante y esos pensamientos suicidas. Y aqu\u00ed estoy en silencio, sumergido en penumbra. Yo, Daniel, el objeto.<\/p>\n
Y la penumbra me abraza y la penumbra me cobija, y la penumbra me consuela. Penumbra y silencio; madres cari\u00f1osas o tiranas iracundas, perras que confabulan con tu cerebro para hundirte en arenas de miseria o levantarte rampantes ante vientos de dificultad. Penumbra y silencio, madres que acarician mis pensamientos y me gu\u00edan en el momento indicado por mareas tempestuosas. Madres que en esta noche callan, que no pueden decir nada, que saben que cada palabra tiene un peso y no importa como la vistan, la mona se queda mona. Pero ah\u00ed voy, disfrutando en silencio, cargando cruces de pasados que debieron y que no fueron, de oportunidades perdidas, de minutos desperdiciados, de abrazos mal habidos y de besos que nunca fueron, de impulsos de una noche y de errores de por vida, de pensamientos suicidas y de planes de vida, de gritos silenciosos y silencios ensordecedores, de prosas robadas y fugaces y sepultos pensamientos. Y aqu\u00ed estoy, el clich\u00e9. Y aqu\u00ed estoy, el objeto. Soy un objeto; un monologo no tiene por qu\u00e9 tener sentido si un monologo es personal y\u00a0 entonces, llegu\u00e9 a esta reflexi\u00f3n, en mis soledades, porque soy un hombre que va en soledades.<\/p>\n
Y aqu\u00ed estoy, el objeto.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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