![\"Flores](\"https:\/\/i0.wp.com\/www.panfletonegro.com\/v\/wp-content\/uploads\/2014\/07\/Flores-para-un-cosa-Omar-Garz%C3%B3n-Pinto-Liga-Latinoamericana-de-Artistas-poes%C3%ADa-Colombia1.jpg\")
<\/a><\/h3>\n<\/h3>\nPoemas con cartograf\u00eda del pa\u00eds imaginario<\/h3>\n
<\/p>\n
\u00a0<\/strong><\/p>\n \u201cLas monta\u00f1as, los valles, los r\u00edos y los mares<\/em><\/strong><\/p>\n se llaman Cementerio. \u00bfC\u00f3mo orientarnos?, \u00bfC\u00f3mo?\u201d<\/em><\/strong><\/p>\n <\/p>\n \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0Fl\u00f3bert Zapata<\/strong><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n D\u00cdA TRAS D\u00cdA<\/strong><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n D\u00eda tras d\u00eda, el maestro deja vasos vac\u00edos sobre la mesa.<\/p>\n Noche tras noche, velas desnudas caen sobre el marco de la ventana:<\/p>\n Tal vez no hay sombras, no hay caminos, no hay miradas;<\/p>\n tal vez s\u00f3lo queda este eco que penetra nuestros huesos,<\/p>\n este que nos acompa\u00f1a en el largo periplo<\/p>\n que nos lleva tras el m\u00e1s peque\u00f1o rastro,<\/p>\n tras el m\u00e1s sensible aullido,<\/p>\n tras el m\u00e1s amargo llanto.<\/p>\n <\/p>\n Sus huellas y la mesa a\u00fan siguen all\u00ed,<\/p>\n y los vasos que se llenan con la ausencia del maestro.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n A la memoria de Dar\u00edo Betancourt Echeverry<\/em><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n DESPEDIDA EN\u00a0TACUEY\u00d3<\/strong><\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n <\/p>\n Despu\u00e9s de lo de ayer, solo me resta renunciar a todo lo que fui y a lo que ser\u00e9, porque de lo poco que ahora soy, lo \u00fanico seguro es esta \u00faltima palabra que pronuncio.<\/p>\n No se salv\u00f3 ni una mosca sospechosa, ni siquiera Dios por reclamar, ni el diablo por tard\u00edo, ni el r\u00edo por ruidoso. No se salv\u00f3 ni un \u00e1rbol infiltrado entre nosotros. Todos hicimos parte del fuego: como sombra retorcida o humo de la noche; como cerillo consumido o ceniza entre la brisa; como piedra sobre piedra o piedra entre la boca. Todos hicimos parte del fuego.<\/p>\n No fue la danza de la lluvia, tampoco un cortejo de luci\u00e9rnagas. S\u00f3lo recuerdo un coraz\u00f3n entre unas manos y un gemido como abismo y un ojo en una estaca, o era un ni\u00f1o, a\u00fan no s\u00e9. Un grito, un macabro grito dado en vano: ni los p\u00e1jaros vinieron, y un cuello en otro cuello, en otro cuello, en otro cuello enclavado en un madero. Un pulm\u00f3n entre las hojas que estaban en el suelo como manto sobre tierra que cubr\u00eda otro pulm\u00f3n agonizante.<\/p>\n Mirar a todos los puntos cardinales y en cada direcci\u00f3n presenciar una versi\u00f3n diferente del infierno que se hac\u00eda m\u00e1s y m\u00e1s grande con el paso de las nubes. No hubo santo, ni ave Mar\u00eda, ni oraci\u00f3n, ni ruego que fuera la respuesta, la esperanza, la \u00faltima palabra. No hubo confesi\u00f3n o lengua seca, o rostro en suelo que determinara la estocada final. Todos los dolores del mundo nac\u00edan en mis heridas y mi est\u00f3mago era un bandada de aves de rapi\u00f1a y mi cabeza un enjambre de gusanos.<\/p>\n El fuego, recuerdo muy bien el fuego: Fuego y mis brazos en el piso;<\/p>\n Fuego y mis piernas todav\u00eda en el \u00e1rbol como fuego.<\/p>\n <\/p>\n Fuego y mis palabras de ceniza solo quedan y mi cuerpo como puerto calcinado que nadie visit\u00f3.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n PEREGRINACI\u00d3N A\u00a0TRUJILLO<\/strong><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Y bien, ya estamos aqu\u00ed<\/p>\n sin decir un solo nombre,<\/p>\n sin cobrar venganza alguna,<\/p>\n acostando nuestras sombras<\/p>\n al lado de los nuestros<\/p>\n y pasa el viento<\/p>\n como un abismo a cada lado.<\/p>\n Todo cabe en una l\u00e1grima<\/p>\n y en esta lluvia que nos baja<\/p>\n \/por la cara.<\/p>\n Por dentro a\u00fan gritamos<\/p>\n cuando la carne ahora es tierra<\/p>\n y nuestro llanto es tierra<\/p>\n \/con su carne,<\/p>\n esa tierra donde caben<\/p>\n todos sus nombres,<\/p>\n esa que nadie recuerda.<\/p>\n Ah\u00ed est\u00e1n aunque no los vemos<\/p>\n y los o\u00edmos cuando ya no dicen<\/p>\n y les hablamos cuando ya no escuchan.<\/p>\n El recuerdo nos hace uno de nuevo,<\/p>\n nos hace ni\u00f1os a la sombra<\/p>\n de alg\u00fan \u00e1rbol del presente<\/p>\n y nos atrevemos a nacer<\/p>\n precisamente aqu\u00ed<\/p>\n donde la muerte es cada paso.<\/p>\n Nunca hab\u00eda pesado tanto<\/p>\n una flor entre los dedos.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n RECIBIENDO A CRISTO EN\u00a0LA MEJOR ESQUINA<\/strong><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Silencio adentro.<\/p>\n Silencio afuera:<\/p>\n Ni latido.<\/p>\n Ni suspiro.<\/p>\n Ni brisa.<\/p>\n Ni lluvia.<\/p>\n Ni voz.<\/p>\n Ni ola.<\/p>\n Ni palmada.<\/p>\n Ni tiempo.<\/p>\n Ni nadie.<\/p>\n Ni nada.<\/p>\n Nada se siente<\/p>\n cuando se tiene<\/p>\n un abismo entre las cejas.<\/p>\n Silencio adentro.<\/p>\n Silencio afuera.<\/p>\n Cristo reci\u00e9n resucitado<\/p>\n acaba de morir de nuevo.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n RUTA ENTRE\u00a0CA\u00d1O SIBAO<\/strong>\u00a0Y EL CANTO DE UN P\u00c1JARO<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n 1<\/strong><\/p>\n Es muy triste caer sin m\u00e1s al lado de la cerca<\/p>\n cuando no se es fruto de alg\u00fan \u00e1rbol.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n 2<\/strong><\/p>\n Es muy triste sentir la lluvia<\/p>\n cuando cada gota es un pu\u00f1al que te desangra.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n 3<\/strong><\/p>\n Es muy triste cuando un cielo rojo<\/p>\n entre tu espalda y el suelo es tu \u00faltimo lecho.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n 4<\/strong><\/p>\n Es muy f\u00e1cil ser desierto cuando se est\u00e1 boca arriba<\/p>\n viendo nubes y solo una mosca sobre el rostro te acompa\u00f1a.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n 5<\/strong><\/p>\n Alguna esperanza hay cuando nunca se lleg\u00f3 al destino<\/p>\n pero quedaron huellas que echar\u00e1n ra\u00edces<\/p>\n y ser\u00e1n el canto de alg\u00fan ave sobre un \u00e1rbol.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n AQUELARRE EN\u00a0MACAYEPO<\/strong><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Hoy cayeron piedras del cielo.<\/p>\n Cayeron tantas veces que nuestros cuerpos tomaron forma de cantera:<\/p>\n A su choque con el suelo daban gritos de agon\u00eda.<\/p>\n Cayeron como truenos cortando hasta el aire en nuestras bocas.<\/p>\n Hoy cayeron piedras del cielo y las ramas deshojadas de los \u00e1rboles cobraron vida.<\/p>\n A cada paso de su danza vespertina nos quebraban los brazos, las piernas, la voz<\/p>\n y el cuerpo en la monta\u00f1a ya no era nuestro.<\/p>\n Los montes se alzaron imponentes para ser testigos de la fiesta de los hombres:<\/p>\n Ramas estacadas en los vientres, filos que sal\u00edan de las venas, piedras en los ojos,<\/p>\n llantos sin destino\u2026 Todo en la vitrina de la muerte, todo en el lienzo de la tierra<\/p>\n \/ya salada, ya de cal.<\/p>\n <\/p>\n Hoy cayeron piedras del cielo.<\/p>\n De su paso por aqu\u00ed solo queda el rastro de unas sombras y los campos removidos<\/p>\n y las huellas de los ni\u00f1os y esta mano de alg\u00fan anciano que parti\u00f3 sin ella.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n TESTIMONIO NO DOCUMENTADO SOBRE\u00a0CHENGUE<\/strong><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n \u201cTratemos de entrar a la muerte<\/em><\/p>\n con los ojos abiertos\u201d<\/em><\/p>\n <\/p>\n Marguerite Yourcenar<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Mi abuela dec\u00eda que entrar a la muerte con los ojos abiertos era de valientes. Nosotros entramos con los ojos abiertos, sin piernas, con las manos sembradas en una calle desolada del pueblo y, en vez de tripas, piedras.<\/p>\n Todos los que partimos hoy en esta noche triste, entramos a la muerte como dioses, sin embargo nadie, absolutamente \u00a0nadie, nos recordar\u00e1, salvo \u2013y con algo de suerte\u2013 uno que otro estudioso del tema y este cuchillo que nos atraviesa el cuello como casta\u00f1a caliente que baja por la gargan\u2026<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n OTO\u00d1O EN\u00a0SAN JOS\u00c9 DE APARTAD\u00d3<\/strong><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Algo hab\u00eda escuchado sobre el oto\u00f1o, pero no sab\u00eda lo que era.<\/p>\n Que las hojas caen como muertas de los \u00e1rboles;<\/p>\n Que caen secas, lentamente, dijo la profesora.<\/p>\n Esta noche no es como las otras.<\/p>\n Un viento fuerte se abre paso entre las ramas<\/p>\n arrancando brazos, tumbando hombres.<\/p>\n No sab\u00eda lo que era el oto\u00f1o. Ahora lo comprendo,<\/p>\n ahora que veo como caen los m\u00edos sobre el c\u00e9sped,<\/p>\n ahora que yo mismo caigo como hoja muerta en el camino.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n \u201cYo no hablo de venganzas ni perdones,<\/em><\/p>\n el olvido es la \u00fanica venganza y el \u00fanico perd\u00f3n.\u201d<\/em><\/p>\n <\/p>\n Jorge Luis Borges<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n ELLOS<\/strong>\u00a0eligieron ser la grieta del viol\u00edn,<\/p>\n la pluma que cae de un gorri\u00f3n en pleno vuelo,<\/p>\n la sombra que vino de ninguna parte y a ninguna parte fue.<\/p>\n Cayeron aquellas moscas que se posaban sobre los cuerpos<\/p>\n creyendo que constru\u00edan un imperio para siempre.<\/p>\n <\/p>\n Yo eleg\u00ed ser el verso que se pasea con la brisa,<\/p>\n ese que no dice sus nombres,<\/p>\n ese que no los entierra porque nunca supo de ellos<\/p>\n y hace polvo cada uno de sus pasos con un poema;<\/p>\n Yo eleg\u00ed ser ese:<\/p>\n El que no describe ni siquiera el m\u00e1s peque\u00f1o de sus dedos,<\/p>\n el que con estas l\u00edneas los olvida.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n A la memoria del poeta Julio Daniel Chaparro<\/em><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Poemas con cartograf\u00eda del pa\u00eds imaginario \u00a0 \u201cLas monta\u00f1as, los valles, los r\u00edos y los mares se llaman Cementerio. \u00bfC\u00f3mo orientarnos?, \u00bfC\u00f3mo?\u201d \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0Fl\u00f3bert Zapata D\u00cdA TRAS D\u00cdA D\u00eda tras d\u00eda, el maestro deja vasos vac\u00edos sobre la mesa. 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