\u201cOh mi se\u00f1ora Dulcinea, tesoro de la suprema gracia, depositaria de toda virtud y forjadora de cu\u00e1nto hay de deleitable en \u00e9ste mundo, \u00bfD\u00f3nde Est\u00e1is?\u201d. As\u00ed se pregunta el grande Alonso Quijano, transmutado en el Caballero de la Triste figura o Don Quijote de la Mancha, exaltado por lo que es la b\u00fasqueda ind\u00f3mita de su doncella esquiva y lejana, idealizada por la amarga y dulce locura que le alumbra el entendimiento, en medio de \u201cr\u00fasticos dioses\u201d, en paisajes inhabitables y enfrentamientos quim\u00e9ricos de real sentido para el devenir humano. Es ello muestra del infranqueable lugar, lindero cuyas tribulaciones cotidianas nos encierra entre la locura y cordura, o se confunden ciertamente los espacios inimaginables de lo que el pensamiento es capaz de asumir como real. A su vez, ello nos demuestra la verdadera condici\u00f3n humana y su siempre b\u00fasqueda hacia algo que le permita so\u00f1ar.
La respuesta quiz\u00e1s se encierra en aquello que Antonio Vale nos dice como \u201cmi m\u00e1s efectivo instrumento de evasi\u00f3n: los sue\u00f1os\u201d. Pero, \u00bfc\u00f3mo lograr con certeza la diferencia entre el sue\u00f1o y la vigilia?, o en el mejor de los casos, la incomprensible sensaci\u00f3n de no conciliar la diferencia entre \u201ctopos\u201d, la utop\u00eda y el logos frente a lo escatol\u00f3gico humano, al cinismo negador de virtudes, alejado de todo aquello que pregonaban los c\u00ednicos griegos, no puede ser sino la certeza que ni a\u00fan en los sue\u00f1os se escapa la realidad, all\u00ed est\u00e1 presente, latente, silenciada, enmascarada, o en todo caso disfrazada como aqu\u00e9l seductor y so\u00f1ador de cuyo nombre ya he se\u00f1alado. Es entonces cuando resulta imperante el mundo vivido y sentido por cada uno de los habitantes de la comarca, ingenieros que nada ingenian, pol\u00edticos que no hacen pol\u00edtica, \u201cbucaneros de la ense\u00f1anza\u201d, humanidades que nada sensibilizan, pasajeros silentes y complacientes ante el siempre movimiento aplastante del poder, habituados al \u201cGran Hermano Orwelliano\u201d, \u201co en los poetas aquellos que, inspirados a menudo sobre el ritmo emotivo de las pocetas, confunden la belleza con sus p\u00e9simas ansiedades triposas\u201d, nos advierte de nuevo, Antonio Vale.
De all\u00ed que ritmo y movimiento no s\u00f3lo se relativiza (pero ello no lo desmerita) al instante de quien transita una y otra vez por las aguas, o por cualquier lugar de nuestro presente, ense\u00f1ado por Her\u00e1clito, nunca es el mismo. El uniforme del pensamiento tambi\u00e9n posee ricos y entretejidos ritmos, no solo la m\u00fasica, o la literatura de un Borges, o por estos lares de un Garmendia, sino all\u00ed, ocultos, visibles y convertidos en Arte, \u201cverdaderos\u201d artistas consagrados en cultores de la muerte, adornados con espl\u00e9ndidas magnolias. Sus mecanismos para abolir cualquier indicio de locura quijotesca, siempre fungir\u00e1 (tratando de imitar) como el \u201cCaballero de la Blanca Luna\u201d, para someter (a\u00fan en la negativa orgullosa de la convicci\u00f3n so\u00f1adora) y lograr el cometido de humillar y acallar.
Todo esto, no resulta un mero ejercicio para las galimat\u00edas, o en dado caso no s\u00f3lo ello representa, si acaso algo significa, quiere que sea el hecho de que el crisol de la individualidad es un pensamiento fuerte que se niega a morir, que no se colectiviza, a\u00fan cuando es necesario y transcendental, el juego de constantes, la polisemia de todo aquello que hay, sin dejar de asumir, pero que no tiene como fundamento \u201cla polic\u00eda del pensamiento\u201d. Es decir, el punto \u201cel ritmo es el orden en Movimiento\u201d, tendr\u00e1 siempre la sombra innegable del destinador, pero el lector configura el texto, seg\u00fan sus c\u00f3digos, s\u00edmbolos y signos y le da el sentido que sabe o las relaciones pragm\u00e1ticas as\u00ed lo disponen, trayendo por un instante a Lotman. Por supuesto sabe y no cree, pues concibo la diferencia planteada por S\u00f3crates, o al menos dada por Plat\u00f3n all\u00e1 en el dialogo con Crit\u00f3n. Asimismo, todo ello \u201cno es plantaje ni Bulla de ala\u201d para ganar una pelea, como nos lo dej\u00f3 para siempre Alberto Arvelo Torrealba, dicho por \u201cel Diablo\u201d a un Florentino contestatario, sino, porque all\u00ed, tambi\u00e9n est\u00e1 presente los indicios de la frase primaria que nos trasport\u00f3 a dar \u00e9stas sencillas l\u00edneas para la reflexi\u00f3n.
Todo aquello, nos conduce que el ritmo, no es solo una postura jur\u00eddica en torno alg\u00fan arte; es decir, lo que dictan las leyes de los c\u00e1nones, sino que escapa, que tiene como destino propio las diferentes formas de bellezas y aportes que nos ha brindado el trabajo sostenido y el esfuerzo creador de nuestra especie. Que por excelencia trasgrede, que se defiende ante el avasallante poder\u00edo de los nuevos tiempos, a la sombra y expectante, sometido como una triste figura atado a un pasado, o a un presente que lo niega, de enajenados mentales que convierte la dulzura, el amor o la belleza, en un trillado sentimiento de tontos y de pocos. Habituados a la sombra y enceguecidos ante el (h)ORROR.<\/p>\n
Fuentes:
\nArvelo, A (1999). Obra Po\u00e9tica. Monte\u00e1vila Editores. Caracas<\/p>\n
Lotman, I (1996). Semi\u00f3tica de la Cultura y el Texto. Ediciones C\u00e1tedra. Madrid.<\/p>\n
Vale, A (2001). Fragmentos de un Juglar. Editorial Tropycos. Caracas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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