{"id":415,"date":"2006-12-22T12:47:42","date_gmt":"2006-12-22T16:47:42","guid":{"rendered":"http:\/\/www.panfletonegro.com\/v\/2006\/12\/22\/mas-que-perdio-cuando-lo-encuentran\/"},"modified":"2006-12-22T12:47:42","modified_gmt":"2006-12-22T16:47:42","slug":"mas-que-perdio-cuando-lo-encuentran","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.panfletonegro.com\/v\/2006\/12\/22\/mas-que-perdio-cuando-lo-encuentran\/","title":{"rendered":"M\u00e1s que perd\u00edo cuando lo encuentran"},"content":{"rendered":"<p><em>All the leaves are brown and the sky is gray <\/em>y entonces uno en pleno escape confundir\u00eda California y se mudar\u00eda a un pueblo, de esos 80, 95%, 99% chavista y encontrar\u00eda teta en la \u00fanica estatal de la regi\u00f3n. Silla, mesa, m\u00e1quina para estudiar l\u00e1minas de powerpoint sobre la revoluci\u00f3n bolivariana mientras se busca una pick-up en tucarro.com.<\/p>\n<p>No es cuento, uno pasar\u00eda ma\u00f1anas enteras pregunt\u00e1ndose cu\u00e1nto tardar\u00eda en llegar al pr\u00f3ximo pueblo, contemplando lo lejos que queda Caracas, contemplando los tres mil bol\u00edvares que cobra el Banco de Guayana aparentemente de manera aleatoria. Pensar\u00eda uno en las morocotas que enterraron antepasados en el campo ingl\u00e9s, para\u00edso perdido cuyo intrincado port\u00f3n victoriano ahora yace roto y cubierto por la inevitabilidad de la maleza.<\/p>\n<p>Uno estar\u00eda preparado. A lo lejos un reggaeton se confundir\u00eda con Yordano y eso ser\u00eda combustible para imaginar d\u00f3nde se unen los dos. Uno recordar\u00eda a Maximino diciendo que no le gustaba mucho Yordano porque era muy agudo, cuando visiblemente, a\u00fan cuando uno tuviese s\u00f3lo diez a\u00f1os, no era un asunto del int\u00e9rprete sino de la ecualizaci\u00f3n de un Corcel azul claro con raya blanca que mal imitaba al Fairlane de Starsky&#038;Hutch.<\/p>\n<p>Uno se perder\u00eda en un pueblo con el \u00fanico prop\u00f3sito de anotar cosas en una servilletica mojada, un pueblo donde el olor a fritanga ser\u00eda testimonio, recuerdo de una buena comida en un lugar distinguido. Donde el gran evento del a\u00f1o ser\u00eda ir a la plaza a tomarle unas fotos a los ni\u00f1os con la decoraci\u00f3n decembrina. Donde uno podr\u00eda salir a la calle mientras vuelve la luz y espantar a la plaga con un habano que trajo el m\u00e9dico de la misi\u00f3n. Un pueblo donde se bebe con las gaveras al pie de la silla para llevar la cuenta, donde no puedes decir que no quieres otra porque te matan a cuchillo. Un pueblo donde el que se va primero pierde y pierde feo. Un pueblo lleno de secretarias prietas, cabellos lisos reci\u00e9n ba\u00f1ados, que aparecer\u00edan en la puerta una tarde nublada y preguntar\u00edan si pueden entrar pa ve qu\u00e9 pasa. Un pueblo para escuchar Al\u00ed Primera los domingos por la ma\u00f1ana y The Cure despu\u00e9s, justo antes de instalarse a ver Venevisi\u00f3n con el cerebro voluntariamente atrofiado, incapacitado para encontrar sin\u00f3nimos o seguir la compleja trama de las pel\u00edculas de acci\u00f3n. Un pueblo para que, sin raz\u00f3n aparente, en medio de The Cure, las carajitas de la plaza, el monte, la curda, las pel\u00edculas, el bullicio del cyber con playstations, uno pudiese hablar m\u00e1s que perd\u00edo cuando lo encuentran mientras cucarachas prehist\u00f3ricas golpean a la puerta.<\/p>\n<p>-\u00bfQui\u00e9n es? \u00bfQui\u00e9n es? \u00bfQu\u00e9 hay de cena? Uno no come gente, pero si es minero, colombiano o viejo fumapiedra, que me lo sirvan rallao, bien blanquito.<\/p>\n<p>Uno dir\u00eda.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>All the leaves are brown and the sky is gray y entonces uno en pleno escape confundir\u00eda California y se mudar\u00eda a un pueblo, de esos 80, 95%, 99% chavista y encontrar\u00eda teta en la \u00fanica estatal de la regi\u00f3n. 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