{"id":24309,"date":"2012-05-07T21:12:39","date_gmt":"2012-05-08T01:42:39","guid":{"rendered":"http:\/\/www.panfletonegro.com\/v\/?p=24309"},"modified":"2013-06-16T19:20:56","modified_gmt":"2013-06-16T23:50:56","slug":"los-muertos-descansan-en-paz","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.panfletonegro.com\/v\/2012\/05\/07\/los-muertos-descansan-en-paz\/","title":{"rendered":"\u00bfLOS MUERTOS; DESCANSAN EN PAZ?"},"content":{"rendered":"

\u00bfLos muertos; descansan en paz?<\/span><\/p>\n

Por: Luis Antonio Ismael Muro Mesones\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Lambayeque- Per\u00fa.<\/b><\/p>\n

Estoy solo; en una eternidad por demostrarme que tengo biograf\u00eda. Los mayores entendidos o ancianos de los pueblos, explican que alguna vez las personas van alcanzar estar solas; similar a los bebes cuando\u00a0 no nacen todav\u00eda.\u00a0 Solos una vez en la existencia.<\/p>\n

Estoy realmente solo.\u00a0 La verdad es que no recuerdo casi nada. Tan inesperado como un ensue\u00f1o que nos invade la conciencia; o como un ocaso en el horizonte.<\/p>\n

Y al cavilar concibo que me rasco la cabeza. Tal vez al hacerlo inconscientemente, trato en mis movimientos de encontrar d\u00edas pegados en mi inconsciencia; pero no hay nada\u2026 \u00a1Nada!\u00a0 Ni un \u00fanico recuerdo. O todos los recuerdos juntos y confusos, como una burbuja de jab\u00f3n que se revienta, volvi\u00e9ndose vac\u00edo. O como un diario de vida en el que se rasguea la intimidad; y aparecen unas manos ajenas e insensatas y arrancan las hojas.<\/p>\n

La verdad es que el microb\u00fas se accident\u00f3 en la eternidad de una pista lejana. Tan saturada de kil\u00f3metros perdidos. Y al final retorno, de vuelta a la nada; al vac\u00edo, que se reafirma sin cesar.<\/p>\n

\u00danicamente yo, en mi af\u00e1n por encontrar un ruido o un gemido. Es raro el encontrarme as\u00ed: \u201ctan presente y desorientado\u201d.<\/p>\n

No s\u00e9 lo que me est\u00e1 ocurriendo; puede ser un malamente sue\u00f1o o una pesadilla. Presiento que aqu\u00ed en \u00e9ste sitio hay miles de seres que me miran; sin poder ver sus rostros. Ser\u00e1 que se me est\u00e1n desintegrando mis sentidos. No comprendo lo que me pasa.<\/p>\n

Me pregunto: \u00bfen qu\u00e9 pesaba en el fat\u00eddico viaje?, puede que en infinidad de cosas, o quiz\u00e1s en el fr\u00edo de la noche; o en el presente de la pista de asfalto. O ya recogiendo mis pasos de \u00e9sta vida. O ya uni\u00e9ndome a los miles de seres de toda mi existencia, de todas mis reencarnaciones pasadas, que no alcanz\u00f3 a ver; y sospecho que ellos me miran o ser\u00e1n mis torpes pecados \u00a0que ya me acosan. La realidad es que regreso al presente, sin algo de distracci\u00f3n.<\/p>\n

Siempre retorno al principio; todo abandonado, solito. Ni un susurro, ni un rozar de hoja seca que el soplo del oto\u00f1o siempre las lleva. Ni el invierno cobijado por mi saco en mi cuerpo fr\u00edo. Ni el exiguo calor de un verano seco. \u00a1\u00bfQu\u00e9 me estar\u00e1 pasando?!<\/p>\n

Tal vez pienso: en lo costoso del pasaje, por destruir una existencia; o en el sencillo del vuelto que en mis manos ahora se corroe. Algo sucede cuando el silencio habla: no hay sonido, ni el vuelo lento callado de la nict\u00e1lope lechuza; un impulso latente de sumergirse en la nada. A ratos me parece percibir el l\u00e1nguido llanto de un doliente\u2026 \u00bfser\u00e1 mi pensamiento, que en mi cabeza no hace bullicio; o la inquietud de alg\u00fan viento vago que pasa?<\/p>\n

Pero se me recalca esto: ya no logro recordar el pasado\u2026solamente s\u00e9 que se dio cuando viajaba, que era invierno\u2026que estaba solo\u2026 que los mayores explican\u2026 que s\u00e9 que la soledad llega acompa\u00f1ada de desgracias. Algo me indica que fue un accidente, que no sent\u00ed ning\u00fan dolor en el cuerpo; pero cuanto desconsuelo en el alma.<\/p>\n

\u00bfY ser\u00e1 alg\u00fan responso que el viento me alcanza, como sollozos de una madre que en su coraz\u00f3n no admite lo acaecido?…es la muerte.<\/p>\n

A la muerte siempre la personifican con guada\u00f1a sostenida en sus manos, as\u00ed indican que es; nadie hasta ahora la ha contemplado. Pero los mayores dicen que es as\u00ed: de puro huesos su cuerpo, vestido de negro u oscuro como todo lo malo. Ha de ser pura superstici\u00f3n, o un mito distante y perdido para algunos.<\/p>\n

Me repito, \u00bfpor\u00a0 qu\u00e9 no puedo acordarme como cualquier cristiano sano; lo que he\u00a0 frecuentado en mi vida? Aunque sean los ojos afligidos de una mirada. \u00a1Tanto es mi amnesia!, no advertir ni un punto de mi vida; ni un tic tac de mi pasado.<\/p>\n

De hecho, no hubo tim\u00f3n en el microb\u00fas; innegable que fue la guada\u00f1a\u2026el chofer estaba ebrio\u2026fui irresponsable en subirme, por el apuro\u2026y todo el ambiente estaba pesado, como si estuviera ya de luto\u2026y no hubo luna.<\/p>\n

No se escucha ni un ladrar de perro vagabundo, ni el canto de un ave alejada, no hay ni una solitaria nube blanca que se deslice en la negrura del cielo oscuro. Me pregunto: \u00bfA d\u00f3nde se han ido las estrellas? \u00a1\u00bfD\u00f3nde estar\u00e9?! .\u00a0 En el micro,\u00a0 en el cementerio, o es el ata\u00fad; \u00bfqu\u00e9 estar\u00e1 pasando?, \u00bfqu\u00e9 ser\u00e1?, \u00bfpor qu\u00e9 este sitio? \u00bfPor qu\u00e9\u00a0 la terquedad de estar aqu\u00ed?…ser\u00e1 que mi cuerpo me enlaza.<\/p>\n

Y a ratos me parece, que me cayeran como lluvia las l\u00e1grimas, las oraciones, los padres nuestros, las aves mar\u00edas, la gar\u00faa, el dolor, el palpitar de alguien; ha de ser el viento, pienso. \u00a0Como que de repente hace fr\u00edo y da miedo; la soledad. La vasta soledad, como el microb\u00fas en la carretera, cuando viajaba para mi casa. \u00a1\u00bfPor qu\u00e9 no alcanc\u00e9 \u00a0mi buen destino?!<\/p>\n

S\u00e9 que era algo, m\u00e1s que algo era alguien; e imagino que me rasco la cabeza por saber si poseo vida. Y esta vastedad de nuevo, sin cosas, ni un ruido, ni un eco; aunque sea una hormiga. Nada de nada. Se que fue ah\u00ed, en la carretera; donde se deform\u00f3 mi vida, donde cambi\u00e9 mi destino. En el microb\u00fas, cuando viajaba, cuando ven\u00eda, cuando era de noche\u2026cuando no apareci\u00f3 la luna.<\/p>\n

Ahora que se me ha detenido el reloj y se me ha modificado eternamente el tiempo. Es chocante sentirme as\u00ed como ahora me aprecio; algo carne algo tierra o polvo como dice la biblia. Con sentimiento; con coraz\u00f3n, sin latido. Con pensamientos confundidos, sin memoria, sin nombre. Tal vez sea polvo\u00a0 o arena; o tal vez ni eso sea. Y por qu\u00e9 este sitio, y estas cruces,\u00a0 y estas flores secas. \u00bfPor qu\u00e9 estos jardines desolados?, como las tardes solitarias. Hace fr\u00edo, y la pista se me ha vuelto perpetua; \u00bfpor qu\u00e9 he de penar en este infinito de asfalto?. Los mayores\u00a0 expresan que hay que echar\u00a0 rezos, agua bendita; y colocar cruces, donde\u00a0 han acaecido desgracias.<\/p>\n

Las plegarias, los rosarios,\u00a0 los miles de seres que me miran. La profunda dolencia de alguien; que a veces me alcanza. Un cirio nuevo que se prende. Las estaciones completas que se marchan. Los a\u00f1os. Todo a ratos es un ulular o tambi\u00e9n a veces el viento que susurra\u2026puede\u00a0 que est\u00e9 muerto; me digo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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