antes recog\u00eda cuanta vaina pudiera del suelo para mi colecci\u00f3n de recuerdos de conciertos. antes tomaba fotos, filmaba (y cuanto trabajo me costaba llevar una c\u00e1mara). antes intentaba encontrarme con los artistas, pedirles firmas (que ladilla pasarme todo el concierto intentando que el booklet de su primer CD, edici\u00f3n limitada, no se arrugara ni se humedeciera con el sudor). que gloria representaba tomarme una foto con el bajista, decirle a la cantante que en Venezuela se oye su m\u00fasica.<\/p>\n
y no es que ya eso no me importe. es que ya no lo busco. que a la vez es como si me hubieran arrancado un deleite. que a la vez me quita un peso enorme de encima. mi memoria es muy mala. necesito much\u00edsimo contexto para recordar un rostro, un nombre, un beso. estoy consciente de mi problema y por ello me he pasado la vida recolectando cosas que me dir\u00e1n algo en el futuro. algo sobre quien soy, sobre quien he sido.<\/p>\n
y ahora soy otro, con la misma desmemoria.<\/p>\n
no se que recordare en unos a\u00f1os. no se si recordare que los m\u00fasicos se acercaron despu\u00e9s del toque a preguntar que canci\u00f3n sonaba, a pedirme faso, a repetir \u00abque lindo\u00bb con acento uruguayo.<\/p>\n
<\/p>\n
no recordare el orden en que puse las canciones en el afterparty mas dif\u00edcil de mi vida. con gente que venia encendida de un concierto bestial y sofisticado y hab\u00eda que seguir as\u00ed, bestial y sofisticado, porque si no, la gente se iba a ir o iba a sentir \u00abesto me suena un poco barato\u00bb.<\/p>\n
no recordare el rostro de la primera mujer hermosa que me pidi\u00f3 en serio mi numero porque le gustaba la m\u00fasica. no una ni\u00f1a, una mujer. una mujer que quer\u00eda dar una fiesta por todo lo alto. como recordarlo si ya casi lo olvide. y eso que por primera vez alguien no se queda callado cuando le cuento lo de siempre. \u00abla verdad, pongo m\u00fasica en fiestas publicas o de panas. nunca he puesto m\u00fasica en una fiesta privada. es un stress terrible\u00bb, que marico. y ella en vez de decirme (o pensar) \u00abque marico\u00bb o irse decepcionada, suelta que \u00aba mi me parece que pusiste m\u00fasica muy arrecha\u00bb. \u00abtoma mi direcci\u00f3n de correo y amame para siempre\u00bb, alg\u00fan d\u00eda ser\u00e9 capaz de decir esas vainas. intentar\u00e9 no olvidarlas luego pero si todo sale bien, ella me lo recordara cada vez que termine una cena rom\u00e1ntica para conmemorar alguna vaina.<\/p>\n
soy otro, que bolas.<\/p>\n
hace solo un par de a\u00f1os habr\u00eda matado por ir al vernissage de mi primera exposici\u00f3n. as\u00ed la hubiera organizado yo mismo. as\u00ed hubiera yo tenido que pagar todo. asi hubiera perdidas monstruosas que eventualmente me llevar\u00edan a dejar de creer en el vernissage de una exposici\u00f3n. pero no. me arrancaron esa sonrisa de antemano. al vernissage no fui. y una vieja parece que pregunto si el sonido de la instalaci\u00f3n se pod\u00eda comprar en alg\u00fan lado. que de pinga. y yo tan orgulloso de mi soundscape de Beckett y el fin de semana de la expo, que otros organizaron, ni aparec\u00ed. parece que alguien le dio el URL del panfleto.<\/p>\n
es tan duro el impacto de saber que no te amaron?<\/p>\n
hace tanto ruido el engranaje de las piezas que finalmente calzan y nos explican aquella amargura, aquella reacci\u00f3n, aquella ausencia, aquella frase, como para no dejarnos oir la m\u00fasica de fondo? Duele tanto un despertar como para querer ser otro? como para querer olvidar el presente? como para intentar enga\u00f1arnos y no dejar evidencia de lo que sucede?<\/p>\n
Janice me dice que si. Se fue a Paris y no regreso nunca. Y cada vez que me piden mi tarjeta, desear\u00eda que fuera ella quien me encargara el soundtrack de su vida. m\u00fasica para despu\u00e9s de comer, m\u00fasica para desayunar crepes despu\u00e9s de una rumba.<\/p>\n
as\u00ed suelen terminar cap\u00edtulos intermedios de un libro de aventuras. con una gran derrota de la que, dado el grosor del libro, sabemos que el h\u00e9roe despertar\u00e1. suele haber un recuento mental: c\u00f3mo es posible que este carajo que con tanto esfuerzo cambio su walk on part in a cage por un lead role in the war yazca ahora ah\u00ed, lleno de barro, bajo la lluvia, con esa herida mortal junto al pecho que aun se ve gigantesca aunque la c\u00e1mara se aleja para dejarnos ver una panor\u00e1mica del horror de la guerra.<\/p>\n
pues si. el DJ barato falto al vernissage, olvid\u00f3 su brillante futuro como video-artist, no le di\u00f3 nunca mas su tarjeta a las carajitas, dej\u00f3 su soundscape colgando en el espacio y yace ahora lleno de barro bajo la lluvia. fade out.<\/p>\n
al menos cumpli\u00f3 sus promesas: fue a ver a sus amigos en Detroit, hizo bailar (barato, bestial y sofisticado) a sus amigos en Chicago y jam\u00e1s nadie pudo asegurar que se cogiera a una mujer por olvidar a otra. menos a la turca.<\/p>\n
d\u00e9jenlo ir. aunque el libro no se vea grueso y el capitulo en que el imperio termina de contraatacar tenga toda la pinta de ser el ultimo.<\/p>\n
lo lindo del depende de jarabe de palo, es que no tiene verg\u00fcenza. que confiesa, como se debe confesar, que tanta filosof\u00eda, tanta m\u00fasica y tanta vaina, al final, trata acerca de una mujer.<\/p>\n
ojal\u00e1 todos pudi\u00e9ramos confesar con la misma elegancia, pero no.<\/p>\n
adi\u00f3s amigos, dir\u00edan los ramones (qu\u00e9 marico).<\/p>\n
-DjBarato<\/p>\n
pd: al retiro espiritual me llevo un libro de kapucinski y varios temas de bad plus. velouria tiene una \u00e9pica narrativa capaz de acelerarte el pulso, sobre todo cuando llueve.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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