Poesía es fragmento
Poesía es fragmento.
La palabra es fragmento de esta habitación.
Mi discurso está condenado por extravagante y desconocido.
He pasado a desubicarme por ignorante.
Demasiado sensible.
He increpado a la niña-dueña
de un magazine español.
Siento a la impotencia por primera vez
poniendo una reja delante.
(Esta molestia es
el equivalente militar
a la violación de una consigna. A una degradación.)
Presento mis armas.
Esta jornada de indemnizaciones ha llegado a un final.
Deseo el placer de la frase como parte de un cuerpo que la contiene.
“...sé muy bien que no son más que palabras, pero de todas maneras...”
Apéndice a “poesía es fragmento”.
¿Habrá una manta que cobije la tristeza y el arrepentimiento?
¿Deberé secarme al sol junto a mi modestia?
¿Volveré a tener mis ventanas apuntando justo a la luna?
Me quedo dormido...
Temo prenderme fuego con este cigarrillo.
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Año 5. N° 59
Junio 2004
En este número:
Mi sangre adivina tus manos
las intuye [poesía]
Ninguno de los dos piensa al respecto. [azares]
Todos ven la Eurocopa como si un gol les diera esa pequeña victoria diaria que hace tanto necesitan, lo hablamos siempre [esquinero]
Vuelvo a golpear el vidrio y los helechos, la luz, R, su cabello miel, su cara redonda y sus labios apretados [viajes]
No tengo nada que decir. Busco. [especial]
Ante la nomenklatura del estado, ante funcionarios de alto y bajo rango, convocados para hacer bulto [cine]
Una inmensa tortilla (La Loskin) que se convierte en la luna [libros]
...y sangra [poesía]
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