Chispeante, burbujeante, como gotas de aceite caliente untado sobre su espalda. Así se sentía su cuerpo, violado, en efervescencia pura y sangrienta. 

Nada cruzaba sus pensamientos ni nadie tangible se posaba delante de él, era como un padre que jugaba con los genitales de su niña. La Iglesia siempre se ha caracterizado no precisamente por ser un despojo de virtudes y amores que se sienten en el aire, sino por esconder detrás de miles y burocráticas cortinas de humo, grandes horrores, torturas, bofetadas y violaciones, violaciones contra sus principios y en contra de una hipocresía marginal que se acumula con el pasar de los años. 

Hoy se sentía más conectado que nunca con su Dios de las alturas, la mañana estaba bastante fresca y ya se había dado un ducha caliente para alivianar las tensiones de la noche anterior, y lo había logrado. 

Pan fresco con mermelada y tostadas de mantequilla. Jugo de naranja campestre. Desayuno listo y sotana con interiores ajustados al cuerpo. Queso en abundancia. Ancianas exaltadas en las afueras por oír el mismo discurso que se repite al ritmo del “Ave María” y las propias culpas. Niños en sus casas ofreciéndoles gracias a su Dios, postrados sobre sus camas por comenzar una nueva faena de trabajo en las pampas. 

Noche anterior. Él estaba allí, con sus interminables charlas de pecados asfixiantes, con un grupo de 5 u 8 impúberes santificados, tristes y aburridos. 4 o 7 se marcharon a donde sus madres, padres o casas de latón. Sebas no se retiró esa noche con la suerte a cuestas porque el Padre Gregorio, de contextura adiposa y decrepita, le ofreció morada y sabanas calientes con leche y galleticas. 

La Basílica estaba perfectamente limpia porque las hermanas de la Congregación del Carmen habían dado limpieza hace unos días a todo el lugar para que Don Gregorio estuviese placentero, como todo representante de Benedicto XVI debe estar en la Tierra. 

El frío se colaba por las ventanas adornadas de margaritas, sin embargo Sebas se sentía más cómodo que cualquier otra noche, mejor, nunca había sentido tantas bendiciones sobre su cuerpo virginal. El Padre –y no aquel etéreo que está sobre nosotros- ya se había colocado sus pantuflas y yacía en su habitación de morocotas y rosarios, sin embargo su entrepierna se hallaba un tanto sobresaltada, no encontraba descanso a aquella muestra tan visible de pecado y lujuria. A través de sus pensamientos se colaban años y años de seminarista, de un pene atado a una manta negra y a las flagelaciones. 

Su respiración se sentía putrefactamente entrecortada y sus latidos aumentaban con el crujir de la manija del pequeño cuarto. Y allí se encontaraba él, sólo, intacto, en otro mundo. Exaltado, nervioso, en compañía de un olor a ratas muertas. 

Sebastián también estaba en otro lugar, en un mundo de juegos infatiles y besos mojados. Sus ojos cerrados y su piel fría y sudorosa no daban cuenta de que Gregorio –como el viento- se estaba colando entre su cuerpo y el cobertor.

Como todo cura que se respete impartió sus oraciones nocturnas a Joseph Ratzinger y a sabiendas de tan cruel situación ató su cuerpo de golpes para no continuar, sin embargo la carne se le hacía irresistible y no contuvo más. 

Se despertó. Se sorprendió. Lloró. Gritó. Golpeó. Amedrentó y yació. Sebastián no pudo con una vejez que todavía conservaba una fuerza divina y con los dedos de Gregorio en su culo tembloroso clamó a Jehová por ayuda como todas las noches lo hacía, pero esta vez fue igual y todo continuó tan bizarramente sádico. 

Sudor. Gotas. Deseo. Pecado. Odio. Sexo y el Padre Gregorio. Atrás y adelante. Cuerpos desnudos. Lágrimas. Candor y Sebastián. 
Lo violó, se violó. 

Pan fresco con mermelada y tostadas de mantequilla. Jugo de naranja campestre. Desayuno listo y sotana con interiores ajustados al cuerpo. Queso en abundancia. Ancianas exaltadas en las afueras por oír el mismo discurso que se repite al ritmo del “Ave María” y las propias culpas. Niños en sus casas ofreciéndole gracias a su Dios, postrados sobre sus camas por comenzar una nueva faena de trabajo en las pampas. 

Sebastián lejos de allí, en las calles, con un cuerpo dilatado, penetrado y sucio, de hambre y rencor. 

Un mundo que sigue sus movimientos de translación y rotación, un padre que acaba de tomar una ducha para emprender un día de olor primaveral y la ceremonia matutina en honor al Dios de las alturas. 

© Junior Rojas, 2008, casi todos los derechos reservados. 

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            Don Camilo Artós sabía exactamente cuál sería el momento de su muerte. Lo sabía porque lo había planeado con mucho cuidado a lo largo de toda su vida. Cada detalle, cada arreglo, cada despedida de sus familiares, cada reunión con sus abogados, cada actualización de su testamento, todo lo tenía programado incluso antes de llegar a la mitad de la edad con la que había planeado morirse. Esta organización fúnebre no era más que otro de los síntomas de su obsesión patológica por el orden y la sucesión lógica de los hechos; don Camilo se había tomado muy en serio aquello de que cada quien forja su propio destino, hasta el punto en que creyó que podía controlarlo completamente, sin dejar lagunas ni espacios en blanco dentro de la continuación de su existencia.

            Desde su temprana infancia, Camilo Artós había tenido experiencias traumáticas. Reveses del destino, si así se prefiere llamarlas, y, de hecho, así él las consideraba. Muy niño era cuando murieron sus abuelos: cáncer. Muy joven fuera cuando murió su padre: cáncer. Poco más adulto sería cuando su madre enfermó –no hace falta decir de qué– y agonizó grotescamente durante casi una década, con una vida elástica que era mensualmente estirada por los médicos. Cuando finalmente murió toda su ascendencia, a Camilo no le quedó ninguna duda de que el cáncer sería la causa de su muerte, y se convenció inmediatamente de que la peor manera de morir sería en el delirio agónico de los tumores, acostado en una cama tal como falleció su madre. En ese momento crítico de su vida, en el cual quedaba solo en el mundo, a cargo de una cuantiosa herencia y una empresa multimillonaria, decidió que no habría instante de su existencia que no haya sido cuidadosamente construido por él mismo.

            La organización de su vida fue hecha con años de previsión: cada ascenso, cada mudanza, cada hijo (que acertadamente adivinó como dos varones y una hembra), e incluso cada matrimonio estaban marcados en su programador vital. Si se acercaba la fecha de algún suceso, don Camilo no se impacientaba pues sabía que no debía acelerar nada, tan sólo esperaba a que llegara el momento adecuado para asegurar la ocurrencia de sus planes. Nunca se vio alguno de ellos frustrado ni coartado. Nunca recibió sorpresas de ningún tipo.

            Subió por los escalones de su empresa tal como lo había planeado, hasta que finalmente se convirtió en su presidente. Antes de alcanzar tan codiciado rango, ya se había casado una vez con una mujer joven que, por desgracia, había muerto a los escasos años de casados. La causa de su muerte no fue para Artós sino una confirmación de que sus planes estaban bien encaminados, sin siquiera poder contestarse él mismo el misterio que lo llevó a predecir certeramente que su primera esposa moriría joven, y de cáncer.

            Ella le había dado su primer hijo, Federico, quien moriría trágicamente veintitrés años después. De nuevo, don Camilo fue incapaz de explicarse cómo había sido posible haber sabido eso con tanto tiempo de anterioridad. Podría decirse incluso que el único suceso que lo sorprendía era, precisamente, uno sólo: que se cumplieran con puntualidad única cada uno de los hechos que había previsto en sus planes, ya que, cuando los organizó, honestamente no creía que pudieran ser tan exactos.

            Su segunda esposa se llamaba Sandra, y lo acompañaría hasta su último suspiro. Con el nacimiento de su segundo hijo (José) concibió la idea de que alguien estaba burlándose caricaturescamente de su planificación. Por primera y única vez en su vida estuvo convencido de que, efectivamente, existía un destino, pero que él no era capaz de controlarlo, más bien, el destino había decidido controlarlo a él, riéndose de sus patéticos intentos de dominar a su propia vida. Desechó esos pensamientos cuando nació su hija, Ana, momento que le aseguró a don Camilo que él, y sólo él, estaba en total manejo de su destino.

            Ya sabía que luego del nacimiento de Ana moriría su primogénito. Estaba consciente de que, luego de eso, tendría que hacer una reducción de personal en la empresa debido a una impredecible crisis nacional. No fue sorpresa para él cuando una nueva emergencia económica, esta vez mundial, azotara su trabajo de toda la vida, obligándolo a empezar desde cero, cosa que no fue excesivamente difícil, pues ya todo eso había sido previsto por él.

            Presenció con una sonrisa estoica la graduación de José, así como también su primer día como empleado en la industria familiar. Asistió sin revisar sus planes –ya que los años le habían grabado su ingeniería de la vida en la cabeza– a la rimbombante boda de Ana y un tal nuevo rico llamado Mario. También estuvo en la boda de su otro hijo y, casualmente, en la graduación de su otra hija. Nada en su vida estuvo fuera de su programa. Veía a su existencia pasar como si estuviera sentado en un teatro, admirando una zarzuela prácticamente eterna, llena de nombres familiares, situaciones curiosas y momentos fuertes. No se trataba de una obra nueva, de esas de vanguardia, su libreto había sido escrito décadas antes, incluso siglos, pero don Camilo no se sentía como el escritor sino como un simple editor, alguien que había desempolvado ese guión y lo había reparado para ser puesto en escena. Más incluso, ya ni siquiera sabía si había tenido algo que ver con esa obra de teatro: ya no era más que parte de una audiencia silenciosa, un mero espectador más; pero volteaba y no había nadie más en la sala, su familia y amigos estaban montados en la tarima, actuando jovialmente, él estaba solo alejado de la escena, sentado en el fondo oscuro del teatro, aplaudiendo cuando así lo deseaba, pero sin estar seguro si el ruido llegaba al escenario. La llegada de la vejez lo alejó aún más de las tablas, esta vez los actores ni siquiera se percataban que estaban ante un público, por muy pequeño que fuera.

            Al alcanzar a la chochera, se le cobró peaje a don Camilo. Una pierna rota le fue sustituida por un bastón, algo que había sido previsto, tal como recordó Artós cuando, mientras se reponía del golpe, había estado revisando su programa vital. Se dio cuenta de que la fecha de su muerte estaba más cerca de lo que podía acordarse, y que no se había comenzado a organizar como lo requería un suceso tan importante y con tantas repercusiones como lo es la muerte de la cabeza de la familia y del jefe de una prestigiosa empresa multinacional.

            Cuando aprendió a moverse correctamente con un bastón y saludó por primera vez a sus dos nietos, Alberto y Gonzalo, hijos de Ana, decidió reunirse con sus abogados. Redactó el primer borrador de su testamento, dejándole la mitad del dinero y la empresa a José y a su nueva esposa –de quien nunca pudo aprenderse bien el nombre–, la otra mitad del dinero y la casa a Ana, y las joyas y la casa de verano a su mujer, Sandra. Se contentó con esta repartición, que beneficiaba a todos, y se jubiló.

            Luego de esto, tal como lo había planeado, le diagnosticaron la enfermedad que tanto temió cuando era niño. El doctor se quedó pasmado cuando vio la tranquilidad y la firmeza con que don Camilo había tomado la noticia, teniendo la experiencia de que ninguno de sus pacientes se ponía tan alegre después de escucharla. Sí, alegre; una sonrisa se le dibujó a Artós en la cara luego de los exámenes médicos. Pero el doctor nunca sería capaz de distinguir una sonrisa de satisfacción (que era la única que conocía) de una de auténtica felicidad, pues era ese sentimiento el que atravesaba a don Camilo desde las canas de su escasa cabellera hasta las arrugas más viejas de sus pies. Era felicidad el único nombre que pudo darle a ese sentimiento de complacencia al haber cumplido con todo lo que esperaba de la vida, haber visto todos los paisajes que había querido ver, visitado todos los lugares que había querido visitar. Pero ya para este momento, en que la cercanía de la muerte le da a su víctima una inigualable capacidad de razonamiento, don Camilo dedujo que el querer en sí mismo no había sido otra cosa a lo largo de su existencia más que un simple esperar. La misma espera que uno siente cuando ve «Romeo y Julieta», impaciente por observar el final; luego, una espera teatral.

            Acostado en su cama, solo entre las sábanas, con Sandra al lado sirviéndole de beber y reprochándole no haberse decidido a tomar la quimo, pidió una reunión con sus abogados. Cambió por completo su testamento, no dejándole nada a nadie excepto a sus nietos, quienes heredarían toda su fortuna. No le preocupaba lo que pudieran sentir los demás: José ya estaba a punto de convertirse en el nuevo director de la empresa, Sandra terminaría quedándose con las joyas y la casa de campo de cualquier manera, Alberto y Gonzalo no tendrían problemas en darle a sus padres parte del dinero y la casa en donde vivían. Así rió de esa misma auténtica felicidad por última vez don Camilo, ordenando el epitafio exacto que se pondría en su lápida, no carente de humor («Camilo Artós. Esposo, padre y abuelo. Planeó todo, hasta el lugar exacto de esta parcela»).

            Cuando finalmente había llegado el día de su muerte –que había elegido el mismo día de su nacimiento, y perdónenle la ironía– sintió impaciencia por primera vez. La muerte era algo nuevo, de la que no podía imaginarse nada; por primera vez estaba seguro de que se sentiría sorprendido, y eso lo alegraba y lo ponía ansioso. Sus parientes nunca lo recordarían más feliz y activo que ese día. No cansado del sarcasmo con que había elegido la fecha, también con el mismo había elegido la hora: la una y cuarto de la tarde, la hora precisa de su nacimiento. Faltando quince minutos, don Camilo sacó de su almohada una pequeña pastilla de un veneno que le habían prometido que mataba al instante. Se quedó mirándola, maravillado de sus posibles efectos, observando el breve interludio que precedía al acto más importante de la obra de su vida, viéndolo reflejarse en la blancura hospitalaria de la píldora.

            Quedaban ya cinco minutos cuando soltó inesperadamente la pastilla, dejándola caer en las sábanas. A don Camilo le temblaban las manos y ese mismo espasmo le recorría todo el cuerpo. Sentía cómo su pierna se rompía una y otra vez por el dolor fatal; estaba padeciendo la agonía que tanto había temido sufrir desde pequeño. La convulsión mortuoria no le dejaba utilizar la mente, valerse de su razón anciana, a excepción de un solo pensamiento que no había estado planeado, y era que el destino le había ganado a la hora de la verdad, rompiendo sus planes y haciendo con su cuerpo lo que le viniera en gana. La una y catorce tenía el reloj del médico que entraba estrepitosamente para salvar a su paciente, pero el último aliento llegó antes que sus drogas… y cinco, y cuatro, y tres, y dos, y uno.

Animus a Nemo,

7 de julio de 2008

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Una de mis bandas favoritas dentro del american hard core. La conocí gracias a Modo en la era del Caracazo, cuando su polémico sonido comenzaba a traspasar fronteras, hasta llegar al tercer mundo como emblema de la anarquía antisistema y antitodo, aunque la formación original siempre cargará con el estigma de ser considerada un vulgar caballo de Troya del fascismo yanqui de los bajos fondos. Pero nada menos cierto.

En realidad, Agnostic Front, como su nombre lo indica, es un grupo de contracultura influido por las ideas nihilistas de la movida underground del Lower East Side de Nueva York, a principios de los ochenta, después de la decadencia y la asimilación del punk británico por parte de la industria anglosajona.

De hecho, la música de Agnostic Front busca representar el descontento de la juventud desclasada y marginada hacia las ideas conservadoras de Reagan, en la misma línea de las míticas Black Flag, Bad Brains, Minor Threat, SS Decontrol y la famosa the Dead Kennedys.

Sin embargo, la calculada ambigüedad de algunos de sus temas despiertan la sospecha y la desconfianza de la crítica, al extremo de llegar a catalogarlos como himnos apropiados para cantar en reuniones clandestinas de cabezas rapadas. A partir de ahí y sin querer queriendo, Agnostic Front será estigmatizada y condenada al cajón de sastre de la música skinhead.

No obstante, la salida a la calle de su obra maestra, Cause For Alarm, demostrará el error de percepción de la prensa especializada y el auténtico trasfondo conceptual de la banda, a menudo comparado con la filosofía de Nietzche, quien también y no por casualidad carga con el estigma de ser considerado el germen de la ideología de Hitler, aunque nada más alejado de la verdad.

En cualquier caso y más allá de los malentendidos, el contenido de Cause For Alarm habla y se defiende por sí mismo, a pesar de las interpretaciones equivocadas del reporterismo mainstream.

Técnicamente, los chirriantes acordes de la placa recogen no sólo el sello distintivo de Agnostic, sino además ponen en evidencia su rápida madurez de forma y estilo.

En cuanto al apartado sonoro, se descubre y se nota la obvia herencia de Los Ramones y Sex Pistols, pero reinventados y acelerados por la sensibilidad trash en boga por los Estados Unidos, casi en paralelo a la irrupción comercial de Metallica en la costa oeste.

No en balde, Cause For Alarm fue producido por la gente de Combat Records, reconocida por apoyar a grupos emergentes de metal veloz como Megadeth, sin olvidar a otros gigantes de la escena punk como la memorable The Exploited, la creadora de la controvertida y brillante Fuck The USA*.

Finalmente a nivel de líricas explícitas, las canciones de Cause For Alarm vuelven a comprobar la habilidad de Agnostic Front para hacer denuncia de la descomposición política y social de su época deshumanizada, desde la trinchera de la ironía, el sarcasmo, el doble sentido, la amoralidad y el terrorismo panfletario. Por eso, sigue siendo incomprendida e injustamente calificada de neonazi. Por tal motivo, le rendimos tributo el día de hoy. A continuación, publicamos la incómoda letra de “Eliminator” de Cause For Alarm, para que usted extraiga sus propias conclusiones.

Killing’s my business and business is fine
Money’s my interest, life isn’t kind
You know you can run but there’s nowhere to hide
Payback’s a bitch boy
Now you’re gonna die
Hand me the contract, I’ve got no remorse
The more cash I get, the bloodier the worst
You claimed their way out, life is up in flames
How ’bout doin’ it my way
Beheaded or slain

Hanging or lethal injection
Gas chamber - take a last breath
Firing squad, electrocute, we’ll execute!
More than one face of death
Kill ‘em all, let God sort ‘em out
A soldier of fortune, I’ll wipe ‘em all out
Having no home, I have no shame
I’ll take a life, another victim in pain
Try turning the tables or make it a frame
You can’t snuff me out
Because you’re my game
You know you’re my target
Your time stands still
But no job’s too tough

I love to Kill

*Y ahora como Bonus Track, la letra completa de Fuck The USA :

There really is nothing nice about USA
You go to the hospital you have to pay
The dollar is the language that they all speak
they don’t really bother about the radiation leak

FUCK THE USA

They keep their secrets undercover
the rich don’t bother about those that suffer
this ain’t the land of milk and honey
cause all they want is money money money

FUCK THE USA

Nuclear bombs are fuck all new
you’d better start running when they drop on you
run into a shelter, play hide and seek
cause when you die your body reeks

FUCK THE USA

There really is nothing nice about USA
You go to the hospital you have to pay
The dollar is the language that they all speak
they don’t really bother about the radiation leak

FUCK THE USA

Video de Fuck The USA:

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Algo de truco hay en el azar para que en el mismo mes haya leído un artículo sobre el Bisonte Americano, otro sobre las pinturas rupestres de Chauvet (consideradas las primeras manifestaciones artísticas del hombre) y La Huella del Bisonte, de Héctor Torres.

Finales de los 80s. Mario es guionista de telenovelas, su hija Gabriela y su mejor amiga, Karla, son adolescentes en pleno despertar de su sexualidad. Un día, Mario tiene un encuentro fortuito con Karla. Se sientan en un café. Mientras ella se come un helado, Mario se percata de un “repentino pedacito de helado que se derretía en el borde de sus labios.”

Lolita es un documento tan magistral que el sólo intento de circunnavegar el tema de la atracción entre un adulto y una adolescente es temerario. No puedo sino imaginar el gran esfuerzo que tuvo que hacer Héctor para no caer en Nabokov. Afortunadamente, las dos novelas se parecen sólo en la edad de sus protagonistas. Héctor tiene a su favor otra óptica, las mujeres del Caribe y Caracas, “una ciudad cuya última amabilidad la ofrecen sus 27 grados de temperatura ambiente”, “…una ciudad sin estrellas ni pensamientos inocentes. Ni libélulas que aleteen entre extintos cañaverales. Ni complicadas esperanzas”.

La Huella es un brutal apólogo (en todo el sentido de ambas palabras) sobre el “veneno que es mejor no probar”, poblada de aforismos brillantes, chamánicos, forjados evidentemente a punta de consumo literario y calle:

Cuando ser célebre es el único mérito, eres de la farándula.

La verdadera belleza de la mujer está en lo que promete, Miguel. Así no lo entregue nunca. Así lo postergue hasta el punto en el que ya no valga la pena. Y no hay promesa más persuasiva, más esperanzadora, que la que hace con la mirada. La mirada delata el tamaño de su promesa.

el sexo es un placer en tanto ofrece vértigo, riesgo.

… y goma de borrar. Goma de borrar es una poderosísima imagen. Una analogía perfecta, climácica, que hace valer todo el recorrido.

Las reseñas que he leído sustentan la teoría de que La Huella es una novela erótica. Aunque vende, esa afirmación no es del todo exacta. Tampoco se trata de una exploración sobre la raison d’être de las pinturas rupestres, los límites de la tentación, o el poder infinito de las mujeres. Lo que si es exacto es que la ilación de situaciones, la precisa colocación de ciertos capítulos clave, y esas sentencias lapidarias, hacen de La Huella del Bisonte la mejor novela que he leído en el último año.

Entrevista en Letralia

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Technorati Tags: Hector Torres, La Huella del Bisonte, Literatura Venezolana

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A Farruco Sesto le va mal en vivienda. No es su hogar dulce hogar atendido por los jala mecates de la Villa del Cine*. Llegó tirando flechas. Nadie le para. No sabe por donde meterse. Se siente como cucaracha en baile de gallina. De momento, se le acabó la perita en dulce de Cultura. Farruco, aunque te duela, vivienda no es tu conuco, por ahora. Según me cuentan, andas deprimido por varias razones. Primero, todavía sigues en el limbo, sin ser ratificado en el cargo. Segundo, lamentas haber caído en el Ministerio de la quemazón, en el Ministerio de los condenados a muerte, donde nadie pasa del cuarto mes.Si tu pasas del cuarto mes, Farruco, batirás record de supervivencia en el gobierno. Pero al parecer, se te degradó hasta allí para castigarte, para hacerte la respectiva operación jaque mate, aunque muchos especulan lo contrario.En cualquier caso, tus ojos ya no irradian seguridad, sino tristeza. Caminas triste, se te quiebra la voz, ya no te sientes un King Kong. Como Hércules, perdiste tu cabellera, tu fuente de poder y quizás no puedas superarlo. Rezo porque así sea. Rezo por el hundimiento de Farruco. Rezo por tu desplome. Rezo por tu enjuiciamiento público. Por fortuna, conseguiste un verdadero despelote en Vivienda, con todo y sus rosquillas impermeables. Se te acabó la manguangua de Cultura. Es como si hubieses aterrizado de la nada en Ministerio de Cultura, tras la salida del anterior Farruco. Toma tu tomate. Vivienda no es un juego de carritos, Farruco. Desde siempre fue el nido de las ratas de la construcción, el santuario de las mafias de la facultad de arquitectura y urbanismo. Por tanto, no eres bienvenido en compañía y en representación de Opus 18, tu tapadera con los Hermanos Pou. Aquí no es como en Cultura, donde no había competencia para tu macolla. En Vivienda, los cogollitos son legión y el pan nuestro de cada día. Por ende, se te hará muy difícil llegar a ser el Alí Babá de los cuarenta ladrones de la cueva de Vivienda. Mientras tanto, ocurre lo propio con Héctor Soto en Ministerio de Cultura. Al parecer, también tiene sus horas contadas. Supuestamente, carece de apoyo político real tanto de las bases como del gobierno, pues su único Padrino era Farruco. Así las cosas, tampoco se le ve futuro en Cultura.El gremio lo mira con recelo mientras despierta mayor desconfianza que su predecesor. De igual modo, parece atado de pies y manos, entre las paredes de un sistema cada vez más intricado, burocratizado y laberíntico, al servicio de los mezquinos intereses de la élite del poder. Por eso, algunos idiotas comienzan a extrañar a Farruco ante los evidentes síntomas de autismo manifestados por Hector Soto a lo largo de las últimas semanas. Al respecto y para finalizar, caben un par de hipótesis. Número uno, ciertos infiltrados interpretan y leen el asunto como el principio del fin de la era de Farruco Sesto en Ministerio de Cultura.Supuestamente, habría sido un golpe maestro maquinado por el Presidente para neutralizar el poder del gallego en el gobierno. Además sería un pase de factura, un jalón de orejas sutil y una medida ejemplarizante, con la idea de sancionar y ponerle coto a la corrupción de Farruco. Tras las elecciones, vendrían los nuevos cambios en el despacho de la Cultura, junto con la designación de otro Ministro, cuya reputación mejore la imagen del gobierno en el ámbito nacional. Por aquí suenan los nombres de varios poetas, escritores , intelectuales y hasta cineastas leales a la revolución bonita. Número dos, dentro de poco la situación tenderá a normalizarse en beneficio de los bandidos de costumbre. Hagan sus apuestas e imploren por el mal menor, es decir, por la opción número 1. Buena suerte. *Los jala mecates de la Villa del Cine son una especie en extinción, preservada por Lorena Almarza en un serpentario de Guarenas, construido por los hermanos Pou con fines de lucro. A los jala mecate se les permite medrar y disponer de los fondos públicos, sin ir a concurso y sin rendir cuentas. Por eso, los jala mecates defienden el proyecto de la Villa del Cine, su serpentario particular. A ellos les conviene el serpentario. El serpentario existe para garantizar el reparto a dedo de la renta pública. Los habitantes del serpentario pertenecen a una rosca al margen de la ley. Son como un partido político degradado, únicamente preocupado por el reparto de los cargos y la especulación económica de los curules, para hacer trabajitos por encargo de dudosa calidad. Fuera de Venezuela, a esto le llaman corrupción, clientelismo y tráfico de influencias. En la Villa le llaman una nueva forma de hacer cine, justificada y celebrada por los críticos de la resignación y la traición a su oficio. Tremenda revolución audiovisual, mi hermano.

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Sarko de la mano de Ingrid. Ingrid de la mano de Santos. Santos de la mano de Uribe. Y al final todos contentos.

En paralelo, Chavez aplaude por hipocresía, por no quedar fuera de la foto. Pero ya es muy tarde, ya le sacaron el cuerpo. No hay caso. Igual puede participar, de lejitos, del gran espectáculo de la hipocresía internacional.

Sarko es hipócrita. Ingrid es hipócrita. Uribe siempre es hipócrita y descarado. Hugo es el colmo de la hipocresía. Santos es un perro de la guerra, un forajido de callejón, pero tiene buena prensa. La mediática celebra y adora el cinismo de Santos, el asesino número dos de las fuerzas armadas de Colombia, porque el primero es Uribito, el genocida narcotraficante. El presidente de la oscuridad en América Latina, asociado a la mafia paramilitar y al terrorismo amparado por el departamento de estado, junto con sus mercenarios del Plan Colombia. 

Vivimos un tiempo feo, horrendo, inadmisible. Europa retrocede a la época del germen fascista, del nacimiento de la Gestapo, del alumbramiento del Franquismo.

Europa rescata ideas superadas y se asume como víctima. Europa se siente víctima del terrorismo, víctima de la inmigración, víctima del tercer mundo. Pero de nuevo, es pura hipocresía, pura pose. En realidad, Europa goza y promueve el atropello del tercer mundo, como siempre. Europa goza al humillar al tercer mundo.

Europa vive de la explotación del tercer mundo. Europa se forjó en la explotación y en la humillación del tercer mundo. Europa es un continente envilecido, embrutecido y enfermo. Francia es un país enfermo gobernado por un presidente enfermo, cuyas políticas son tan enfermizas como las de Bush. La ley de retorno es apenas un síntoma de la curiosa enfermedad europea.

La ley de retorno debe ser sencillamente derogada, abolida y boicoteada. La ley de retorno viola los principios básicos de la carta internacional de los derechos humanos. La ley de retorno pisotea los tres colores de la bandera francesa: igualdad , fraternidad y libertad. Y el público embrutecido por la propaganda negra, aplaude y justifica la medida. El público embrutecido del continente enfermo exige y demanda la aplicación de la medida, así como el embrutecido pueblo alemán aceptó la solución final de Hitler contra la comunidad Judía. Hoy Europa reinstaura sus campos de concentración para encerrar a los indeseables del tercer mundo. Hoy Europa vuelve a ser neonazi por completo.

La ley de retorno resucita el espíritu del horror eugenésico, al darle rango constitucional a la discriminación social, a la xenofobia, a la intolerancia y al racismo, bajo el esquema surafricano del Apartheid. Un Apartheid disfrazado de campaña de filantropía, por parte de las autoridades competentes del continente enfermo. Autoridades, por cierto, con muy mala memoria.

A las autoridades competentes del continente enfermo se les olvidan muchas cosas. Por ejemplo, Europa prácticamente saqueó al tercer mundo, se adueñó del tercer mundo, y encima contó con el apoyo del ingenuo tercer mundo durante el siglo XX, cuando oleadas de inmigrantes llenaron las costas del caribe y Suramérica en busca del dorado de la supervivencia. Y aquí los tratamos bien, les dimos cobijo, y los aceptamos como iguales, tras ser desvalijados por sus ancestros en la colonia. No obstante, Europa ahora prefiere hacer borrón y cuenta nueva, para avanzar en sus planes demagógicos diseñados por la derecha tecnocrática y neoliberal.

Por eso resulta exageradamente absurda la imagen de Sarko al lado de Ingrid. Aun así, la imagen es bien representativa de la doble moral de Sarko y sus secuaces. Sarko habla de los derechos de humanos, del terrorismo de la FARC, de las torturas de la FARC, de los atropellos de la FARC, pero calla y se hace la vista gorda ante las torturas, los atropellos y los atentados terroristas de las primeras potencias en el tercer mundo. Sarko no dice nada sobre Guantánamo, sobre Abu Grahib, sobre la genocida invasión de Bagdad, pero sí se rasga las vestiduras al referirse a las FARC. Sarko tampoco dice nada del salvaje de Uribe, sindicado de cometer tantas atrocidades como su gemelo bizarro, el Mono Jojoy.

Lo mismo pasa con la hipócrita de Ingrid, la Juana de Arco del mes, la beata del año, la candidata al Nóbel de la Paz, ese premio rastrero ganado por hipócritas como Kisinger.

Seguramente, la hipocresía de Ingrid será justamente recompensada con el Nóbel. Ingrid se hizo famosa en los ochenta por denunciar y echar pestes de la enlodada política colombiana en la época de Pastrana, donde Uribe daba sus primeros pasos al servicio del narcoestado gobernado por el dictador de Medellín, Pablo Escobar Gaviria.

Ingrid era enemiga del narcoestado defendido por la familia de  Uribe y el partido de Pastrana. Ingrid no compartía el belicismo paramilitar auspiciado por el narcoestado defendido por la familia Uribe. Pero ahora sucede todo lo contrario. Ahora Ingrid se suma con emoción y total entrega al 93 % de apoyo nacional a la gestión corrupta y descompuesta de Álvaro Uribe. Una vulgar tapadera de los agresivos planes de la oligarquía Bogotana en su proyecto de reafirmación elitista, cuyos beneficiarios son los ricos en detrimento de los pobres, de los asalariados y de los obreros. Todo bajo la excusa y el pretexto de la lucha contra la subversión. Así, Uribe y su camarilla de bandidos imponen sus doctrinas de Shock al adormecido pueblo colombiano,manipulado por los laboratorios de información.

En resumen, la guerrilla existe y se consolida para, paradójicamente, afianzar a la derecha terrorista en el poder. Ambas son, en última instancia, las dos caras de la misma moneda, con la cual nos pretenden lavar el cerebro a fin de hacernos cómplices de sus repugnantes agendas.     

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Viva La Vida or Death and All His Friends, o simplemente Viva la Vida, es la cuarta grabación de estudio de Coldplay. Es –según la disquera– el álbum de mitad de carrera, el del renacimiento o la experimentación. Es su Revolver, su Night at The Opera, su Achtung Baby, su Kid A.

En efecto lo es, y a la vez no.

Admito que Parachutes es excelente y A Rush of Blood to the Head fue el mejor disco de U2 en diez años. Admito que al principio me incomodaba un poco –pero no tanto– que Chris Martin imitara tan descaradamente los estilos de Bono y Thom Yorke. Aspirar a los estadios de U2 y la experimentación intimista de Radiohead no tiene nada de malo. Pero las pruebas han demostrado que Chris Martin, con esa mezcla rara de pretensiones artísticas, juegos de palabras y coros fáciles, nunca tendrá el filo de sus ídolos. Su propuesta es débil por naturaleza.

A pesar de lo que dije más de una vez, durante la mayor parte de esta década le di un poco de cuerda a la idea de que Coldplay era un grupo honesto. Inclusive, dejé de llamarlos Coldpussy. Hasta ahora.

Desde la portada:
La Liberte guidant le peuple, de Delacroix, con un Viva La Vida superpuesto a brochazos, me hace pensar en 1)el Che Guevara, emblema de la ignorancia europea, y 2)en ese aborto discográfico que fue Rhythms Del Mundo, donde por cierto destacó –oh sorpresa– Clocks, de Coldpussy, en versión pianomerengue.

Además, estoy casi absolutamente seguro de que lo que querían decir era Live the life y no Horray for life, o Long Live Life (que es la traducción correcta). Así que tres puntos negativos, sin abrir la caja.

Con respecto al contenido –y desafiando toda esperanza de redención– Coldpussy regresa para ofrecerle al mundo un poco más de U2 y Radiohead, normalizado, procesado, digerido, defecado y empaquetado para las masas.

Perdonen que insista, pero me gusta pensar que cuando vas por tu cuarto disco ya has logrado tu sonido. O al menos no intentas venderte como algo más que una banda tributo. Con cualquier otro cuarto disco, la siguiente lista sería más difícil de compilar:

42:

No se si ven el patrón. El disco se llama Viva la Vida y Death and all his friends. Desde el título los tipos nos recomiendan qué escuchar si no queremos pasar un rato de amargura, sangrando por las orejas y lamentándonos por la muerte del rock.

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AL FINAL DEL CREPUSCULO

Al instante del desenfreno,
observo tus pupilas,
aún más que en el alba.
Y solo las veo reposar
como al final del crepúsculo,
hasta que depositas
tus preciosas gemas vertiginosas
dentro de mí sagrado aposento
de tu heredad.

VIENTO

En solitario lecho que habito,

implacable encuentro con el viento

dejando solo tu recuerdo

que salpica de tristeza

al cuerpo inocente entre tus manos,

mientras este leve viento

acaricia sin permiso, lo que te pertenece.

Anhelamos… nuestra inmensidad

cuando la irrumpe el viento,

en sublime placer al ínfimo contacto

pues ese soplo de vida

cualquier fuego aviva

induciendo la explosión al alba

absorbiéndolo todo

en donde ni el viento

puede habitar.

MEMORIAS

Se conservan palabras anidadas

en el más intangible de los sueños…

los recuerdos revolotean

entre dedos clavados en el pecho;

desangrando las teclas del piano

y así

inmortalizar el alma de los hombres.

RÉQUIEM

Sobrevivo sin horizonte,
sin complejas formas de vida
y sin la más tierna postura de mujer.

Sigo siendo ínfima ante el viento
y ante tu enigmática mirada
como el primer día.

Combato al tiempo
con inútiles anhelos de juventud.
Mientras la piel teje
los ramalazos de la soledad,
el alma interpreta
el más profundo Réquiem,
las cuerdas se encargan de
llevar el dulce de la muerte,
los vientos anuncian
el inevitable deceso.

Y aun sin que una voz intervenga
se perciben los más lúgubres lamentos del alma.

CAUTIVERIO
A EMMANUEL

(El 1er niño nacido
en cautiverio Colombia)

Colmada de vestigios de verdad,
ausente para los sedientos de justicia
la luna Contagia de tristeza al sol,
Lagrimear de estrellas
Cielos que recubren
Bajo terciopelos de topacio
Frías e Inescrutables tumbas
Olvidadas en la soledad de la selva
Lúgubres lechos, impunes refugios
De almas devastadas, mutiladas
Por un descomunal arrebato de libertad
Ríos de impunidad,
Donde flotan nombres y cuerpos
Que saben a años de espera
Sueños e ilusiones
De un país que se contempla
En un juego sin tregua ni fin

¡Oh esperanza!
Que dibujas tus contornos
En falsos pactos de alta ralea
Permítenos no borrar tu nombre
No acabar nuestros anhelos de verte
Por primera vez
¡Oh EMANNUEL!
Y olvidar tu cautiverio.

SENTENCIA

Aterrador escenario
espigado por la eternidad,
aloja allí a las innumerables almas
sin destino y sin fin;
confundidas, atrapadas
con incesante codicia
y abrumadora desesperación,
albergando en sus recuerdos
pavorosos episodios
de la morada terrenal,
confrontándose entre los confines
del odio y la locura,
la fascinación y la espera
del acto de redención
inexistente en el crepúsculo,
transitado ya, sin retorno,
mientras Sílfide, dulce ninfa,
recorre los bosques con nimia
sutileza y premeditada indolencia,
ignorando
el dulce susurro de sus condenados,
que por un fuego abrasador
son consumidos una y otra vez.
Y así, la sentencia eterna:
lo que en vida no se logra destruir,
después de la muerte esgrime
para la dulce satisfacción
de sus más temidos verdugos.

LÚGUBRES MONÓLOGOS DE MUJER

Silencio y tiempo
lentamente te devoran.
Piedad es ausente ante tus manos,
entre tormentas,
aminorando tú ser,
lúgubres monólogos
son arrojados al viento,
completando el inescrutable
círculo de tu existencia.

Lecho marital cómplice
patíbulo del verdugo,
idealizado a tu compañía.

Despojada de ternura,
a ignominioso objeto reducida,
concibiendo este silencio,
más cálido que susurros punzantes
vividos ante el umbral constante,
contemplando la caída del crepúsculo
intentando resarcir
el hasta ahora…
sufrimiento al filo del ocaso.

TUS COLUMNAS

Con fuerza, abrazo tus columnas,
donde solías apoyarte
y darle paso al hervor de las pieles,
reposó nuestro cielo sobre ellas
y hoy el infierno
las desgasta entre cristales
donados por la desesperación.

Entre distancias infinitas
se encuentra la oscuridad de la luz,
analogía presente entre lo que soy
y lo que tu vez de mi.

Y mientras la mente divaga
entre el pasado y el presente
se suprime el futuro.

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Las potencias tiranas llegarán,

alcanzó su fase final y pronto

Alaska. También cuestionó

asesinatos y violaciones

de los planes atómicos de

testigos del despertar de las

que se deben tomar medidas

pronto, amenazó.

Y llamó a Estados Unidos

la veracidad del Holocausto;

desaparición de Israel y su

terrorista y criminal

potencia satánica.

Teherán. El presidente de

hizo comentarios similares

en Israel, y respondieron que

Irán, Mahmud Ahmadinejad,

en Gobierno de Estados

dijo que esperaba las

amenazas y descalificaciones

de un historial de 60 años

o reubicación en Europa

para detener el desarrollo

que será borrado del mapa,

en 2005 el gobernante persa.

Damos gracias a Dios por ser

naciones. Si nosotros estamos

será borrado del mapa.

Régimen sionista, que tiene

unidos, el colapso de

Irán.

Será borrado del mapa

de Ahmadinejad.

Reiteró que Israel pronto,

Unidos, también las rechazó.

Animus a Nemo,

1º de julio de 2008.

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La Asociación de Panfleteros Culturales C.A., presenta:NUEVO GENDARME CULTURAL, PARA EL MINISTERIO DE LA LOCURA La noticia de la salida de Farruco Sesto de nuestro Ministerio, no es nada nuevo, no es una reseña que nos alegre, desde hace mucho tiempo estábamos esperando este acontecimiento, no podemos, ni debemos celebrar la salida del ex Zar de la Cultura, ahora Zar de la Construcción, titulo que le damos, ya que lo premiaron nada más y nada menos, asignándole el ministerio con uno de los presupuesto mas jugosos de la nación, esta ubicado en el quinto lugar dentro de los 28 Ministerios existentes, una pelusa, una guara. Nos hace acordar esa vieja expresión de la tan rechazada CUARTA REPUBLICA… Esa famosa frase (adeca) que manejaban los cuartitas: Yo no pido que me den, póngame donde haiga pa’ raspar la olla. De gran profundidad filosófica, bueno, que el es parar el ex  para él esa menudencia, esto no es una revelación, el innombrable lo aplicó en nuestro Ministerio. Pobre Camaradas del Ministerio de Vivienda y Habitad, a quienes les tocará soportar las aberraciones que por más de 5 años tuvimos que vivir y calarnos los trabajadores (as) culturales. Farruco y su gente, son personajes, que como aves de rapiña, llegaron merodearon  y desvalijaron la hacienda pública nacional. En vez de execrarlo, su gestión le valió un pase a las mayores, lo premiaron dándole un ministerio, que le cae como anillo al dedo, allí seguirá realizando sus negocios familiares, esto parece un episodio televisivo sobre La Cosa Nostra o mejor el de ‘Los Soprano’ de la Costa del Sol, ya que estos exquisitos mafiosos son españoles. Ahora se armaron, las construcciones las realizaran, las empresas Pou, Opus 18, Proyectos y Construcciones, Desarrollo de María Ferro, Inversiones Sactaleo, Pemegas y un sin numero de Cooperativas fantasmas que realizaban los guisos en el Ministerio de la Cultura (caso Cuartel San Carlos), y ahora continuaran haciéndolo en este Ministerio. Con Razón dice que ahora si se siente como Pez en el aguaLa Asociación de Panfleteros Culturales C.A.”, alerta a los trabajadores (as) de Ministerio del Poder Popular para la Vivienda y Hábitat, así como también al pueblo Venezolano, debemos estar vigilantes con la cuerda de vagabundo que pasan a este Ministerio, al parecer, como dicen muchos creadores y artistas del sector cultura, Farruco y cu combo “llegaron al sector de las Bellas Artes para llenarse”. El Autócrata Farru, ex de Cultura y sus aliados, no les interesa esta revolución, este seudo-dirigente y su banda de testaferros de doble moral, solo les interesa los recursos del Estado Venezolano. A este Ministerio lo que se le avecina no es papita, con esta gente en esa institución nos será aún más difícil conseguir viviendas dignas.El ex GENDARME del MINISTERIO DE LA LOCURA, demostró en muchísimas oportunidades no ser un revolucionario progresista portador del desarrollo necesario para un país, sino que ha perdido el tiempo amasando una fortuna y persiguiendo a honestos trabajadores (as), subordinados fieles e idóneos que con sus ideas y su experiencia son los que le dieron forma y mantienen el castillo de naipes que representaba su Ministerio.El Magnánimo Sesto, conocido como arquitecto y poeta, dejo en el Ministerio una crisis cultural, veamos porque, elimina al Consejo Nacional de la Cultura, (CONAC), mediante decreto presidencial No. 6.042 del 12 de mayo pasado, poniendo en riesgo la estabilidad laboral y al escarnio público a 1.200 trabajadores del que hasta hace poco tiempo fuera el ente rector de la cultura en el país, los entes tutelados del CONAC, quedaron como Entes tutelados de Farruco, ¿que pasó? están a la deriva, sin rumbo fijo, las plataformas, benditas plataformas las creó, y hoy en día son salas con más burocracia, que no tienen personalidad jurídica sin aprobación del Ministerio del Poder Popular para la  Planificación y Desarrollo, (VIPLADIN), ni la estabilidad laboral de los que allí trabajan, el hombre se fue, y no produjo una nueva Ley de Cultura Nacional que supla a la Ley del Consejo Nacional de la Cultura, deja una sampablera en el Instituto de Patrimonio Cultural (IPC), una Fundación “Teresa Carreño” estremecida y alborotada por la corrupción al igual que en pie de lucha por sus benéficos laborales, una Fundación de Museos con sus trabajadores (as) movilizados por defender sus derechos laborales, forzándonos a activar un pliego de peticiones de carácter conciliatorio, y con la mas clara certeza sobre la eliminación de nuestra Institución al igual que hicieron con el CONAC, descabezó a las instituciones mas eficientes de esta gestión como el CENAL y la Fundación Librerías del Sur, cuyos presidentes tenían verdadera visión socialista,  Unos Convenios Culturales o los viejos subsidios culturales, que más bien se tendrían que llamar “suicidios naturales” por los montos, cinco años llevan los grupos culturales de nuestro país recibiendo la misma asignación del año 2003. El sector de danza, teatro y música fue destruido, desmantelado, lo ahogaron, lo condenaron a la mendicidad, a está fecha pocos son los grupos y compañías artísticas que hayan firmado y menos que se le haya otorgado los famosos “subsidios”; solo el viernes el nuevo Ministro ya estreno su poder, mando a parar la firma de los convenios, no hay firma de convenio hasta nuevo aviso, unas infraestructuras culturales insuficientes, por no decir nulas y por el piso, un Proyecto “Villa del Cine”, que significó para el dúo dinámico de la cultura Pou -Farruco, unos 5 millardos de bolívares por el proyecto arquitectónico, más las ganancias de las empresas constructoras amigas. Asimismo, la directiva harapienta, ignorante y bribona ha conciliado con los  sectores más Light de la producción cinematográfica venezolana, teniendo como resultado producciones cinematográficas mediocres, y nuevamente bajo la conducción de Yo-Farruco. También el año pasado mandó a hacer una película, “LA CLASE”, basada en el libro que él señor de Vigo escribió y que convirtió en guión, la cual costó al presupuesto Nacional, más de 5 millardos de bolívares para solamente permanecer en la cartelera de cine una semana, mientras un cerro de proyectos de jóvenes y talentosos cineastas nacionales esperan por oportunidades y apoyo económico para realizar sus filmes.Otro trabajo de gran envergadura del ex Zar de la Cultura, fue la posición que tuvo siempre de boicotear y atomizar a la fuerza sindical. Farru como cariñosamente lo llamamos, inventó el abuso de las homologaciones. ¿Y en qué consisten las dichosas homologaciones? En un vulgar timo, un grosero robo a los bolsillos de los trabajadores. Según las homologaciones de ¡Yo-Claudio! perdonen, ¡Yo-Farruco!, los salarios de los trabajadores deben ser ajustados y sincerados en función de sus verdaderas experticias y condiciones laborales, una Misión Cultura a la cual se ha invertido mucho dinero, es simplemente una cosa sin definición clara de su misión y menos aún visión, que no es más que un nido de oportunistas, militantes de la adulancia, de una laptop y de un celular, unos gabinetes, que nadie sabe que es o que son, que están llenos de sujetos totalmente divorciados de la realidad cultural y de nuestra revolución, esta estructura es el mejor ejemplo de que en este, nuestro proceso, podemos generar adefesios peores a lo que generó la cuarta republica. Esta camarilla, nombrada a dedo por el actual Ministro Soto y el ex Gendarme de la Cultura, los padres de la criatura, pretende acabar con el proceso desde adentro, con la implementación de métodos y estilos de trabajo barbáricos, persiguen a entes y a individuos con años de compromiso en el sector cultura, sin importarles su trayectoria cultural. ¿Que se puede esperar de personas que están divorciadas de la cultura de nuestro país?, ¿Quien es el Michel Bonnefoy, Director General de Gabinete Ministerial? ¿De donde salio este individuo? Hay le dejamos esa perla, ¿Para que crearon esta estructura?. Ellos ahora, se sienten en los estados como Mini/Ministritos de la Cultura. Estos “señores”,  son plenipotenciarios, no se les puede sugerir, ni preguntar, no se les puede solicitar información, ni mucho menos se les puede pedir explicación, el que se atreva cae en desgracia, ellos son autónomos, son soberanos, intocables y autoritarios. Estas personas, la mayoría de ellos son ignorantes del problema del sector cultura, no pertenecen al sector. Esta el caso del Gabinete Cultural de Mérida, quién lo Preside, Karen Plaza, ¿Quien es esa ciudadana?, una Arquitecta, que trabajó para Pou y Farruco en el Proyecto del Cardiológico, que porquería, que desfachatez, ¿esto no es el mas evidente nepotismo?. Como vemos el zoológico de Farruco es extenso, a esta “SEÑORA” la premio nombrándola la mini/ministra de cultura de Mérida, asociado a los runrunes de su relación amorosa con el Gallego. Asimismo el gallego se va, pero deja abiertas en su contra, investigaciones, denuncias y demandas ante los tribunales correspondientes. Tremendo balance  de estos seis (6) largos años, vergüenza le debería dar al ex Ministro de la Cultura de la República Bolivariana de Venezuela, el Magnánimo Sesto, conocido como arquitecto y poeta frustrado, esto gracias al nulo reconocimiento que ha tenido en esa área. Por eso enfatizamos, que el ex Emperador de la Cultura Bolivariana, no tuvo la suficiente inteligencia, ni capacidad para crear estructuras que nos respalden, nos deja en el piso, en banca rota, lo que si deja es una gran muestra de nepotismo dentro y fuera de este ministerio, que empezó a cojear de una pata, al grado de crear cargos para situar a sus yernas Ana Castro y María Concheta, como también el de su esposa Felisa Casals de Sesto, que es o era la Directora de Turismo Cultural. Por eso reiteramos que pobre los Camaradas del Ministerio de Vivienda y Habitad, ahora les tocara vivir lo que nosotros vivimos, seguro que Farru llegará realizando un sondeo de cuanto gana el personal de ese ministerio, para que en el plazo de unos mesecitos, un tiempecito púes,  implantarles el famoso Plan de igualación de Sueldo y Salarios, que ha sido un verdadero fracaso en el sector Cultura, y que con ello enriqueció a la bazofia de Ricardo Dorado dándole 6 millardos en su totalidad, sin contar, con los 40 millones que ganaba por Honorarios este ex Ministro, ladrón llamado Ricardo Dorado. Ustedes señores de ese Ministerio, pronto se darán cuenta la joya llamada Farruco Sesto, alias Yo - Farruco.Igualmente deben prepararse, porque les implantará el Sistema Integrado de Gestión  (SISGEP) para controlar todo, para que a él y a su “mafia de arquitectos” les quede su buena tajada.Ahora, señores tenemos nuevo Ministro, Héctor Soto, que a la verdad no es nuevo no esta llegando, el venia desempeñando el cargo de como Viceministro de Identidad y Diversidad Cultural. Este ciudadano es veterinario, viene de la Universidad Simón Rodríguez, donde jugo un papel muy importante persiguiendo a las personas que firmaron en contra del Presidente. También, a este hombre tan brillante, le debemos, la aparición de la afrodescendiente, Sra. de Tapipa,  llámese Nora Delgado, que fuera Presidente del CONAC, haciéndole el trabajo encomendado por el Dictador de la Cultura, razón por la cual la premiaron dándole un cargo dentro del ministerio, ahora la nombraron Coordinadora de Misión Cultura Comunal, esta señora y su banda de ladrones importados del Ministerio del Ambiente, hicieron su agosto dentro de la gestión Cultural Farruquiana.Ella es la misma que robó unos cuantos millardos en el CONAC, a través de los programas con los consejos Comunales. Debido a esto la Presidenta de la Junta Liquidadora del CONAC, Emma Elinor Cesión, no encuentra la manera de cuadrar esas cuentas, para ello tuvo que llamar a la Licenciada Elisa Erebrie. Héctor Soto, le vamos a dar un voto de confianza, tendrá la oportunidad de hacer una gestión distinta, sin Alter Ego, sin ego, sin nepotismo, sin desfalcos, sin malversaciones, sin artimañas, sin engaños, sin trucos, sin raterías. Debe empezar por desprenderse de los Presidentes y Presidentas de los Organismos adscritos al ministerio; que sean corruptos, investíguelos a fondo, no acepte mas defalco en el patrimonio nacional, ya basta, ese dinero no es de ustedes, es del pueblo venezolano ávido de buenas políticas culturales.Aunque por allí leímos, que usted continuará con la misma línea Farruquense, si es así, le advertimos que será difícil para usted, nosotros somos un grupo de resistencia, estamos bien organizados, tenemos ojos, oídos y boca por todas partes, y contamos con manos y muchos dedos para escribir, somos un frente bien constituidos dentro de la cultura, que no le dará tregua si empezamos a evidenciar muestra de corrupción, de nepotismo, de raperia, nosotros merecemos un cambio Cultural, déle un giro a este Ministerio.No queremos mas corruptos en nuestro ministerio, investigue a su personal, le solicitamos que se avoque a los casos de corrupción que todo el mundo conoce: en la Plataforma de Imagen y Espacios, Presidida por Vivian Rivas, los robos de bienes, de activos, como camionetas, computadoras, etc.,etc., los chanchullos con los servicios y las licitaciones. La presidenta de la Fundación Museos Nacionales Zuleiva Vivas, con su nepotismo y malversación, averigüe lo del Café del Museo, ahora restaurante elitezco. La presidenta de La Red De Arte Rosangela Yaguré con sus cooperativas fantasmas. La Villa del Cine, con su Directora Lorena Almarza, amante de tu ex jefe,  con su banda de corruptos, horda de ladrones y estafadores. El IPC, caso indefendible José Manuel Rodríguez, el de la Fundación Teresa Carreño,  José Luís Pacheco, con los manejos administrativos, sabía usted, que los ingresos de ventas por taquilla no lo está administrando la gerencia de administración, lo hace su hijo José Luís Pacheco Salazar, Coordinador Artístico, quien tiene la potestad de firmar todo, igualmente están los pagos por concepto de honorarios profesionales que le otorga a su equipo de ingeniero asesores, amigos entrañables, a los cuales les paga una millonada. La escuálida de la directora de Recursos Humanos del Ministerio que usted Preside, la ciudadana Elsa Sivira, a quién la contratación del seguro UNISEGURO, le deja jugosas comisiones, este chanchullo lo realiza con el corredor de este seguro, señor Francisco Montes, y no seguimos con la retahíla porque llevaría muchas paginas este panfleto, se haría muy tedioso. Ministro Soto, le advertimos, si esta es la línea, seguiremos denunciando a través de esta humilde trinchera.¿Que va hacer con los trabajadores del CONAC?, No lo sabemos, lo que si sabemos es que la Junta Liquidadora, esta presidida por la Viceministra para el Fomento de la Economía Cultural, Emma Elinor Cesín Centeno, en una actitud arrogante y antisindical se ha negado a negociar con las organizaciones sindicales de los trabajadores de la institución, ella no es una persona conciliadora, esta viceministra no quiere conciliar con nadie, a todo le a puestos trabas, todas las habidas y por haber, esta ciudadana va a ejecutar la tarea que le ordenó su ex jefe, LA LIQUIDACION DEL CONAC, sin compasión. Nosotros no queremos despidos, solicitamos reubicación para todos los trabajadores (as) de ese organismo, que fue vil mente asesinado por la lengua de UN monstruo que a mala hora salio de Vigo, apellidado Sesto, acuérdese que estos ciudadanos son venezolanos (as), la constitución los protege con el derecho al trabajo, pero los mas importante de este asunto es que son padres y madres de familias, sostén de hogar.Instamos a la verdadera revisión, rectificación y reimpulso de nuestro Ministerio, el ex Gendarme de la Cultura no tuvo agallas para hacerlo, porqué estaba de por medio sus intereses financieros. Ah, otra cosa que recordamos, en esta batalla  de ideas, si el Ministerio es el Ente Rector, que finalidad tiene que lleve 18 proyectos, para que están los 34 organismos adscritos a ustedes, ¿no es para ejecutar?, otra incomodidad que tenemos, es el ingresos de personal de cada organismo por medio de los puntos de cuentas que hay que remitírselos a usted, ya que usted y únicamente usted le debe dar el visto bueno, ¿Ministro, usted continuara con esta tediosa burocracia?. Estas solicitudes seguirán viajando, en un van y ven, ¡Se les tendrá que tramitar una Solicitud de Viáticos!.  LA ASOCIACIÒN DE PANFLETEROS CULTURALES, NO LE QUEDA OTRA, QUE ESTAR VIGILANTESPOR LO PRONTO LE DAMOS LA BIENVENIDA AL CIUDADANO HÉCTOR SOTO, LE HACEMOS UN LLAMADO PARA QUE CORRIJA LOS HORRORES Y ERRORES, ENDOSADOS POR SU EX JEFE FARRUCO SESTO.TRABAJADORES Y TRABAJADORAS CULTURALES, NO PERMITAMOS QUE CUALQUIER DIRIGENTE INTOLERANTE Y APATRIDA NOS VIOLE NUESTROS DERECHOS. LUCHEMOS SIEMPRE UNIDOS.DENÚNCIEN LOS HECHOS DE CORRUPCIÓN QUE SE GESTEN EN SU INSTITUCIÓN, HÁGANLO LLEGAR A NUESTROS CORREOS, NO SE QUEDEN CALLADOS, SI LO HACEN SERÁN CÓMPLICES. 

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