El mensaje orwelliano de “1984” parece trascender al año 2008 en “Eagle Eye”,espejo empañado de las nuevas sociedades de máxima seguridad erigidas sobre los escombros de las torres gemelas.A partir de entonces, renace el fantasma del “Gran Hermano” cuando entra en vigor el acta patriótica, bajo la excusa de la lucha contra el terrorismo, mientras son derogadas de un plumazo las más preciadas libertades civiles conquistadas por el pueblo americano: el derecho a la intimidad y a la privacidad.

Para dejar constancia de ello, surge el estreno de “Control Total”, cuya producción recae, no por casualidad, en los hombros de Steven Spielberg, quien ya había glosado el tema en “Minority Report”. Siguiendo con el mismo esquema conspirativo,llega la última pesadilla urbana diseñada por el midas de la meca, para ser ejecutada por su maestro de obras, D. J. Caruso.

Ahora en “Eagle Eye”, ambos continúan por la senda paranoica, al describir la historia de un joven manipulado y envuelto por una red electrónica de complot, a fin de derrocar a la cúpula de gobierno por medio de un atentado explosivo.

Al respecto, el título original de la pieza alude a la autora intelectual del intento de golpe de estado, una computadora inteligente programa por El Pentágono. A modo de tributo, el sistema de vigilancia, “Ojo de Aguila”, reciclará el look de la socorrida Hal 9000 de “2001”, recientemente clonada por “Wall-E”. Naturalmente y para optar por una salida políticamente correcta, ella será la única culpable de sembrar el pánico antes de culminar en el tradicional happy ending. Otra buena idea malograda hacia el desenlace por Steven Spielberg, el Bono del cine según muchos.

Recuerden: los últimos temas de U2 comienzan bien pero siempre terminan en un completo desastre.      

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Después de recorrer varias tiendas  de la ciudad en búsqueda de los pomos de óleo  que tanto necesitaba para mantener viva su pasión por la pintura se pudo percatar que poco a poco habían desaparecido de los anaqueles. Hacer aquellas compras era cada vez más similar  a hacer un mercado de comida o buscar medicinas en las farmacias, estantes vacíos o llenos de un solo producto de mala calidad, caminar de un lado al otro por varios días. Los pocos materiales que quedaban valían una fortuna y con el tiempo sólo quedaban extraños colores que jamás había pensado utilizar en sus paisajes. Así, aquellos sinuosos cielos azul claro que imitaban  los de Van Gogh  se fueron haciendo de un azul eléctrico, como de arco de soldadura, los atardeceres tuvieron cada vez menos colores hasta quedar en tonos grises, diluidos sobre el blanco de usadas telas de lino que sustituyeron la majestad de los lienzos. Pero sabía que aquella escasez no era producto de ningún misterio desde que el líder había decretado que el arte, tal y como había sido concebido antes de su llegada, sólo era alimento para la oligarquía y para la pequeña burguesía, un vicio que habría que cambiar para resaltar la historia y su mítica llegada al poder. Así lo fueron repitiendo como loros desde el ministro de cultura hasta los funcionarios de más baja categoría en la escala del organismo. Las divisas destinadas a importar materiales para el arte y para muchos otros lujos como libros, volaron en maletines para apoyar causas afines, para comprar conciencias políticas e intelectuales y apoyar sublevaciones por todo el planeta, para hacer el lobby y contratar costosos asesores de imagen. Desde entonces sólo resaltaban aquellos artistas que se dedicaron a reproducir batallas imaginarias, próceres de la independencia, guerrilleros de cualquier parte del mundo y todo aquello que oliera a revolución o a martirio.

De pronto aquel artista se encontró en la encrucijada de decidir si continuaba con su pasión inútil o se dejaba llevar por la corriente y así comenzó sus primeros bocetos de próceres y detrás de ellos, los paisajes que siempre había disfrutado recrear, en carboncillos y grafitos sobre papeles blancos de poco espesor. Pero lo suyo era el colorido, la fascinación cromática que había descubierto tardíamente de los impresionistas franceses, de Gauguin, de los fauvistas. Un día, después de una excesiva ingesta de mangos  descubrió que él mismo podía producir unos amarillos intensos como los de aquella  magnífica siembra de girasoles que había pintado hacía unos años y comenzó a experimentar con su propio cuerpo. Una dieta de remolachas y vino barato producía unos rojos y bermellones que caían como anillo al dedo para los cielos del ocaso. Los marrones y ocres le venían por naturaleza. De coliflores y repollos un verde de agua de mar. El negro con ayuda del carbón láctico y píldoras de hierro que todavía podían conseguirse con los buhoneros. El azul fue el más difícil, pero al final pudo lograrlo ingiriendo un tipo de flores color púrpura  que conseguía  en sus caminatas de fin de semana, aunque no tenían un sabor muy agradable valía la pena el celeste resultado. Aquellas pastas las fue mezclando con el aceite de comer que sólo conseguía luego de hacer una larga fila donde famélicos compatriotas esperaban los alimentos que el líder importaba y gustaba de recibir las gracias por venderlos a precio solidario. Los resultados de la alquimia fueron perfeccionados con las bondades de las sales de epson para purificar el espíritu, a falta de la leche de magnesia phillips que se había esfumado de los anaqueles, lo cual le daba una consistencia casi perfecta y era como ver salir los antiguos colores de sus tubos de metal.  La mezcla, si bien no tenía exactamente la flexibilidad del óleo original, al menos cubría sus necesidades cromáticas y satisfacía sus requerimientos estéticos. Como todo no podía  ser color de rosas, lo único que perturbaba su aplicación era el olor que despedían aquellos pigmentos naturales. Para darle solución a los efectos aromáticos colaterales, pintaba con ramitas de albahaca o de hierbabuena bien cerca de la nariz, lo cual fue perfeccionando a su vez con bolitas de algodón, impregnadas con el zumo de las hierbas, en los orificios nasales.               

Sus coloridos paisajes fueron, por supuesto, rechazados de los salones oficiales y sus obras nunca aparecían de vuelta. Como un artista no existe si nadie observa su creación comenzó nuevamente a pintar próceres y conocidos personajes. Su obra magistral, un retrato del líder de dos metros por dos en el  cuál una gordura, de real y buena comida, apenas dejaba espacio para un cielo lateral reducido a pequeñas entradas detrás del rostro. Aunque parecía una imitación de Botero, no podían ser más reales los exagerados carrillos, las colgadas ojeras, los ojos escondidos.  La obra la envió envuelta en plástico y en papel de donde no escapaba la mínima fragancia al I Salón Nacional Revolucionario. Cuando los funcionarios abrieron el contenido de aquel envío, retrocedieron al instante por el olor que emanaba de la tela. Pero aquella imagen, la soberbia postura, la imponente figura, no dejaba duda de la magnificencia temática obra. Llamemos al director, dijo uno de ellos, ante la duda de sacar la obra del edificio o mantenerla en el certamen.

-       Señor director, tenemos un pequeño problema, necesitamos su presencia -  Le participaba por el celular.

Luego de perder su partida de solitario en el computador, un colérico director  apareció a la entrada del salón, reclamándoles sino tenían otra cosa más importante que hacer que molestarlo y distraerlo de sus importantes funciones. Uno de los empleados  le señaló con el dedo hacia donde estaba la obra. El hombre quedó impresionado momentáneamente por la imagen. Y se fue acercando poco a poco hasta percatarse de los vapores que expelía el lienzo, lo cual le provocó una nauseas que tuvo que simular ante el grupo de empleados que le miraba a distancia.

-       Esto es un problema mayor  - Dijo el Director, llámenme urgentemente al Ministro.

-       Si, ya lo sé señor Ministro, no lo llamaría, si no fuese una situación que escapa de mis manos – Decía el Director por teléfono– Usted tiene que verlo con sus propios ojos, mil disculpas señor ministro.

Al cabo de dos horas,   bajó el ministro de su Mercedes Benz negro frente al edificio. Caminaba por el pasillo mientras su asistente atendía las llamadas y le daba partes y los empleados le hacían un saludo reverencial.   Al llegar a la sala lo primero que resaltó fue el aroma y totalmente molesto preguntó que si aquello era una broma de mal gusto. El director apuntó nerviosamente con el dedo hacia la obra antes de pronunciar alguna palabra.  El Ministro la miró y tuvo una reacción similar al Director, caminó al frente de la obra varias veces mientras meditaba profundamente con los dedos pulgares debajo de la barbilla. Su asistente tuvo necesidad de correr apresuradamente hacia el baño.

-       Uhmm, ¿Cuál es exactamente el problema? – Preguntó al Director.

-       Usted mismo lo puede ver Señor Ministro, o lo puede oler, si me permite corregirme.

-       Yo no veo ningún problema, es nuestro líder y punto.

El director se acercó hasta el cuadro, pasó el dedo índice por un borde, evaluó su consistencia frotando contra el pulgar y lo olfateó.

-       Señor Ministro, ¡Pero esto es pura mierda! – señalando el retrato.

La frase del Director dicha delante de todo el personal encolerizó al Ministro. Aquella palabra estaba reservada para ser usada por el líder  y sus colaboradores más cercanos para desmoralizar al enemigo. Él mismo, desde su despacho ministerial, había recomendado incluir el famoso discurso, dado después de haber perdido su primera batalla, en el programa escolar de sexto grado y había realizado todo un compendio de la utilización de la reservada palabra por los medios de comunicación que se paseaba por la frase culminante del cuento de García Márquez, de los irónicos versos de Quevedo y hasta en el mismo Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, de Cervantes, decía, había encontrado el uso magistral de semejante palabra.

La frase del Director fue su desgracia, por más que quiso justificarse y llorar a moco tendido por su pasado revolucionario, lo expulsaron del trabajo e igual del partido único, la fiscalía comenzó a investigar sus vínculos con la oposición y con el imperialismo y en el tribunal supremo de justicia aguardaban por el expediente para guardar al hombre en la sombra por algunos años. Los del G-2 recomendaban interrogarlo para saber si tenía planes desestabilizadores. Mientras el retrato fue llevado hasta el salón principal de la Galería Nacional y colgado en la pared central para que fuese vista desde la misma entrada del edificio. Para todo el que la miraba , conteniendo la respiración, no había una obra más endógena que aquella. A pesar de las moscas el artista fue condecorado con los más altos honores y al año siguiente fue decretado premio nacional de pintura.

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la decepcion ante la sociedad contemporanea… yo me inclino por la improvisacion artistica y a la interpretacion individual de la fragmentada historia universal, del absurdo de la existencia, y el mito de la cultura manipulada, que en mi opinion se alcanzara a traves de sentarse en una poceta a reflexionar… el posmodernismo es una plaga que destruye la esencia ritualista del ser humano. regresemos por la literatura personal y subversiva. vamos al mundo inmundo. preparen la literatura trash. ¡ doña Barbara a la guillotina !… incendien todo y llamen a los bomberos…

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Dirigida y Escrita por: Peter Joseph

John Manuel Silva

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Charles Bukowski

Conduciendo a través del infierno

Antología Breve

Selección y estudio preliminar de:

Luis Perozo Cervantes

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De manera que es posible afirmar que la creación literaria conjunta de M.J.S. invierte las vías de intercambio polisémico actual, plagado de modismos semiológicos comunes, propios de la novísima creación literaria anclada en la libertad de composición de los últimos tiempos como una arista suplementaria de la estética emergente en la que se hallan imbuidos los nuevos relatos que recrean los diversos aspectos de nuestra sociedad, del mismo modo en que funda su esencia teórica en los paradigmas de los que han derivado las corrientes dispersas de arte conceptual. Asimismo, recupera la frescura lingüística de la literatura venezolana que en los sesenta marcó un rompimiento con el arcaísmo que predominaba en nuestras letras, esto aunado a la cosmogonía instantánea y pluralista del movimiento beatnik que en los cincuenta puso en circulación formas inusitadas de expresión para denunciar la degeneración del siglo. Por otra parte, esta prosa anarquista e irreverente en sumo grado hace caducar la poetización positiva de la literatura como matriz de posibles reinterpretaciones antropocéntricas y espirituales como vinculación accesoria a una necesidad de trascendencia constantemente connotada e intensifica el uso de expresiones radicales y auténticas para rejuvenecer la palabra escrita por medio de roces objetivos con la realidad y la cotidiana fantasía que produce y que por ese simple hecho es tan asequible y actual como para erigirse en vehículo de abstracciones verbales.

La ambientación de su obra es real, tanto en el desgarrador relato de una violación por parte de su perpetrador como en el canto de amor a una mujer que nunca existió; personajes a través de los cuales la autora se permite el uso de vocablos tan cotidianos que se vuelve altisonante y que, además, por su gran carga de sarcasmo concibe inmediatamente al escrito entero como grito incisivo que nos revela las alternativas de un insulto o una lágrima convertidos en materia dispuesta para moldear el retrato cruelmente certero de la realidad social que nos ha ocupado y, cómo ya se ha mencionado, este argumento central resulta perfectamente plausible para ser considerado entre los productos culturales encaminados a ser por sí mismos, un aparato analítico montado y ejecutado para explicar los sentimientos de una época que trascenderá a quienes vivimos en ella, a quienes estamos necesitados de una visión selectiva que nos haga concientes y partícipes de un estado social, afectivo, humano, económico, cultural y político que conocemos pero que comúnmente no somos capaces de ponderar y concretizar por nuestros propios y muy condicionados medios.

El código que M.J.S.. utiliza para darnos acceso a este plano superior de realidad y literalidad es la pobreza que por sí misma brota abstractamente de sus textos reclamando ser comprendida no como algo tan simple como no tener dinero, ser un maldito, un pobre yonqui, un proxeneta o una prostituta, sino por la dignidad de prosapia asumida mediante la expresión literaria. Visto de esta manera podemos volver a nuestros prejuicios, hijos de la moral enmohecida, para percatarnos de que estas ideas judeocristianas que muchas veces queremos hacer pasar por valores inmutables serán el caldo de cultivo para las comedias existencialistas de los años venideros que tendrán por encomiable misión desternillar de risa a todo aquel que quiera escapar de esta realidad tan dura sin despegar los pies de esta, nuestra Tierra.

Por otra parte, la utilización de un lenguaje siempre directo, suburbano, obsceno en ocasiones, o su mutuo interés por la marginalidad, por las historias de perdedores, con el sexo, el alcohol y las drogas como elemento constantes y estructuradores de la vida de los personajes, no sólo son rasgos definitorios de la autora de Mundo Inmundo, sino más bien de una importante porción de escritores de la literatura contemporánea.

Mundo Inmundo nos sumerje en la vida de personajes que buscan un amor que los salve, mientras tratan de superar el peso de un pasado que los abruma, rodeados de otros personajes cuyas vidas también transcurren a la deriva, en un mundo de excesos marcado por los altibajos propios de las borracheras, las resacas, el sexo terapéutico en un mundo complicado, siempre a medio camino entre el amor y el dolor, enmarcado en un escenario violento y caótico. Las narraciones fluyen por las calles de una ciudad que puede ser cualquiera: Caracas, Bogotá, Lima, Buenos Aires, Ciudad de México, Madrid, Barcelona… por sus barrios marginales, por sus discotecas, por sus pensiones más humildes, siempre con el mar sucio y deprimido de fondo

Mundo Inmundo es, en el fondo, un discurso sobre la soledad, un libro sobre los devastadores efectos del pasado y su recuerdo, en un grupo de personas cuya personalidad ha sido construida, en gran parte, por los medios de comunicación, dentro de una sociedad tan compleja y caótica como esta en la que nos ha tocado vivir. Y es también una historia fragmentada sobre la difícil búsqueda del afecto, sobre el sexo, tratado siempre con altas dosis de ironía, y con una clara amargura. Una verdadera muestra de lo que es la literatura trash en la actualidad.

M.J.S. ha construido un collage, una mezcla de géneros y estilos, basada en la fragmentación y el uso continuo de digresiones, en las que la voz del recuerdo toma el protagonismo del libro. Las tramas no lineales nos obligan, a veces, a volver atrás para completar la información. Los diferentes apartados de la obra, aparentemente independientes entre si, contribuyen a formar un todo común que da sentido al texto. Encontramos una gran variedad de géneros y estilos en los siete apartados que integran este libro, desde el relato corto, pasando por la narración tradicional, la novela epistolar en forma reducida, la poesía en prosa o prosa poética, la poesía confesional, la enumeración verbal, el pastiche…, en todos ellos queda clara la inteligencia de la autora, capaz de brindarnos contundentes reflexiones, impregnadas casi siempre de pesimismo, para hacernos navegar, a veces , por las difíciles aguas de la literatura sucia.

Ella consigue recrear una sensación de caos para reflejar su visión del mundo. Intenta, a duras penas, ser original, utilizando para ello las fórmulas más novedosas. Mundo Inmundo es, en definitiva, un libro diferente, sorprendente a veces, caótico e irregular en ocasiones, pero profundo e interesante en la mayor parte de su recorrido. Puede ser que algunos relatos sean catalogados como misóginos, pero, por esa misma razón, podrían ser andróginos, porque atacan al género humano sin distinción. Otros relatos son salvajes, retratan lugares comunes donde los personajes copulan con sus genitales apenas rozándose y gritan como animales, se miran como animales, sonríen como animales. No tienen nombre, y si lo tienen poco importa; sólo la espalda de él, su falo erecto, los senos y las nalgas de ella; las manos que arañan el vacío, los labios que se muerden para no compartir detalles, ni pasado ni futuro, sólo este “jodido presente”, como lo dice uno de los personajes. Los trazos son violentos, de matices apenas insinuados. Se presume que hay pies, manos, ojos, bocas, vaginas y penes. La autora atenta contra la tradición y pone a su sujeto (objeto) contra un fondo amarillo o gris, como la muerte o la insinuación de la vida. Los personajes intentan poseer al “otro” como un pedazo de carne o un perro servicial, como una complicada modalidad de masturbación. El cuerpo pide y se le otorga; el corazón, aquel enemigo de la carnalidad, es diseccionado con trazos quirúrgicos, como si de una cirugía se tratase.

Esta prosa refleja que en la realidad no hay nada evidente y su interpretación es como lanzarse al abismo o meter la cabeza en un cuarto oscuro, de aire viscoso. Algunas situaciones caen en el campo del surrealismo, como óleos soñados y escritos al amanecer, poseedores de una cualidad volátil, que encuentra su aliento mitológico en la manera en que su pluma, recién remojada en el rojo, ese rojo sangriento, da al cuerpo un carácter primario, de una desnudez a la vez honesta y aterradora. Como toda imagen surrealista, sus seres trascienden el espacio porque la carne en su estado primitivo.

Reconocemos la existencia de formas antropomorfas, que se miran en un espejo en el que no nos queremos ver: porque no podremos ver nada: un hombre morirá ahogado en su propia sangre, una enajenada saltará del último piso de un rascacielos; varios cuerpos se contorsionan en una habitación, o en un plafón suspendido en un infinito gris. La autora no busca no busca exaltar la belleza y supuesta perfección del cuerpo, sino mostrarlo como un organismo con necesidades, algunas de ellas patológicas.
Por eso escenifican una obra de hermosa brutalidad para el más atento de los espectadores. Junto a ellos, los animales atacan a sus presas, mientras la escritora trata de capturar el movimiento en su expresión más nítida y brutal. Como los pintores cubistas, los personajes revelan los músculos en todas las etapas del movimiento. El cuerpo es movimiento; la vida es continuidad; luego, en la muerte, hay pasividad.

Pueden leer algunos de los relatos de Mundo Inmundo en: www.mundosimaginarios.com

Allí también conseguirán información relacionada con la literatura trash y otros estilos literarios alternativos, música indie y arte no convencional.

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Para explicarlo sencillamente: Desde los ochenta, cuando la Unión Soviética iba perdiendo espacios, no solo en el mundo, sino en su mismo territorio que empezaba a reducirse a causa de los movimientos independentistas de Polonia y los Países Bálticos; en EE.UU. empezaron a cobrar fuerza las ideas Neoconservadoras y las teorías ultra-neoliberales qué, fácilmente, pueden reducirse en:
*El estado es malo, grande, incompetente, corrupto e ineficiente.
*la empresa privada es eficiente y además no se maneja bajo los parámetros de la ideología, al contrario, a la empresa privada la mueve el dinero y, por obligación, debe hacerse eficiente y competitiva.
*la economía de mercados no necesita regulación alguna, ya que se regula a sí misma gracias a una “mano invisible”.
*toda intervención del estado es negativa porque hace lenta a la economía y además le quita libertad a la gente (sobre todo a los que no están de acuerdo con la ideología política de quienes manejan al estado en un momento determinado), esta intervención, siempre viene acompañada de los vicios que el estado tiene y de los cuales no puede sacudirse.
*toda relación económica se basa en el binomio producción-consumo.
*los pobres son pobres porque son flojos, no trabajan, no estudian y por eso están así.
*la pobreza es la fuente de todos los males porque de ella se derivan la flojera, el clientelismo, y la corrupción moral del ser humano.
*el dinero es la fuente del bienestar y la riqueza el fin al que debe aspirar toda persona, mientras más se tiene mejor se vive y más se es.
*la solución a la pobreza es que los pobres salgan adelante (SOLOS) y tenga dinero, no solo para consumir, sino también para pagar por los servicios y necesidades básicas que deben ser privatizados.
*el fin del estado es solo el de mantener cárceles, hacer algunas obras de infraestructura y politiquear, pero su influencia en la economía debe reducirse a su mínima expresión ya que el mercado, o sea, el binomio producción-consumo todo lo arregla.

Quizás estoy simplificando demasiado, pero grosso modo esa es la tesis neoliberal.

Estas tesis se impusieron en EE.UU. y luego en el mundo gracias al colapso de la Unión Soviética, el otro polo de poder que hacía contrapeso a las políticas norteamericanas. Debemos entender que la Unión Soviética no cayó ni se fue descomponiendo, simplemente colapsó, en apenas seis años estaba acabada; y aunque la historia nos ha enseñado que dicho colapso ya venía dándose al interior de la U.R.S.S. desde hacía mucho tiempo, para el mundo fue un asunto de abrir y cerrar los ojos: En 1985 Gorbachov llegaba a la secretaria general del Partido Comunista Soviético, en 1989 el muro de Berlín se iba a la mierda y en 1991, el mismo día en que nació el niño Jesús, ya la Unión Soviética estaba caída. Así de rápido, así de simple.

Esto, como es lógico, fue aprovechado por el extremo contrario, EE.UU. y los conservadores que dirigían sus políticas –Ronald Reagan, asesorado por teóricos neoliberales como Milton Friedman – sintieron, no que era el momento para crear un mundo multipolar y diverso, sino el momento para acelerar al máximo la imposición de las ideas neo-con y garantizar así el dominio estadounidense en el mundo.

Luego vino un chinito (que, en realidad, es gringo de ascendencia japonesa) llamado Francis Fukuyama, y escribió el libro El Fin de la Historia y el Último Hombre y así vivimos los felices años noventa, en los cuales no había nadie que no se excitara cuando le decían las palabras “privatización”, “consumo”, “mercado”.

Lamentablemente para el mundo no surgió un polo alternativo, sino que la izquierda en vez de reaccionar con raciocinio y entender las causas que llevaron al colapso soviético insistieron en una melancólica reivindicación de modelos fracasados (Cuba, por ejemplo) y no supieron general alternativas claras para combatir las políticas anglosajonas que, claramente, se dirigían a un colapso absoluto. Porque si algo deberíamos aprender de una buena vez es que tan malo es un estado hegemónico donde el estado controla todo y trata a los ciudadanos como reos, como un estado liberal-absoluto que convierte toda relación humana en una deshumanizada relación económica en la cual, todo, pero todo, debe dirimirse y conducirse de acuerdo a criterios mercantilistas, cosa que además de generar despreciables fenómenos consumistas que, a su vez, llevan a categorizar a las personas de acuerdo a los que tienen y no a lo que son, llevan a que esa economía devenga en abusos y atropellos gracias a su falta de regulación. Son, el neoliberalismo y, vamos a llamarlo, el socialismo real, dos modelos distintos, pero paradójicamente iguales.

El huracán Katrina dejó patente algo que, insólitamente, nadie había percibido, o debería decir que nadie quiso percibir: En Usa hay pobreza. ¡Quien lo diría!

Años de privatizaciones de todo, sistema de salud y de educación incluido, falta de políticas sociales, no de asistencia, pero sí de desarrollo social; ausencia de políticas oficiales de construcción de viviendas, políticas oficiales de empleo, ausencia de controles a la banca, en pocas palabras la privatización absoluta de la vida privada de los norteamericanos generaron una franja creciente de pobreza, miseria y exclusión en el seno de los Estados Unidos.

Eso estaba allí, pero todos se negaban a verlo. Luego del Katrina, fue que el mundo empezó a darse cuenta de esta situación. Es como si con el Huracán hubiéramos visto el rostro poco amable de un país que, en su retórica internacional, no para de hablar de la pobreza en África o en América Latina, siempre viendo la paja en el ojo ajeno y obviando la cabilla en el propio.

La crisis que ha estallado no es algo fortuito, ni tiene que ver con problemas macroeconómicos; las raíces se encuentran en el sistema salvaje y depredador que se impuso en Usa luego de la caída del muro de Berlín. Es decir, el propio american way of life es lo que está cuestionado en éste momento.

Bancos y empresas privadas sufrieron grandes pérdidas de dinero, sus activos disminuyeron cuando el valor de los “bonos hipotecarios” en los que tenían sus inversiones se desplomó. ¿Qué eran estos bonos y quienes los emitían? Estos bonos eran emitidos por entidades financieras y se los vendían a otras entidades financieras, a casas de bolsa y a empresas privadas de todo tipo. Los bonos eran respaldados por las hipotecas que estos bancos daban a los clientes (ciudadanos comunes y corrientes que buscan comprar casa en su gran mayoría, aunque también algunas empresas inmobiliarias) a intereses absurdamente bajos. ¿Qué pasó? Los precios de las viviendas comenzaron a subir descontroladamente, al mismo tiempo, como en el sistema neoliberal no hay controles de ningún tipo sobre los bancos, pues estos bancos comenzaron a subir y subir los intereses llevando a los norteamericanos comunes y corrientes a retrasarse en sus pagos y, como consecuencia inmediata, a dejar de pagar y no pagando, los bonos emitidos dejaron de tener valor.

Una de las casas de bolsa que más “bonos hipotecarios” había emitido era Lehmans Brothers que, debido a la falta de pago de sus bonos despidió al 6% de sus trabajadores en agosto (unos 1500 trabajadores), pero esto no fue suficiente y se declaró en quiebra el pasado 15 de septiembre. Los mercados reaccionaron de manera inmediata ya que cerca de 300 bancos vendieron bonos similares.

Como vemos se ha creado una crisis bestial y múltiple: Por una parte se afectan los bancos que vendieron los bonos y si estos se declaran en quiebra podrían ser echados a la calle miles de trabajadores de dichos bancos, porque en los sistemas ultraliberales no hay inmovilidad laboral ni obligación de liquidar a los trabajadores; estos, serían despedidos y punto. Se joden las empresas que compraron bonos de este tipo ya que estos ahora no valen nada en el mercado, pero tampoco tienen siquiera el valor facial de los mismos (1), como dijo cierto Presidente de cierta nación Sudamericana, estos bonos solo valen el costo del papel y de la tinta con que fueron hechos. Por otra parte, la falta de pagos ha llevado a muchos de los bancos que dieron los créditos que sustentas los famosos bonos, ahora llamados “bonos basura” “bonos tóxicos” y hasta “bonos malditos”, a embargar y desalojar a los norteamericanos que tenían las viviendas que compraron con los créditos, amén de que las empresas que vendieron dicha viviendas ahora no van a cobrar nada por ellas ya que el costo de las mismas, producto de la crisis, ha caído a niveles insólitos lo que, por cierto, generará una ola especulativa por parte de quienes aprovechan estas situaciones para pescar en río revuelto, probablemente sin precedente alguno.
Lo que pasó el pasado 15 de septiembre fue simple: Si Lehman Brothers está tan mal, pues todos deben estarlo, pensaron los dueños de los bonos y procedieron a venderlos al mismo tiempo, llevando a que los mismo perdieran todo su valor y el índice Down Jones cayera como no lo había hecho desde hacía muchos años. Esto llevará a una recesión brutal de la economía norteamericana (y mundial) que, lamentablemente, llevará a reducciones de costo (es decir, despidos) que podrían acabar con los empleos de millones de personas, 3.000.000, dicen los más conservadores. Además, como en el perfecto sistema neoliberal no existen derechos para los trabajadores, los que queden con empleo verán reducirse, aún más, sus escasos sueldos y deberán aceptar bizantinos contratos renunciando a sus seguros dentales u otros beneficios que las empresas privadas acordaban con los trabajadores.
¿Cuál es el lado realmente perverso de la crisis? Pues que vivimos en una economía globalizada, papá. Los “bonos hipotecarios” están en todo el mundo; incluyendo Venezuela, no se nos olvide que durante la gestión de Tobías Nóbregas La República adquirió algunos de esos bonos. Así, esta crisis es mundial. Pero como Murphy vive en el planeta tierra, o, como decimos nosotros aquí: Cuando el pobre lava, llueve. Esto se viene en tiempos de altísimos precios de los hidrocarburos y una posible escasez de alimentos, entre otras cosillas, porque a algunos “genios” se les ocurrió que los alimentos podían transformarse en combustible llevando, por ejemplo, a que los precios del maíz (usado para hacer Etanol) se fueran a las nubes y empezara a escasear. Otra cosa es el aumento del consumo por parte de India y China, que también crea inflación en los alimentos y la inflación genera escasez.

En Estados Unidos, esto devendrá en mayor sufrimiento social porque más desempleo y menores salarios devienen en menor calidad de vida, lo que en un país que tiene todo privatizado no solo se traduce en que la gente no podrá comprarse un IPOD, tampoco podrán seguir pagando sus seguros (privados) o sus escuelas (privadas).

¿Quedó claro todo esto?

Ahora bien, ¿se vislumbra una luz al final del túnel, que no sea la de un ferrocarril que viene esmachetao y sin frenos?

Honestamente, no lo sé. No soy economista ni entiendo mucho de economía, pero si algo me ha quedado claro es que la paja de la empresa privada se ha ido al infierno. Entre otras cosas porque, ¿Quién acudió al rescate? Pues esos malnacidos del estado, esos que se suponían que no debían meterse porque ensuciaban la economía y ésta se regulaba solita gracias a la “mano invisible” de la que tanto hablan los güevones que creen en las tesis del IESA. Los tipillos de Wall Street han tenido que aceptar que el gobierno norteamericano (el de Bush, el mismo que hasta hace unos meses se babeaba por las tesis ultra-neoliberales que han causado esta desagracia) vaya a salvarlos con 1.000 billones de dólares (un chingo de lana, guey) que le dieron a Fannie Mae y Freddy Mac, dos empresas dedicadas al crédito hipotecario para que sus bonos no descendieran al infierno como lo hicieron los de las demás empresas y con 85.000 millones de dólares que recibió la empresa de seguros AIG.

Ese maldito estado, además, presentó al senado y luego a la cámara de diputados un plan de “salvataje” económico que fue aprobado, luego de ser rechazado en primera discusión, que incluye, además de las medidas ya nombradas, la compra de las hipotecas que NUNCA van a ser pagadas por quienes las adquirieron.

¿Ustedes saben por qué el plan fue rechazado por el congreso en primera instancia (luego de que el senado lo había aprobado) y debió ser reformado y discutido nuevamente y se terminó aprobando en la rayita con una votación 171 en contra y 172 a favor? Pues porque los congresistas se vieron presionados por sus electores que consideraban que no podía estarse salvando a empresas privadas que tomaban decisiones incorrectas. A ver si me entienden, amigos míos: El norteamericano promedio lleva casi treinta años escuchando la cantaleta de que aportar dinero público a la economía es algo malo y ahora que los que le decían eso abogan por lo contrario pues no lo ven con buenos ojos ya que el plan de salvataje le costará unos 15.000 dólares a cada habitante de ese país. De hecho el plan se aprobó gracias a los votos de los diputados demócratas ya que los republicanos, en su mayoría, rechazaron el plan. ¿No es una belleza? Primero te digo que es malo y luego de treinta años de repetírtelo sin parar, te digo que cambies de opinión, pero tú estás tan alienado que piensas como yo te dije que pensaras y tengo que convencerte de que pienses como yo te dije que era malo pensar. [Por favor, en este punto del artículo quiero que se echen una risita irónica]…

Entonces quedan claras dos vainas: Ni el socialismo estatista y absolutista sirve para nada, más que para empoderar tiranos. Ni el capitalismo extremista y deshumanizado sirve para una ñoña, más que para empobrecer a las personas y generar crisis como ésta de la que no saldremos en un buen rato. La luz al final del túnel (sin ser súper optimista ni nada) creo que es la vieja fórmula: Tanto mercado como sea posible y tanto estado como sea necesario.

John Manuel Silva

PD: Por cierto, el petróleo se echó vaselina y talco en el culo y se tiró por un tobogán.

(1)Respecto al valor facial: Me refiero a lo siguiente, cuando tú compras un bono y este te vale 15, ese es su valor facial, pero si lo cotizas en el mercado puede valer más, todo depende de cómo esté sustentado dicho bono y de la confianza que genere el mismo. El bono en cuestión puede llegar a valerte 30 ó 45, es decir, el doble o el triple pero puede pasar, como ha pasado ahora, que el bono pierda valor y no solo no se cotice sino que pierda valor y valga, incluso, menos de lo que te valió cuando lo compraste.

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Mundo Inmundo ,un libro que fue rechazado por algunas editoriales “decentes”, puede ser celebrado como un retrato de nuestra sociedad, lo que dicho de esa manera puede ser un lugar común pero que es cierto en tanto que la sabrosa suciedad que parece derramarse insidiosamente entre los dedos mientras se avanza la lectura de las aventuras de los personajes allí descritos, una alegría que no puede ser mayor a la que disfrutamos leyendo grandes y pequeñas tragedias cotidianas en el periódico, por ejemplo, con el agravante de que recae en nosotros la responsabilidad de no ceder ante los complejos de clase y disfrutar del personaje principal en toda su superficialidad desnuda y avasalladora, carente de todo pudor timorato y de cualquiera de esos aparatos pequeñoburgueses que revisten y transforman a una palabra tan simple como “valores”.

Los editores se han acostumbrado a encasillar a los escritores dentro de las definiciones de arte en parámetros fijados por los puristas que prefieren cerrar los ojos ante las nuevas expresiones literarias, como es el caso que nos ocupa. La sordidez de estos relatos, largos o cortos, se enfrenta a las viejas estructuras mentales que impulsan a las editoriales reconocidas a no aceptar, en una primera lectura, los materiales que autores underground envían para su revisión, obligándolos a publicar ediciones privadas.

Después de casi medio siglo de crisis sistémica e incontrolable, con la llegada de la mal llamada posmodernidad ha quedado claro que no hay lugar en la narrativa contemporánea para las fórmulas que han puesto en evidencia por sus esquemas poco convincentes y soportes dramáticos anticuados su incapacidad para satisfacer las necesidades de un público que ha sufrido la progresiva decepción de la brutal cotidianeidad. Esto ha ido removiendo esa predisposición resignada apenas sugerida por los endebles razonamientos que a golpe de sabiduría populachera intentan redimirlo de la crueldad, que ha traspasado el umbral del sufrimiento y la miseria para ubicarse en una perspectiva panorámica que, aunque no le permite reírse de su desgracia, como hipócritamente solía presumirse en el pasado, sí le ha dotado de aún sabia capacidad de largo alcance para interpretar los sucesos haciéndolos pasar por un filtro, ideológico a veces, sentimental casi siempre, que no es mas que perplejidad. Definitivamente no estamos en el mejor de los mundos posibles. Vivimos en un mundo relativamente libre y próspero acotado por sentimientos de inferioridad retratados por un chauvinismo posmoderno, donde agravios no resueltos delinean los complejos y los rencores tradicionales con que se identificará la palabra Libertad dentro de un tiempo no muy lejano.

Estos elementos, sordidez y domesticidad, que reflejan toda la suciedad cotidiana complementada con una miseria contextual y una desesperanza inmanente e inexorable, se erigen como planos generales para que puedan correr los hilos conductores de estas historias, propias de una una estética marginal autorreferenciada que logra despertar pasiones desde la óptica presuntuosa de quien presencia el surgimiento de una moda efímera que no tendrá valor suficiente para ubicarse como una corriente con voz propia de la literatura universal.

La prosa de M.J.S. es una copia fiel y verdadera del mundo en el que nos tocó vivir, que resulta difícil no abandonar a ratos la lectura para echar una mirada a nuestro alrededor y encontrar a cada cosa y a cada persona como extensiones oportunas de la leyenda urbana, tangible y palpable, que nos está siendo contada.

Esta clarividencia se ve potenciada por lo cercanos y vitales que son los personajes, aún dentro de la clave apocalíptica sobre la que marcan el paso de su marcha hacia la ruinosa desaparición anónima: la joven suicida que cuenta sus memorias desde el más allá, una prostituta por “vocación” que narra su aventura, una niña que se masturba frenéticamente; los amantes del sexo duro que viven al límite, los perdedores natos…Hay, también , lugar para la poesía: la casa de un escritor reducida a cenizas nos habla, desde una ventana un escritor presencia una ciudad en llamas y escribe las más escalofriantes notas rojas, esas que la realidad exige que sean escritas con sangre. Efectivamente, estos textos se han escrito con sangre, semen, sudor y lágrimas. Las leyendas urbanas más delirantes se convierten en lugares comunes entre las fauces de los lobos que devoran a tiernas ovejas para poder sobrevivir.

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A falta de versiones oficiales por parte de los gobiernos venezolano y argentino sobre el caso del maletín con ochocientos mil verdes decomisados a Guido Antonini en el Aeropuerto de Ezeiza en Buenos Aires cualquier versión es buena siempre y cuando mantenga un mínimo de coherencia con los acontecimientos reportados en los noticieros y las declaraciones hasta ahora emitidas.
Aquí les envío mi versión:

Andaba un gordito por los pasillos del aeropuerto de Maiquetía saltando, primero con una pierna en el aire y luego con la otra, llevaba un maletincito en la mano. Iba de un lado a otro derrochando alegría como sólo los rechonchitos saben hacerlo. De pronto Uberti, que estaba conversando con los funcionarios de PDVSA lo mira y dice:

-       ¡Mirá, que gordito más simpático! Mírenlo, al gordito. ¡Vení, vení gordito! – Y le apretó el cachete izquierdo con el dedo índice doblado y el pulgar, como debe hacerse con todo niño cachetón.
-       ¿Qué haces gordito? ¿Dónde vas?
-       Voy a Buenos aires - dijo el gordito mientras dibujaba un circulo en el piso con el pie derecho y miraba para abajo - a llevar esta maletita –
-       ¡Siii, qué casualidad nosotros también vamos a Buenos Aires! ¿Querés venirte con nosotros? ¿Y qué llevás en esa maletita? –
-       Unos libritos –
-       ¿Y para quién son esos libritos gordito? -
-       Son para Cristina –
-       Hay muchas Cristinas en Buenos Aires gordito –
-       Para Cristina la del presi –
-       ¡Qué grande sos  gordito! ¿Podemos llevarlo en el avión? ¿Es morochito pero es lindo, podemos? –
-       ¿Quieres decir que si le damos la cola?
-       Noooo, no es para tanto, sólo llevarlo en el avión -
-       Claro que si marico, el avión es de ENARSA, o sea, es de ustedes –

Le respondió Uzcátegui con la jerga de panas caraqueños.

-       Nosotros no discriminamos a nadie con las colitas de PDVSA, si hasta a Aristóbulo lo hemos montado y se ha fumado par de lumpias, guón – continúa con la jerga.
-       Mirá gordito ¿Y esos libritos de qué son? –
-       Son los discurso de Chavez –
-       Eso la va a gustar a Cristy –
-       Si. Hay uno que dice: mierda, mierda, pitiyanky, mierda, mierda, pitiyanky, mierda, mierda…. De punta a punta y fue el mas aplaudido.
-       ¡Que inteligencia la de esos discursos! ¡Qué bárbaro ché! ¡Qué macanudo!

-       No no es macanudo es mas bien cañón corto, lo vi en al baño de Miraflores, por eso lo dejan las mujeres.

-      ¿De qué me hablás gordito? No te entiendo.

- No, nada.., de algo insignificante.

- Bueno, sos chiquito -
Y todos se montaron en el avión por la rampa diplomática, mientras la revisión consistía solo de un guiño de ojos con los funcionarios venezolanos. Ya en el avión, que iba rumbo al Rio de La Plata y con mucha plata dentro del avión Uberti le pregunta a Uzcátegui.

-       Decime pibe, ¿y no era tu papá el que venía?
-       Si, marico, pero ahora en la revolución no hay diferencia, cualquier familiar puede reemplazarte: padre, hijo, hermano, nieto, cuñao y si hasta la abuela grita es buena, es la misma vaina.
-       Si ché, pero decime ¿eso no es nepotismo? –

Todos se cagan de la risa al unísono, hasta el piloto.

-       Nepotismo, ja, ja, ja, ja, ja, ja…………..
-       ¿Pero ché qué les pasa?
-       Nepotismo, ja, ja, ja, ja, ja, ja…………..
-       Es que eso no existe en Venezuela - le explicó el gordito - pregúntale a Chavez o a Cilia.
-       Mirá, gordito, mañana hay un asadito con bife de chorizo, asado de tiras y chinchulines en la Casa Rosa, ¿te anotás para morfar?
-       Claro Claudio, ¿sabes?, me gusta mucho comer -
-       Se notá gordito, se notá -
-       Y también me gustan los carritos de lujo -
-       ¡Qué bueno! te puedo mostrar algunos mañana, hasta uno de Fangio si te portás bien. Mañana cuando vos estés sentado a la mesa, si Néstor te mirá fijo a los ojos y te hablá no le des bolilla, es que está hablando con el que tenés al lado.
-       Eso -

Ya en el aeropuerto de Ezeiza y de madrugada bajan por la rampa común debido a que Kirchner había enviado desde la Plaza de Mayo a algunos piqueteros a la rampa diplomática para que pasaran la noche y volver a traerlos al día siguiente para una manifestación de apoyo al gobierno. En el puesto de la aduana, la funcionaria María Luján Telpuck, dormía placidamente con los brazos cruzados y la cabeza sobre el escritorio. Soñaba que estaba en el programa de Marcelo Tinelli, corriendo en patines y topless, mientras Marcelo aplaudía y mostraba una dentadura capaz de demoler el obelisco de la avenida 9 de Julio a mordiscos. De pronto salió un gordito en patines de la oscuridad con un maletín en una mano y se le atravesó en la carrera. María se vio volando por los malos aires y caía de pecho sobre el piso ante los reflectores y las cámaras, mientras el público se cagaba de la risa. Se despertó sobresaltada de la vergüenza. Y al abrir los ojos, frente a ella estaba pasando el gordito de la maletita verde.

-       ¡Ajaaaa! Parate allí gordito, mostrame lo que tenés –
-       Es que me da pena acá con toda esa gente –
-       Te digo lo de la maleta, vos te hacés el gracioso ¿no? -
-       Esta pesada, son unos libritos -
-       ¡Abrila!, te dije ya –
-       ¡Mira, si son unos dolaritos!, como que me la cambiaron en el avión -
-       Contame una de vaqueros ahora, pasá para allá -
-       Claudio, Uzcátegui, señora Ruth, …. ¿Pueden venir? Acá pasó algo…-
-       Silbemos como pajaritos – le dijo Uberti a los otros mientras portaban otros maletines que no fueron revisados.

Todos silbaron  y pasaron por un lado, mostrando sus identificaciones en las solapas,  cómo si jamás hubiesen visto al gordito. Todos excepto Uzcátegui que al caminar todavía iba riendo.
-       Nepotismo, ja, ja, ja, ja, ja, ja…………..

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Ayer mataron a un estudiante maracucho a plomo limpio. Si Milagros Socorro cubriese la noticia, haría un festín de porno tortura con la descripción del suceso. Hablaría de la mamá del muchacho, de su papá, de su vida cegada por las manos del hampa desatada en la Quinta República por culpa del tirano de Miraflores. Sumaría, para no restar. Denunciaría las razones del atentado y se cebaría en la reconstrucción literaria del tiro de gracia. Convendría atenderla hasta el final para conocer al detalle la nuez de su moraleja. Segurito cerraría con lamentos plañideros, insultos varios y llamados a la acción. Así es ella, demagógica, pendenciera y cursi.Una mentira fabricada por la oposición, para llenar espacio y echar a correr propaganda negra antichavista por las columnas de opinión de los periódicos. Bienvenido a chimbolandia de Noticiero Digital versus Aporrea.org, de Aló Ciudadano versus Los Papeles de Mandiga. 

Al mismo tiempo, la muerte del estudiante maracucho será aprovechada por los órganos de publicidad del gobierno, en pos de sus intereses ideológicos.Así, el asesinato del estudiante zuliano deberá ser enmarcado en el contexto de una teoría conspirativa, gestada por el imperio en unión con el sicariato paramilitar made in Colombia, según las lumbreras de la revolución bonita, a efecto de perjudicar al candidato del PSUV en las elecciones regionales de Diciembre. Es decir, el objetivo es recalentar la calle con el apoyo y el consenso de los chicos lindos de Yon Goicoechea, quienes como perros de Pavlov, responden al estímulo con todo gusto.

En paralelo, los estudiantes caen en la trampa con su desfile de palmitas blancas al estilo del coro de niños sordomudos del Sistema de Orquestas Infantiles, mientras la sociedad civil clama por justicia, al lado de Leopoldo López. Es el cuento de nunca acabar, donde la especulación aniquila cualquier posibilidad de comprender la realidad, más allá de la adulteración parcializada en tiempos de guerra. A partir de ahora, creer es cuestión de principios y de prioridades políticas, no de hechos. La verdad carece de sentido y de lugar en la patria del engaño perpetuo.

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¿Alguno de ustedes entiende al señor Steven Soderbergh? Es decir: ¿Quién es Steven Soderbergh?; ¿el señor ese que llama a George Clooney, Julia Roberts, Matt Damon, Andy García (exiliado anticastrista) y Al Pacino; para que en la saga “Oceans” se regodeen en su condición de estrellas y hasta se burlen de su riqueza y despilfarro al estilo de Mtv Cribs? ¿O es el moralista y conservador tipo que dirigió “Traffic”, la visión mas naif y superficial que he visto sobre el negocio de las drogas? ¿O será entonces que Soderbergh es el señor que puso a Julia Roberts a hacer de secretaria sabrosona que luchaba contra una multimillonaria corporación que contaminaba el agua de unos pueblerinos y, además, ganaba el juicio, se empataba con un motorizado que le cuidaba a los carajitos y, por si esto fuera poco, culminaba su lucha dándole a una señora que perdió su aparato reproductor un cheque de un millón de dólares mientras le decía “Aquí tienes para que tú, tus hijos y los hijos de tus hijos ya no tengan que preocuparse?

De pana y todo. ¿Alguien entiende? Y digo esto advirtiendo que no he visto ni “The Good German” ni “Solaris”.

El cine de Steven Soderbergh es incuestionable en cuanto a la forma. El director es un maestro en el uso de la cámara en mano en darle a sus cintas (sobre todo a “Traffic”) un tonito de docu-drama bastante efectivo y sí, un poco efectista también. Soderbergh usa el pseudónimo de Peter Andrews para realizar la fotografía de sus cintas; y el resultado, incluso en la insulsa “Erin Brokovich”, suele ser grandioso. Soderbergh es un gran director de actores, le saca actuaciones buenas a todo el mundo, desde Catherine Zeta Jones, hasta Julia Roberts, pasando por Topher Grace. En fin, Soderbergh es brillante tras la cámara, pero las historias que filman sufren de una especie de “esquizofrenia”. Un día el tipo está con los ultraderechistas gringos que quieren acabar con la droga que siembran los mexicanos y al otro con los humildes norteamericanos que luchan contra las corporaciones, un día con Clooney y los chi