La literatura zuliana desde comienzo del siglo 20 tiene un matiz irreverente. Desde los mechudos capitaneados por Jesús Semprún; el grupo Apocalipsis, Mandrágora y Guillo, el Maracuhismo-Leninismo, los irreverentes de la dècada de los ochentas; hasta los jocosos seudos escritores del presente siglo 21, no dan fortaleza a las letras de la región. En el Zulia todavía no hay una literatura con proyección universal, eso si, muchas capillas y localismos, refugiados en la cátedra literaria, arropados otros en la escolástica hecha universidad e impostores con premios literarios mal habidos.

Debemos decirlo: quienes han escrito con calidad de lo local con calidad global, son: Rómulo Gallegos con Sobre la Misma Tierra; José Ramón Pocaterra con La Tierra del Sol Amada y Alejandro Garcìa Maldonado con Uno de los de Venancio. Entre una poética del terruño, un cuento que no aflora y una novela que no nace, así entra el Zulia al siglo de la posmodernidad.

La ciudad sigue anclada en un pasado que ni vive ni le pertenece: lo perdió irremediablemente. Trata de buscar lo perdido en la feria, religarse en una imaginaria pequeña poli; un imposible en una urbe que muestra cara de anonimato. Así la ciudad prosigue en su rémora entre la pleitesía hipócrita a una tablita milagrosa, un ritmo musical de fin de año, un puente que se desfigura y unas aguas de lago infectas. La ciudad no nos pertenece; se esfumó en un transito diabólico, restaurantes ambulantes y la parsimonia de los correligionarios de María en su procesión de muerte

Escribo sin pausa, asumo más que el desdén el desprecio por los literatos locales de poses. Entiendo en profundidad porque Platón pedía a gritos que los expulsaran de la república; o bien el alerta del cívico maestro sobre falsas ilusiones, creadas por noveleros y cuentistas. La literatura es una evasión sin eco y los literatos, vida de muerte. A poco salgo del último escalón del precipicio de tan grande mentira; al menos la que he vivido en el Zulia, que por desgracia, es Maracaibo, ciudad imperialista de la entidad federal.

Mas voy por la ciudad infecta esta donde por desgracia vivo. Ciudad pueblerina, ciudad de homosexuales reprimidos, si, Venecia Aindiada en la voz de sus hombres es grosera, sin etiqueta y en todo momento se observa a sus hombres tomándose del trasero, hablando de sus proezas sexuales con la esclava que se follan y en sus diálogos insulsos, donde la palabra marisco rueda infinito. Una sociedad de esta calaña, explica la pobre pluma de sus aspirantes a escritores. Quien quiera escribir váyase, escupa la tablita de la Basílica, ríase de ese canto de pueblo que es la gaita y jamás mire ni en el recuerdo el lago de Yépez.

En mi despedida de la literatura, camino a casa diviso a la supuesta poetisa de los infiernos, cual plebeya bebiendo con un mancebo; desde hace rato es una mujer cualquiera en el centro de la ciudad. Botella en mano la pobre mujer liba alcohol sin el menor glamour. Ninguna diferencia con el actor escritor, quien vino de Caracas después de limpiarle la alcoba al director del teatro nacional y hoy disfruta los bienes de su joyera. Ciudad de asco, mentira literaria, suciedad de intelecto, musas en aprieto; ojala Bin Laden enviara para acá una bomba que arrase únicamente la Basílica, la Catedral, el Convento, San Tarticio, el Monumento de la Chinita; si, todo que huela a pueblo, gaita y religión

Mira al colombiano del Gabriel, hoy deleitándose en su gloria de edificación estética de la pobreza, del círculo de fantasmas de la ignorancia. Bien por el crítico argentino, quien los mandó de paseo, no se le escapó ni Carlos Fuentes, el homenajeado por el gobierno de México; el mismo hombre que prologó el libro El Empresario Global, de Gustavo Cisneros. Tiro el pensamiento hacia atrás, sigo los pasos de gordura del come libro de Juan Vicente González, el muy bellaco, quien aplaudió el asalto al congreso por parte de Monagas; el muy cínico salió del recinto de las leyes para esconderse en su escuela privada ante la desvergüenza. Rufianes, plumas tarifadas; ve a Mata, el poeta director del periòdico, o a Neruda viviendo del tesoro ruso para luego cantarle a la cebolla.

Quisiera conocer un intelectual que tenga cojones, una poetisa que tenga inmaculado su vientre, un premio literario verdadero; pero muero en la búsqueda. Nada de una estética sentida, vivida, nada contracorriente sin nihilismo, ninguno muere escalando el Himalaya; mito que Quiroga, Heminway y tantos hayan muerto por la literatura; todos debieron ir al sillón del siquiatra y el psicólogo, nos vendieron sus traumas como literatura, y hasta en el cuento de sus tragedias todo era mentira, nunca se desnudaron. Asfixia, que no albricia; la literatura se murió, los literatos no existen.

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