(EL PULSO HERIDO DE LA LITERATURA VENEZOLANA )
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Aquí me llamo Juan
El camión, de solo ocho toneladas de carga útil, era “Solo una sombra que deslizaba por el flanco de la montaña“.
La montaña era “Solo una arruga en la superficie del planeta“.
El planeta era: “El planeta”.
Yo iba encima de ocho toneladas de bananas verdes, tenía once años y era feliz.
Mucho tiempo después escribí:
You
Starts were hanging high
As usual
Life was outside of
My wallet reach
As normal
And then
You’ve arrived
“Pero en esos días era feliz“.
Claro que me di cuenta de eso, mucho después.
Estoy seguro de que desde esa época adquirí el vicio de no pensar, viendo al mundo pasar a través de una ventanilla de auto, en el sentido en el que pasa el tiempo.
El río era: “Ese río, que nunca fue el mío“.
Claro que en eso tiempo aún no había escrito eso, ni tampoco que: “Este mundo nunca ha sido el mío“. Porque era muy joven aún.
El tiempo pasaba normal, era el espacio el que era lento, debido a la gran cantidad de curvas.
Por cierto que era no solo prudente sino vital, hacer sonar la corneta del camión en cada curva, debido a que casi en ninguna, cabían dos carros en ambos sentidos a la vez.
“Mi ánimo se debatía entre el premio del arribo y la tortura de la espera“.
El río que vi, “hervía de bagres rayados con las marcas de la inmortalidad y el tiempo“.
Solo había un pescador, estaba pescando con caña y carnada artificial; no le vi sacar nada, era demasiado estúpido para pescar.
Mi tío estacionó al lado del río, el río pasaba al lado, impune de todo exceso; tengo entendido que no ha dejado de pasar, aun.
Con el cansancio de quien ha manejado seis horas, me dijo:
(sin votos)
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