En 1991 Senel Paz escribió un párrafo que quedó adherido a mi memoria:

“Era un muchacho pelirrojo, de pelo ensortijado – precisó con un suspiro- con esa edad que no son los catorce ni los quince. Un chorro de luz que entraba en lo alto, mas digno de los rosetones de Notre Dame que de la claraboya de nuestro convento de los Hermanos Maristas, lo iluminaba por la espalda, sacando tornasoles de su cuerpo salpicado de espuma. El muchacho estaba excitado, añadió, tenía agarrada la verga y era a ella a quien le cantaba, y Diego quedó fascinado, sin poder apartar la vista del otro, que lo miraba y se dejaba mirar. No hubo palabras: el semidiós lo tomó del brazo, lo volteó contra la pared y lo poseyó. Regrese al dormitorio –dijo- pero iluminado por dentro, y con el palpito de haber comprendido el mundo de un sopetón” Esta soberbia descripción es del cuento “El lobo, el bosque y el hombre nuevo” que luego sería la base para la película “Fresa y Chocolate” de Tomas Gutiérrez Alea.

Creo que ese tipo de revelaciones le son destinadas a las personas que descubren dentro de sí una gran verdad. La misma puede tener muchas aristas e incluso albergar contradicciones sin embargo, como toda verdad, es un camino y solo restaría desmalezar y continuar, contra todo pronostico.

En Venezuela estamos atrasados. Si, atrasados. Como lo estamos (en muchas otras cosas) con respecto a la toma de medidas legales para la igualdad de derechos para las comunidades LGBT. México, Colombia, Brasil y Argentina nos llevan un buen trecho.

No quiero echar mano del matrimonio homosexual, ya que para llegar a ese “estadio” haría falta reconocer, por lo menos, ciertos derechos básicos que la comunidad LGBT  considera pertinentes:

-Que los cambios de nombre y de sexo sean legales.

- Legalización de las uniones homosexuales como una forma válida de concubinato.

Sin embargo hay un tercer derecho que considero imprescindible: El derecho a nombrar.

Judith Butler dijo una vez que las palabras que se usan para ser humillados, pueden ser convertidas en palabras para la reivindicación. Es una de las características del lenguaje: la ductibilidad. En este contexto ¿puede haber palabra mas poderosa que Marico? Por un lado se puede referir de manera fraternal, por otro es ofensiva. Raras veces una palabra pueda ser tan plástica, dependiente  de la semiosfera en la que es nombrada. Hace unas semanas atrás nuestro brillante canciller Nicolas Maduro se refirió a los que el considera “adversarios politicos” cómo sifrinos, mariconsones, fascistas. Nótese que ser mariconson es tan malo como ser fascista en el discurso de Maduro. Después de las presiones sociales de rigor, Maduro se disculpo.

Pero la leche ya estaba derramada. ¿Realmente hay posibilidad de visibilidad política cuando  la homosexualidad es tan mala como el fascismo?  Para nadie es secreto que nuestro país es profundamente machista, tenemos poco de lo que necesitamos y demasiadas cosas por desechar. Hace un par de años, caminando por Sabana Grande (uno de los sitios mas “tolerantes” para con la comunidad LGBT) dos muchachos iban agarrados de mano, con una visible incomodidad en sus ojos. Un hombre de mi edad, es decir no mucho mayor que aquellos muchachos, exclamó con autoridad: “¡Que bolas! Ya hasta se agarran de la mano los maricos estos” De alguna manera el hombre se sitió invadido en su espacio simbólico heterosexista: si quieres ser marico, puedes serlo siempre que yo no te vea. Ese pensamiento es tan fariseo como la gente puede hacer con su culo lo que le de la gana ; Mentira, hay que ser un verdadero gallináceo para comprar la falsa creencia de que en verdad podemos hacer lo que nos place sin ser juzgados.

Esa libertad mutilada parece ser solo asequible para los heteros, ya que sólo hay una sola consecuencia y sólo te afecta si eres mujer. La palabra puta no es tan plástica como marico, ya que sólo tiene una sola connotación y es ofensiva.  Pero marico y su acepción marica si es usada entre las mujeres y muchas veces, entre los mismos homosexuales. ¿por qué adoptar marica y no marico? Me parece que es una forma de suavizar la fuerte carga semántica del segundo término. Decirte marico (si lo eres) es doblemente ofensivo al si te dicen puta no siéndolo. Marico como insulto es efectivo en cuanto termino reafirmativo de una condición. Por eso los varones que se reconocen como heterosexuales la usan con tanta cordialidad, porque si fueran maricos (o enemigos), ese término sería ofensivo.

Es claro que el termino marico fue creado desde el poder heterosexual. Y salvo que el término se convierta en parte de un discurso reivindicativo, seguirá siendo una palabra poderosa en cuanto a su poder coercitivo. Algo así pasa con los medios de comunicación venezolanos. Las telenovelas siguen siendo el 68 % del paquete televisivo en nuestros canales nacionales y algunas de las mismas tienen unos niveles de share considerables.

Hace un par de años la gente de “Reflejos de Venezuela” mandó un documento a RCVT con respecto a uno de los personajes de una telenovela llamada “Mi Gorda Bella” en la cual un personaje gay es tratado miserablemente por el resto de los personajes, como también hay programas de comedia donde el personaje homosexual es humillado hasta la saciedad mientras ríe y se hace el desentendido. Este tipo de estereotipos negativos tienen consecuencias devastadoras para los grupos sociales representados en ellos porque los invisibilizan políticamente al ser considerados inferiores o carentes de madurez política. Es interesante como México y Brasil han transformado la construcción de sus personajes homosexuales y nosotros todavía juguemos al “peluquero loca” en nuestras tramas. Algo pasa con el venezolano que le tiene tanto miedo a ese cambio de patrones de consumo cultural (porque el personaje homosexual es un producto cultural) y prefiere el producto de fácil digestión; una de dos: O somos homofóbicos hasta las raíces mismas de nuestra identidad o somos unos gallináceos. Y las opciones no son mutuamente excluyentes. (No hago mención de los personajes que interpretaron Hilda Abraham y Kiara en “Nadie me dirá como quererte”, dos “Lesbianas” discretas y soberbias porque hablo de la homosexualidad masculina)

En ese sentido quedan caminos que recorrer y rutas por abrir. Exigir respeto en los medios de comunicación sería un buen comienzo, pero habría que ver si eso tampoco es coartar la libertad creativa de los genios que elaboran nuestros seriales televisivos. Supongo que  hay que llegar a una concesión que guste a todos y como la historia nos ha demostrado, eso es imposible. Hay que ganarle al poder el derecho a autonombrarse y exigir los términos, tan sencillo y romántico como eso.

Como preguntas finales: ¿vale la pena celebrar en Venezuela el dia contra la homofobia? ¿Hay algo que celebrar? ¿hay mas seguridad para las trans de La Libertador? ¿acaso las campañas presidenciales de H. Chávez y Capriles consideraron los derechos LGBT como parte de su agenda política?

Si bien en la MUD se barajaron propuestas que ayudarían en un futuro el tema de los reconocimientos legales de la comunidad LGBT esto no llego a término. Como también ha habido aperturas importantes dentro de las plataformas del Estado que reconocen los grupos LGBT (como el Movimiento Gay Revolucionario) como militancias políticas con propuestas legales sin embargo todavía hay mucho que recorrer. Yo no veo la cantata victoriosa en un futuro próximo. No mientras Fascismo y Homosexualidad sean lo mismo para las lumbreras que pretenden dirigir al país.

Mañana se celebra el Día Internacional de la Lucha contra la Homofobia. Su origen se remonta al año 2003, cuando la Fondation Émergence (Fundación Emergencia) inició la celebración en la provincia de Quebec, Canadá. Con la participación de otros actores, este día nacional se extendió a Francia y a Bélgica, siendo hoy en día una iniciativa internacional.

El 17 de Mayo es una fecha simbólica, pues ese día, en 1990, la Organización Mundial de la Salud descontinuó el uso de la etiqueta ‘homosexualidad’ como enfermedad mental. De allí que se haya elegido este día.

Por cierto, ya en 1973 se había removido esta etiqueta del DSM, el manual diagnóstico de la Asociación Americana de Psiquiatría. De manera que, en la actualidad, es simplemente anacrónico (y carente de sustento) el pretender que la homosexualidad sea un trastorno de la conducta, emocional o mental. La evidencia empírica, simplemente, no lo sustenta. Así lo reconocen las organizaciones de la salud mental más importantes del mundo. Dichas asociaciones gremiales, reconociendo la existencia de la opresión hacia los gays (y las lesbianas, los bisexuales y los transexuales), han hecho declaraciones explícitas donde se aclara la normalidad de las variantes sexuales tanto como se rechaza el uso de las terapias de conversión (esos procedimientos que mezclan religión y psicología barata en un intento por modificar la orientación sexual).

Pinche aquí para ver el vídeo

En Venezuela, debido al peso de la homofobia en la cultura, no ha sido posible que las asociaciones de la salud mental se pronuncien de manera explícita en contra de la homofobia o, por lo menos, la patologización (absurda y prejuiciosa) de la diversidad sexual. Ha existido, al menos, una petición acerca de este pronunciamiento, a propósito de la celebración día Internacional de la Lucha contra la Homofobia en el año 2009.

Dicha sea la verdad, los profesionales de la salud mental se escudan en el silencio, tanto en el plano gremial como en el individual, para ahorrarse el roce incómodo con una sociedad que valora negativamente a la diversidad sexual. Así pues, nos encontramos por un lado, con psicólogos, psiquiatras y psicoanalistas que aún identificándose como parte del colectivo LGBT temen salir del closet, por temor al ostracismo y el aislamiento profesional (este hecho es particularmente cierto en algunos de los centros de formación psicoanalítica tradicional donde se les cierra el paso etiquetándolos, anacrónicamente, como ‘perversos’) . En el otro extremo se encuentran los psicólogos, psiquiatras y psicoanalistas que, anteponiendo sus creencias personales al estado del arte de su disciplina, emiten enunciados patologizantes de la diversidad sexual que no pasan de ser opiniones personales disfrazadas de profesionales; un lobo con piel de cordero.

Entre ambos extremos, nos encontramos con el grueso de profesionales de la salud mental, quienes carecen del entrenamiento específico para tener una opinión fundamentada de lo que es la diversidad sexual como fenómeno humano. La estridencia de esta ignorancia llega incluso a muchos sexólogos quienes confundiendo peras y manzanas llegan a decir “no es una enfermedad pero se puede desaprender/curar”. Los manejos adecuados, entonces, surgen como iniciativas personales, basadas más que todo en la apertura mental de algunos profesionales quienes, en comparación con el colectivo, representan una minoría.

Mañana se celebra el Día Internacional de la Lucha contra la Homofobia. Es un buen día para recordar que en en el mundo en general, y en Venezuela en partícular, aún queda mucho por hacer.

Sin embargo, el director de la pieza, Stephen Daldry, no es hombre de pocas palabras o de hacerse “El Artista” como Michel Hazanavicius. Al contrario, le gusta apelar al recurso opuesto al minimalismo. Saturar la pantalla con planos retóricos, piruetas grandilocuentes, escenas de llanto, golpes de pecho y sentimientos encontrados, elevados a la enésima potencia.

En su caso, la explotación de la inteligencia emocional y la pornografía de las miserias costumbristas, encuentran una traducción lógica en imágenes explícitas, edulcoradas y kistch, del agrado de la academia. En Venezuela competiría con Leonardo Padrón.

Los viejos del Óscar confunden profundidad y compromiso social con bodrios como “Tan fuerte, tan cerca”, una cinta manipuladora, contradictoria, oportunista, falsamente esperanzadora, populista y tramposa, desde el principio hasta el final, donde el chico de la fábula neorrealista de la Gran Manzana, descubre un camino de curación para su crisis individual y colectiva, después de buscarle una explicación a un señuelo heredado de su padre.

Así de simple es el catálogo de problemas y soluciones aportadas por el film del realizador de “Las Horas”, anterior tragedia del mismo bodoque. Con la señora del postizo en la nariz. Hace un anticine para fanáticos de las series horrendas e interminables de la televisión por cable. Novelas de dos horas con moraleja hipócrita y puritana de por medio.

Al once de septiembre no lo vamos a conjurar con hechos y obras concretas, sino con promesas demagógicas vertidas y proyectadas en una cortina de humo blanco.

El enfoque entonces del guión es el favorito del Hollywood republicano y conservador en tiempos de conflicto bélico y amenaza extranjera: el de las pobres víctimas de la catástrofe terrorista, exentas de culpas y remordimientos políticos.

“Tan fuerte, tan cerca” vacía en cuestión de minutos, cualquier discusión seria alrededor del origen y las consecuencias del lamentable suceso de la caída del “World Trade Center”.

Le limpia las manos al estado y a la inoperancia del entramado público y privado, para paliar la depresión y el trauma posterior a la debacle. Típico de la visión reduccionista y conformista de la meca, empeñada en cargar sobre los hombros del ciudadano común, los efectos y las secuelas de los desastres creados por el entorno general comandado por el gobierno.

Mandan a los jóvenes para Bagdad y luego cuando retornan a casa, nadie quiere asumir las obligaciones por sus múltiples complejos y trastornos. Una siniestra película como “The Warrior”, les recomendará: arreglen sus rollos en casa a punta de patadas. La falla no es de nosotros. El germen del mal radica en su papá y en su familia disfuncional.

A Memo y Alejandro les fascina brindar una respuesta similar. El hundimiento de Barcelona es producto de la corrupción de los homosexuales, de los chinos, de las madres drogadictas. Zapatero y Rajoy pueden dormir en paz. Igual Obama con el cuento de “Extremely loud and extremely close”.

Por ello, no me banco el mensaje de “El Chico que Miente”, “Un Te en la Habana”, “Hora Menos” y compañía. Aniquilan la denuncia, le salvan la patria al poder y le achacan el muerto al personaje de a pie, indefenso.

¿Los banqueros robaron Wall Street en el 2008 y sumieron a la economía en el pantano con el consentimiento de los burócratas envilecidos?

Hallemos la forma de olvidar a los ladrones y de extrapolar el trance del ámbito financiero al mundo de los suburbios de la clase media. Desviemos la atención y concentrémonos en el lado más débil de la cadena. Los peces pequeños se lo merecen por cándidos.

Surge el caldo de cultivo para la emergencia de propuestas “concienciadas” y etnocéntricas como “Tan fuerte, tan cerca”, protagonizadas y patrocinadas por el star system.

Cobran millones por ponerse los zapatos de los héroes anónimos nacidos al calor de las cenizas de la debacle de Nueva York. No es el único defecto de su juego de artificio.

Grosso modo, “Extremely loud and extremely close” narra una versión posmoderna y “new age” de la historia de “Hugo”, encarnada por un infante con síndrome de asperger. Es el reflejo del autismo de su generación, de su nación perdida, nos sugiere el libreto literal y redundante.

Tom Hanks es su progenitor y Sandra Bullock su mamá de folletín italiano. Bin Laden asesina al caballero de “Forrest Gump” y su retoño queda a merced del decorado en ruinas. Consigue una llavecita por casualidad y reconstruirá con ella el sentido de su existencia, de su vida y el de su hogar dulce hogar en cenizas.

Abrirá la puerta de su corazón a los demás, a los miembros del crisol de razas, a la tolerancia étnica, a los negros, a los necesitados.

Se reconciliará con el globo y con la doña de “The Blind Side”, durante el trayecto predecible.

Destrabaremos la cerradura del incierto futuro, entre postales de la capital de los rascacielos y viñetas de la felicidad en la periferia. La estética de la publicidad se tragará el menor atisbo de incorrección, inconformidad y descontento.

El ave fénix volverá a resucitar en la zona cero.

En paralelo, las sombras del once de septiembre continúan preocupando a los verdaderos estudiosos de la materia. Es el derecho a replica de los alternativos.

“Tan fuerte, tan cerca” constituye un vehículo de la censura.

El afiche, con las manos tapándose la boca, le calza a la perfección.

Prefiero la dureza y la sequedad expresiva de “Flight 93”.

Noticia, El Universal, 15 de mayo de 2012

Venetur ofrece paquetes a la Fórmula 1 sin afectar el cupo Cadivi

Link directo a Venetur

Cuando leí esta noticia, me pasó como a Cartman en un episodio de South Park, cuando tocan su timbre y cuando abre la puerta, lo que ve le causa tanta gracia que superó el umbral de la risa y no se pudo reír más. Uno de los conflictos del capítulo es Cartman tratando de recuperar la capacidad de reír, y para los curiosos, lo que vio al abrir la puerta fue a la pareja “cara de culo”, quienes buscaban a su hijo “cara de culo”, vaya metáfora para comenzar la faena.

A mí no me causa gracias que Venetur te perdone el cupo CADIVI, es más bien, una mezcla de sorpresa, con arrechera, con llevarse las manos a la cabeza, y de ese umbral estoy hablando. Porque después de ser testigo de la historia reciente, leer un libro o un ensayo, aquí y allá, después de escribir un post para más o menos entender la situación, la verdad es que, después de estos detalles, te das cuenta que no has entendido nada. Que el populismo siempre puede superarse.

Se presenta una discusión en el país (lo cual me parece muy sano para nosotros, más allá de la opinión que pueda tener) sobre apoyar la victoria de Maldonado o señalar que en este país hay prioridades, que la F1 es un deporte elitesco, imaginar en las tantas cosas en las cuales se puede invertir esos millones de dólares, recordar que la mayoría de los deportistas venezolanos ganan sueldos de hambre…

El nacionalismo deportivo, la utilización política del hecho, la ironía de tener a un campeón de F1 mientras la carretera de oriente es algo propio del siglo IXX. Que nos debatimos entre la felicidad instantánea que da el deporte para olvidar nuestra realidad por un rato, subirnos la autoestima, y pasado un rato, seguir revolcándonos en nuestras miserias…

En fin, un debate que da para mucho y está bien que se dé. Pero no importa a cuál conclusión lleguemos, porque quienes están en el poder se encargan de arruinar todo eso, con acciones que parecerán insignificantes pero no lo son. Que Venetur tenga entre sus ofertas más atractivas que puedes viajar sin utilizar tu cupo CADIVI es una cachetada.

Esta victoria deportiva me parecía impostada, tan difícil de sentir genuinamente, (y créanme, no es porque me importe un pepino la F1 o le tenga alergia al nacionalismo deportivo, temas superados), es como forzada, costó como demasiado. Pero después de esto, me doy cuenta que es la victoria del chavismo, es artificial.

Porque esa decisión perdona vidas, significa que aquí ya se perdieron las formas, que el poder en Venezuela es unidireccional, que ellos hacen lo que les da la gana, y que tú, pobre guevon, no tienes ni voz ni voto en lo que se hace o se deja de hacer con los recursos de este país. Te la calas. Si vas a viajar a ver a tu hermanita concursar en el campeonato mundial de Sudoku, pues te sale carpetica, y así es esta vaina. Punto.

El diplomado que quiero estudiar el próximo año en el exterior salió, hace un mes, de las “prioridades educativas” del chavismo. Este post no va tipo lamento por lo que ahora es un problema para mí. Porque siempre he creído que CADIVI es una clara violación a nuestros derechos. El control de cambio es una medida económica que no está destinada a durar 10 años. Cuando se excede de su tiempo, como en el caso venezolano, se convierte en una fuente de corrupción, aumenta la inflación, propicia el mercado negro y origina varias otras distorsiones y perversiones.

El chavismo lo ha llevado al límite de lo imposible. Lo utilizan para controlar a la sociedad, te humillan pidiéndote hasta la última factura para ellos saber en qué gastaste tu dinero. Te bajan las cantidades, y esas cantidades ahora están sujetas a cambio, dependiendo del destino que vas a visitar. Permitir el cupo CADIVI para personas que solo tengan tarjeta de crédito es una medida discriminatoria hasta las nauseas. Porque si no tienes tarjeta de crédito, tampoco puedes comprar los dólares en una casa de cambio. Te quedas aquí clavado. Púdrete.

Y después hay personas que celebran que ahora la página de CADIVI es más amable, ya no tienes que estar cazando citas a las cuatro de la mañana, y te guían perfectamente para que tú mismo te violes tus propios derechos. Además, el proceso de CADIVI es tan engorroso y absurdo, que sólo puede ser producto de una mente mal intencionada. Lo peor es que estoy segura, que hay un grupo bien pequeño de venezolanos que no necesitan viajar con CADIVI, se llevan el cash en las maletas, y otro grupo que no necesita comprar esos piches dólares preferenciales, gracias a las inmensas fortunas que amasaron gracias a CADIVI.

“Preferencias educativas”, “rubros preferenciales”, mercado negro aparte, pocas son nuestras opciones. Nada podemos hacer…

Ah no, ya va, ¡paren el mundo!, Maldonado ganó el domingo. Nos mojamos pensando en la barra que le harían en Mónaco. Porque no sólo somos una potencia en automovilismo, también somos un país tan prospero que los venezolanos (el hombre nuevo), puede ir a apoyar a su campeón in situ. Lo que se le olvidó a Venetur fue decir que esta oferta no aplica si tu bandera de Venezuela tiene siete estrellas. Pero tranquilidad, todo el mundo a calmarse y a peinarse, en este caso (Mónaco ida y vuelta, sin escalas, ciudadito con una vaina) y sólo en este caso, podemos hacer una excepción, no tienes que utilizar tu cupo CADIVI.

¡No me jodan!

Volviendo al tema principal, se nos caracteriza por buscar aquello mal hablado, o aquello con lo que no estemos de acuerdo para destrozarlo y hacerlo quedar como la peor basura, y lo peor es que criticamos el aspecto equivocado de la vaina, por ejemplo, ¿aún se acuerdan del videíto de Caracas Ciudad de Despedidas?, ¿verdad que causó conmoción?, pero ¿por qué?; no fue por la falta de criterio u opinión certera plasmada en los desperdiciados diecisiete minutos de vida que el país entero lanzó al Guaire simultáneamente, sino porque “este es mi país, tu país, mi país o  porque no me voy de Venezuela, porque yo soy optimista, o porque si un día tengo que naufragar… enterrad mi cuerpo cerca del mar en Venezuela” o cualquier otra letra nacionalista que se les ocurra, y todos lanzamos aquella rumba de insultos y juicios hipócritas contra los pobres muchachitos, que solo querían que nos sintiéramos identificados con sus inconformidades, y que cometieron el simple errorcito de no escribir con anticipación un buen libretico con opiniones maduras acerca de un tema tan delicado como la emigración, y se cometen esos horrores ante sus cámaras de alta definición (una imagen arrechísima por cierto).

Mientras ignoramos a los grandes críticos de nuestro país, cuyos artículos son la manifestación pura y nítida de la argumentación, buscamos a los jovencitos, a los que no conocen bien las reglas del juego para hacerles conocer la parte más oscura y engorrosa de nuestro vocabulario. Si estas actitudes no cambian, ¿qué nación queremos dejarle a nuestras futuras generaciones?, ¿una donde la ley sea: o te callas o te mato?, ¿por qué no mejor enseñar a nuestros muchachos a expresarse antes de nosotros expresarnos con tal barbarie?

Pedro José Herrera. @SgtoEddieAspero

Caracas, 15 de Mayo de 2012.

William Zitser fue el crítico de cine de Urbe en la edad dorada de la publicación. El colega era la envidia del gremio por ocupar la columna del mejor periódico alternativo de la capital, antes de su degradación. Ahí, el comunicador social cuajó un estilo personal de escritura con impacto sobre el imaginario cultural de la generación de relevo. De repente, Willy se despidió del país y decidió buscar nuevos horizontes en el extranjero. Igual siempre nos mantuvimos en contacto a través de la red social. Precisamente, ayer recibimos un mensaje de su parte donde nos confío su interés de volver al ruedo del medio, para colaborar con el siguiente artículo para panfletonegro. Por ende, aquí lo tienen de retorno con un texto alrededor del caso de la semana: la victoria de Maldonado en la Fórmula 1. Disfruténlo. Ojalá su firma se haga viral y omnipresente a lo largo de los próximos meses y años de nuestra página.

Hay muchas cosas que entender antes de tomar la decisión de celebrar o no el triunfo de Pastor Maldonado en el Gran Premio de España, Catalán. Pastor Maldonado no es un muchacho que solo a punta de talento se montó en una monoplaza deficiente de Williams y ganó una carrera que nadie creía que podía ganar.

Williams es uno de los pocos equipos independientes de la Formula 1, es un equipo que solo existe para el deporte, Williams no produce carros deportivos como Ferrari ni power drinks como es el caso de Red Bull. Depende absolutamente de inversionistas y patrocinantes. Este modelo de equipo tenía años en peligro y durante los últimos 15 años no les ha ido muy bien, hasta que como a Fidel, le llegó el niño dorado (¿o es negro tornasolado si viene del petróleo?). Llegó Chavez con su petrochequera personal y dijo, yo lo que quiero son juego ‘e carritos. Una valla gigante en la cara de los jeques árabes que tanto envidia porque pueden hacer lo que les de la gana con su dinero y su pueblo y los gringos los aplauden.

PDVSA, o lo que es lo mismo, Chavez, se bajó con $250 Millones por un contrato de 5 años como patrocinante principal de la Williams F1, con el derecho de nombrar a uno de sus pilotos. Esta cláusula en un contrato de la Fórmula 1 es normal. Williams agarró ese dinero, $45,2 Millones el año pasado y $49,8 Millones este año, y lo utilizó para reconstruir su taller de aerodinámica, contratar a Mike Coughlan (quien fuera el diseñador de McLaren Formula One desde el 2002 hasta el 2007), y romper su contrato con Cosworth para regresar a Renault como proveedor del motor.

Todo esto se tradujo en un carro infinitamente mejor que el del año pasado, el FW34, del que ya se ha visto su potencial en esta temporada, y si no fuera por lo parejo que están todos los equipos, estaría mucho mejor posicionado.

Por otro lado, el gobierno consiguió su niño dorado en Pastor Maldonado, un excelente piloto que ganó el GP2 2010. El GP2 es considerada como la serie de entrenamiento para la Formula 1, lo que antes fue Formula 3000. Pastor no tiene problema en declarar su amor en público a Chavez si eso va a hacer que se monte en un carro del nivel que Williams puede producir. La mayoría de los que no siguen F1 y GP2 lo vieron por primera vez, antes de comenzar la temporada del 2011, picando caucho en el Paseo Los Próceres y luego sonriendo y saludando al lado de Chavez. Si a Maldonado no le ha ido mejor en esta temporada (8 puntos por su 6to lugar en el Grand Premio de China) es por la pava que ese patrocinio oficialista incluye, porque el talento y la tecnología (o como lo llama el mismo Maldonado: “las herramientas”) lo tiene. Maldonado es tremendo piloto, está en tremendo carro, y tiene todas las de ganar más de una carrera.

Ahora, no por eso voy a aplaudirlo y salir a decir que “ha dejado el nombre de Venezuela en alto”. Sería ingenuo pensar eso si no mezquino. Pastor Maldonado es una pieza más de la propaganda Chavista, una pieza bastante efectiva. Su triunfo es el triunfo de Chavez y su chequera personal que se llama República Bolivariana de Venezuela. Es un dinero que se le robó al país para meter a una sola persona en un lugar clave del deporte más elitista del mundo, populado por reyes Arabes, oligarcas Rusos, y gente con un poder adquisitivo que alguien como yo no puede ni comenzar a comprender. Gente que no acepta expropiación y que su ley es el dinero. Hace tres semanas se corrió el GP de Bahrain y a pesar de las críticas mundiales por el comportamiento del reinado en cuanto a DDHH, Bernie Ecclestone, amo y señor de la Formula 1 dio la orden de correr y todo el mundo cumplió su contrato a cabalidad. Porque a diferencia de Venezuela, en el país de la F1 si se respetan los contratos, y el capitalismo y los dólares son la única ideología. Yo no voy a pretender que puedo saber lo que una persona tan rica como Chávez pudo haber hecho por un pueblo pobre con 250 Millones de dólares si de verdad lo amara, la verdad es que no se cuantas casas o cuanto empleo se puede producir con $250 Millones de dólares, pero la cabeza me da para pensar que es bastante el bien que se puede hacer con ese dinero.

Por eso critiqué todo este asunto desde que se perfilaba como un rumor al final de la temporada 2010, y por eso yo no puedo celebrar el triunfo de Maldonado. No tengo la desfachatez para hacerlo. Independientemente de quién haya cruzado la meta este domingo 13 de Mayo en el Circuito de Cataluña, el ganador es Chávez. Me encantaría poder estar feliz por el triunfo de un Venezolano en el deporte que amo, para eso puedo esperar al final de la temporada y quizás alegrarme por Rene Dias Torcato, un ingeniero Venezolano en el Equipo Lotus. Total, para la categoría reina del automovilismo, el premio a los constructores es el que más importa.

Desde aquella concepción anarquista de la revolución como cambio radical, transformación de raíz de los males que una sociedad genera producto de la acumulación de capital por parte de una minoría, la burguesa; se pasaría a la revolución adocenada de pequeño burgueses con las comunas con inciensos de marihuana, que representaron los hippies en la década de los setenta. Al paso del tiempo cuando se descubrió también los Desierto de GULAG y el cementerio rojo de un Pol Pot en Camboya y desde antes el fracaso de una Revolución Cultural en la China de Mao y su grupúsculo de locos llamados La banda de los Cuatros; se presenciaría entonces con  la caída del Muro de Berlín en la supuesta revolución del Futuro, donde el predominio del crecimiento y desarrollo científico y tecnológico con dosis de un gerencialismo universal, haría al fin posible el Edén en la tierra. Nada de eso apareció, en el caso de la América latina se vivenció la década perdida; pero nacería una nueva esperanza en pueblos de creyentes; veamos

El populismo después de la década del noventa volvió; en el caso de Venezuela se escenifica con Hugo Chávez Frías; este hombre con su pastiche de militar y supuesto socialista, logra captar los mecanismos de compensación del pueblo venezolano ante la decadencia del punto fijismo. No fue una decisión para avanzar como sociedad el apoyo al golpista; sino la búsqueda de la zona cómoda, que genera una comunidad que vive del rentismo petrolero. Y una vez en el poder, el hombre de Barinas asume todo un discurso de desplante; nunca se olvide su insolencia contra la majestad del extinto congreso nacional, mas allá de sus bemoles; desde entonces comienza una locura leguleya, que se sintetiza en las varias leyes habilitantes que el mandatario nacional ha recibido. Pero ese desplante tendrá un comienzo de atentado contra el erario público, que se pone en las tablas con el Plan Bolívar 2000, donde el actual gobernador del Estado Vargas no quedó muy bien parado; sin que la Contraloría General de la República haya efectuado las investigaciones administrativas y consecuentes que se ameritaba. Un programa supuestamente para generar empleo, especie del plan Larràzabal al inicio del punto fijismo, se vuelve a reeditar con la llamada Misión Saber y Trabajo, que muestra a las claras el despelote de una revolución que sus partidarios califican de ese modo, aunque no sea nada parecido ni en lo concreto administrativo gerencial del estado.

El concepto de revolución de este hombre es de tipo milagroso, incluso en su enfermedad el llanero alude incesantemente al dios creador y a sus espíritus de la sabana; no es extraño que la administración pública paralela en aras del supuesto empoderamiento popular se le califique de misiones, entre las primeras la cultural, que en gran medida en sus postergamiento mide la pobreza de gestión pública del mandatario nacional. Así al  son del efectismo más que de la misma improvisación, el presidente después de más de una década apela a la reforma de la Ley Orgánica del Trabajo. Alejado de la verdadera posición revolucionaria, en que los obreros deberían asumir gobierno no únicamente en las empresas del gran capital, sino en la estructura del estado y el propio gobierno; Chávez sanciona la referida ley en su estancia en Cuba y unos sindicales oficialistas apoyan el montaje de un sistema, que leyéndola entre líneas se verifica sus mentiras y acomodos. Pero no conforme con haber creada una administración pública paralela sin control fiscal alguna, en su decadencia le da por crear el Consejo de Estado, organismo que al parecer sólo hará de vocero ante la Comisión Interamericana de los Derechos Humanos, mientras el Consejo Federal de Gobierno definitivamente pasó a ser coto de los gobierneros silenciosos del chavismo y en transferencia al denominando poder popular, que en gran medida no es más que afecto del partido de gobierno.

Una revolución sin control muestra la cara de su corrupción administrativa. Sin actitud hecha comportamiento del organismo control de auditar y comenzar con seriedad científico y técnica la apertura de las respectivas averiguaciones administrativas; el país ha presenciado la creación y consolidación de un bloque económico, que ya es reiterado según noticias criminis denominado Boliburguesìa; incluso es vox populi que los sonados casos del Mackled y el Aponte son hechura del chavismo; que ahora se los endilga a la derecha y al imperialismo norteamericano. Sin ánimo que perseguir la corrupción venga de donde venga, el gobierno chavista abrió las puertas definitivamente a la picaresca criolla, una de las aristas que hace metafísico un mínimo cambio revolucionario en la nación. A decir de la organización Transparencia y basándose en el informe mediatizado de la propia contraloría nacional, resulta  que de un universo de más de cuatro mil consejos comunales, sólo se toma como muestra cuatro; en otras sin poder esconder los chanchullos gubernamentales se informa sobre los medicamentos comprados a la Habana, la falta de transparencia en la licitación del Consejo Nacional Electoral y el Ministerio de Finanzas, entre los pequeños cráteres contra la cosa pública que caracteriza a estos gobiernos seudos socialistas. y menos revolucionarios.

Ante este descalabro la geopolítica del enfermo en sus tiempos de flemática salud, el individuo le daría por crear la denominada Alba, organización de contrapeso a su decir del ALCA patrocinada por los países del norte del continente, capitaneada por los Estados Unidos. No conforme con seguir derrochando los dólares del país crea la Unasur y luego la Celac, para finalizar en su etapa de decadentismo anunciando a poco que Caracas será sede la mortuoria organización de Países no Alienados, negocio de los Castros y furibundos conservadores nacionalistas y comunistas de toda laya. El hombre no mira a las fronteras patria, en esa se tiene a los colombianos avanzando en nuestra geografía patria y al mismo tiempo negociando hasta con los chinos; y el gobernante de aquí residenciado en la Habana; los brasileros trabajando por hegemonizar el continente y los argentinos también bien beneficiados por el tesoro de Miraflores, se aprestan a una política industrial en pro de su grandeza de europeos desterrados, que en fin es como se consideran en la América latina. Hasta los negritos del Caribe nos sacan los dólares y en esa el ciego es imposible que vea como los supuestos amigos de abrazos y risas se escapan y lo dejan con su quebranto de salud.

De nada le sirve al destemplado del Vicepresidente de Elías Jaua de hablar del liderazgo del Chávez, la realidad actual es un el billete loco sacado a la calle vía presupuesto, que el mandatario usa con el fin único de ganar las elecciones presidenciales. De ese modo estos seudos revolucionarios no les queda más que seguir hablando de su inclusión social pataruca; sin que la oposición deje de trabajar en su visión excluyente de la sociedad venezolana. Allá va el Capriles en búsqueda de su igual el Álvaro Uribe, una burguesía que tampoco mira el desmedre que la cancillería colombiana nos propina con su invasión humana, económica y militar con los frentes guerrilleros, sicarios y paracos. Entre un oficialismo que luce desabrido con su revolución de pacotilla, la oposición se arrima con viejos socialistas universitarios y herederos de padres y madres militantes de la izquierda, quienes han devenido en simples figuras de decoración en la Mesa de la Unidad que pregonan. En otro escenario esta burguesía apela a sus valores del espíritu y humanos, destacando hasta el delirio la figura de un Arturo Uslar Prieti y pregonando la concepción de la historia de las mentalidades de un Plinio Uturrieta , para acabar con patrocinio de la ferias del libro como la de Chacao.

Este joven mide la decrepitu de la burguesìa y la pequeñoburguesia tradicional

Panorama en si oscuro, jóvenes alienados con el líder, en la acera niños pequeño burgueses que dan asco en su decrepitud estética de vida, aquí por ejemplo en el Zulia se les ve nadando en un nihilismo como siempre de mal gusto, debatiéndose entre el ser y la nada de sus derrapes de calle y discotecas. Entre una intelectualidad vendida y comprometida y sin un liderazgo que eche la historia a volar, el horizonte es un asalto al vacío por Ahora; que acabará muy posiblemente con la entronización del hombre del golpe de nuevo en la presidencia nacional. .   .

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gracias, panfletos ;)

El miércoles 2 de mayo, fue un punto de inflexión en mi vida. Ya les digo, me cayó una manzana en la cabeza. Yo andaba, últimamente, muy aburrida, la obviedad me tenía la vida jodida. Ya la gente no tiene imaginación, la mediocridad, como una película, había cubierto todo este patio trasero que es este hermoso país que nos gastamos. Qué explicito y vulgar era nuestro acontecer hasta que apareció Pérez Pirela con el crucigrama y su mensaje resaltado en verde fosforescente.

Ahí tienen ustedes a la mata de la inspiración venezolana, el héroe de la hora menguada, el que toca la fibra patria en múltiples niveles para convertirnos en verdaderos justicieros. Concentrarse en esa parte específica del periódico, para descifrar los mensajes de nuestros enemigos, y constatar que su maldad no-tiene-limites, no es, ciertamente, una idea original, pero Pérez Pirela nos demuestra, con este gesto, que todavía queda un poco de elegancia en el mundo.

Después de un alucinado desvelo, me encontraba yo en las afueras de Venezolana de Televisión a las siete de la mañana, y nunca, nunca, me había sentido tan venezolana como cuando estuve parada en frente de esas placas de metal que protegen, cual muralla, el último bastión de lucidez que queda en este país. Explicarle al vigilante qué hacía ahí, con mi resumen curricular debajo del brazo, fue una tarea orgásmica que me ayudó a concretar mi nueva misión en la vida (hay que vivir, viviendo, pensé, mientras miraba una nube en forma de casa): Quiero ser parte del staff de Pérez Pirela, señor, le ruego me deje pasar.

Una vez logré mi salvo conducto, pagando el horrible precio de dejar MI CEDULA en la garita (cruel e inexplicable práctica implementada por las instituciones del estado), me dirigí a recursos humanos. Amablemente me explicaron, que el hombre nuevo no está constituido por diplomas, cesta de tres con el CV. En cambio, me preguntaron mis votos desde que tuve edad para votar, luego de promediarlos, concluyeron que estaba libre de pecado original ya que cumplí los 18 años en julio de 1998, y que por lo tanto, era rescatable.

HCM, sueldazo, cesta tickets, ajá, todo eso será pagados con sus impuestos, pero eso no es lo importante, lo importante es que ahora paso a ser parte del servicio de inteligencia de mi patria. ¿Saben? Me calza perfecto, es como entrar a la masonería. El sábado tendría mi primer encuentro con Pérez Pirela (qué angustia, qué nervios, qué desesperación), quien nos dictaría un curso intensivo para-leer-realmente-el-periódico.

No puedo, dada mi nueva condición, revelarles las técnicas y sabiduría depositada en mi en esas dos maravillosas horas, pero sí puedo decir que la vaina es bien metafísica. Este domingo, después de mucho tiempo, volví a comprar el periódico, y cuando lo vi, realmente, lo vi, entendí que nada volvería a ser igual.

Quiso la fortuna que en mi primer día de trabajo, descubriera cosas vitales para nuestro país.

Prueba 1

El plural no sólo hace que éste sea un agravio inaceptable, ¡esto es una mentada de madre nacional! ¡Hasta Pastor Maldonado está metido en este paquete! Nuestros enemigos son implacables. Aunque si hubiese sido en singular, la situación sería más delicada, porque sería una ofensa a nuestro comandante presidente. Seguro.

Pero el descubrimiento más importante (que me aseguró un bono y llenar mi pecho de orgullo patrio) lo conseguí en el sitio menos esperado (el diablo está en los detalles).
Fíjense bien

Un golpe de estado.

Esto es tan evidente, que no puede ser producto de la mera torpeza. Alguien quería que nosotros supiésemos que un grupo de traidores iba a atentar contra nuestra sólida democracia.

La piñata es el nombre que le dieron a Venezuela.

La conversación entre las “mamás” manifiesta que había dos fracciones de las fuerzas armadas en pugna y que no se decidían en dar el golpe.

El héroe es el único que tenemos, nuestro presidente.

“¡Soltaron los caramelos!” Iba ser la señal de que el golpe había triunfado.

Las dos madres cargando, cada una, sendas bolsas de caramelos demuestra cómo estos traidores pensaban repartirse a Venezuela.

El SEBIN va en camino a la residencia del MeolloCriollo. Le deseo bastante agua y corrientazos, aun después de haber confesado quién es su jefe.

Por favor, no confundan mi nueva profesión con evasión, disociación, paranoia, necesidad de crear distracciones, o simple comemierdismo. No, nada más alejado de la verdad. Se trata de estar conscientemente alerta de las amenazas reales, realistas. Es asumir la defensa de la patria como vocación de vida. Se trata de ser verdaderamente venezolano, en serio, de verdad, verdad. No leas periódico, lee los mensajes con tu mirada limpia, de rayos laser. Antes de comenzar tu sagrada misión, ponte la espada del augurio entre los ojos y pídele que te ayude a ver más allá de lo evidente, después te vuelves Munrra y te das coñazos con los crucigramas, el sudoku, las ofertas de Farmatodo.

Ya ven, sí resulta, es verdad. Como hice yo, tú también podrás salvar a la patria un domingo cualquiera…

       

      El sacerdote caminaba por la vía empedrada profiriendo salmos, si sentía la mirada de alguien sonreía e impartía bondad y buenos deseos.

      Al llegar al templo cerró la puerta tras de si y se dispuso a verificar que todos los paquetes de alimento estuviesen enumerados y a punto.

      Cuando terminó su tarea un aldeano con la cabeza gacha y mirada avergonzada se acercó a él;

     _Señor, estoy asustado, he perdido la fe, necesito ayuda.

      El sacerdote perplejo tomó un libro que tenía cerca y empezó a golpearlo;

     _Como te atreves, después de lo que hemos hecho por ti, malagradecido, tu falta de fe no es otra cosa que codicia, el mal siempre busca a los débiles.

      _Perdóneme, agradezco todo lo que han hecho por mi, pero eso no soluciona mis problemas, lo que me dicen suena bien, pero yo tengo ideas para salir adelante y cuando trato de expresarlas me meten un pan en la boca, usted es nuestro guía y le estoy pidiendo ayuda.

     _Alabado sea nuestro amo, solo a ti se te ocurre que yo te voy a ayudar, en nuestro pueblo tienes libertad, techo y comida, lo único que se te pide es que no pienses, fuera de mi templo.

      Corrió el sacerdote hasta su oficina y escribió un documento que después de sellarlo y firmarlo, colocó en la puerta de entrada.

      La gente se acercó a leer la hoja, un escrito tedioso que se resumía en el castigo otorgado a la población a causa del aldeano hereje, nadie recibiría comida ese día.

      El temor se apoderó de todas las almas del lugar y de forma instintiva fueron a la casa del causante de sus desgracias, recogiendo por el camino piedras y palos, al llegar lo instaron a salir de su morada.

      Cuando el hombre se acerco a la muchedumbre recibió tremenda golpiza, al calmarse los ánimos adolorido el hereje les habló;

     _Mis dudas se han disipado, tal vez la fe no regrese a mi, pero de ahora en adelante mantendré mi boca callada y tomaré lo que me den sin protestar.

      A la mañana siguiente todo volvió a la normalidad y vivieron felices sin pensamientos creativos, claro no todos, el sacerdote cuando cumplió con su cometido se retiró a otro país y el aldeano escapó del lugar pudiendo conocer otras formas de vida.

      Un día se encontró el hereje con el sacerdote y después de un saludo efusivo fueron a la casa del último a comer y recordar viejos tiempos;

     _Me alegra que hallas decidido marcharte del pueblo, era un lugar muy estrecho para tu mente.

     _Pensé que usted creía en el amo.

     _Al principio trabajé para que funcionara, pero como tú dijiste no solucioné los problemas, en honor a la verdad los postergué, traté de sondear a la gente y me di cuenta que ante el “regalado”, las ideas se iban muriendo, por lo que planifiqué mi retiro y ahora vivo tranquilo lejos de la desidia.

     _Y nosotros,  ¿por qué no nos ayudó?, yo lo busqué, nunca habló con la verdad.

     _Cuando castigué al pueblo, nadie subió a un árbol y bajó un fruto para alimentarse, pero todos fueron a lincharte, si hubiesen usado su criterio, tratarían de convencerte y en el camino hubiesen aprendido de ti, en todo caso si hubiesen tenido iniciativa o motivación no serían dependientes de lo que recibían, después del hecho, lejos de poner en duda la organización de sus vidas por un tercero, se volvieron mas sumisos,  lo siento, somos lo que somos.

     El amo esclaviza, pero quien no quiere cadenas las rompe, lucha por su libertad, el error de todos los amos es querer que las personas se arrodillen ante él, pero la esclavitud existe a partir de que el miedo cobra mas valor que el derecho, lo irónico es que los que ordenan son menos que los que obedecen, seguro hay un destino y todos ayudamos a construirlo, al final tú decides si piensas o esperas que piensen por ti, a ti te di el mismo trato que a los demás, pero tú encontraste el camino en medio de la oscuridad, por eso estás aquí, yo no te ayudé y tú tampoco lo hiciste con ninguno de tus vecinos, ayudar implica riesgos, antes de ver mi defecto debieras corregir  el tuyo,  ¿sentarte a juzgar es mas fácil que dar la cara?

     _No tengo respuesta, se por que lo critico, pero no me asocio a ser victimario.

     _Lo entiendo, te recuerdo que somos animales sociales, nuestra humanidad nos da parámetros, pero seguimos siendo animales, el instinto de preservación nos silencia, nos hace huir o como en mi caso engañar.

     _  ¿Y quién es el que habla?

    -En algunos casos un mártir vivo o muerto, en otros un simple muerto, sin embargo también son ecos de conciencia y probablemente los nuevos líderes.

     _  ¿A eso nos reducimos?

     _No, estoy generalizando, es una buena opción, cuando actuamos individualmente buscamos excusas en compañía.

     Al finalizar la visita el aldeano sintió toda la carga de la conversación sobre sus hombros, se preguntaba si su camino era el retorno o el avance.

     Por otro lado el sacerdote libaba el dulce néctar de la uva y celebraba por cada día de su vida, total no sabía si había otra, de momento esta era la que quería disfrutar.

      Toda decisión está vinculada con nuestro entorno y como vivimos, pero también con lo que somos.

“Lo menos que se puede decir es que, cuando se acomete una película sobre un tema como éste (los campos de concentración), es difícil no proponer previamente ciertas cuestiones; pero todo transcurre como si, por incoherencia, necedad o cobardía, Pontecorvo hubiera decidido descuidar planteárselas.

Por ejemplo, la del realismo: por múltiples razones, de fácil comprensión, el realismo absoluto, o el que puede llegar a contener el cine, es aquí imposible; cualquier intento en este sentido será necesariamente incompleto («por lo tanto inmoral»), cualquier tentativa de reconstitución o de enmascaramiento irrisorio o grotesco, cualquier enfoque tradicional del «espectáculo» denota voyeurismo y pornografía. El director se ve obligado a atenuar, para que aquello que se atreve a presentar como la «realidad» sea físicamente soportable para el espectador, el cual no puede sino llegar a la conclusión, quizá inconscientemente, de que, por supuesto, esos alemanes eran unos salvajes, pero que, al fin y al cabo, la situación no era intolerable, y que, si los prisioneros se portaban bien, con un poco de astucia o de paciencia podían salir del paso. Al mismo tiempo, cada uno de nosotros se habitúa hipócritamente al horror, éste forma poco a poco parte de la costumbre y muy pronto integrará el paisaje mental del hombre moderno; ¿quién podrá la próxima vez extrañarse o indignarse ante lo que, en efecto, habrá dejado de ser chocante!

Entonces comprendemos que la fuerza de Nuit et Brouillard (1955) procede en menor medida de los documentos que del montaje, de la ciencia con la que se ofrecen a nuestra mirada los crudos hechos, reales, por desgracia, en un movimiento que es justamente el de la conciencia lúcida, y casi impersonal, que no puede aceptar comprender y admitir el fenómeno. Se han podido ver en otras ocasiones documentos más atroces que los recogidos por Resnais; ¿pero a qué no puede acostumbrarse el hombre? Ahora bien, uno no se acostumbra a Nuit et Brouillard ; es porque el cineasta juzga lo que muestra, y es juzgado por la manera en que lo muestra.

Otra cosa: se ha citado en gran manera, por todas partes, y la mayoría de las veces de forma absurda, una frase de Moullet: la moral es una cuestión de travellings (o la versión de Godard: los travellings son una cuestión de moral). Se ha querido ver en ello el colmo del formalismo, cuando en realidad más bien podría criticarse su exceso «terrorista», por recurrir a la terminología paulhaniana. Obsérvese sin embargo en Kapo el plano en el que Riva se suicida abalanzándose sobre la alambrada eléctrica. Aquel que decide, en ese momento, hacer un travelling de aproximación para reencuadrar el cadáver en contrapicado, poniendo cuidado de inscribir exactamente la mano alzada en un ángulo de su encuadre final, ese individuo sólo merece el más profundo desprecio. Desde hace algunos meses nos están calentando la cabeza con los falsos problemas de la forma y del fondo, del realismo y de la magia, del guión y de la «puestaenescena», del actor libre o dominado y otras pamplinas. Digamos que podría ser que todos los temas nacen libres y en igualdad de derechos. Lo que cuenta es el tono, o el acento, el matiz, no importa cómo lo llamemos: es decir, el punto de vista de un individuo, el autor, un mal necesario, y la actitud que toma dicho individuo con respecto a lo que rueda, y en consecuencia con el mundo y con todas las cosas. Lo cual puede expresarse con la elección de las situaciones, la construcción de la intriga, los diálogos, la interpretación de los actores, o la pura y simple técnica, «indistintamente pero en la misma medida». Hay cosas que no deben abordarse si no es con cierto temor y estremecimiento; la muerte es sin duda una de ellas, ¿y cómo no sentirse, en el momento de rodar algo tan misterioso, un impostor? Más valdría en cualquier caso plantearse la pregunta, e incluir de alguna manera este interrogante en lo que se filma. Pero está claro que la duda es algo de lo que más carecen Pontecorvo y sus semejantes.

Hacer una película es, pues, mostrar ciertas cosas, es al mismo tiempo, y mediante la misma operación, mostrarlas desde un cierto ángulo, siendo esas dos acciones rigurosamente indisociables. Del mismo modo que no puede haber nada absoluto en la puesta en escena, ya que en lo absoluto no hay puesta en escena, el cine tampoco será nunca un «lenguaje»: las relaciones entre el signo y el significado no tienen ningún valor aquí, y no desembocan más que en herejías tan tristes como la pequeña Zazie. Toda aproximación al hecho cinematográfico que trate de sustituir la síntesis por la suma, la unidad por el análisis, nos remite inmediatamente a una retórica de imágenes que no tiene ya nada que ver con el hecho cinematográfico, no más que el diseño industrial con el hecho pictórico. ¿Por qué esta retórica sigue siendo tan querida por aquellos que se autodenominan «críticos de izquierdas»? Quizá es porque, al fin y al cabo, éstos son antes que nada unos irreductibles profesores, pero si desde siempre hemos detestado, por ejemplo, a Pudovkin, a De Sica, a Wyler, a Lizzani, y a los antiguos combatientes del IDHEC, es porque la materialización lógica de ese formalismo se llama Pontecorvo. Piensen lo que piensen los periodistas express, la historia del cine no vive una revolución cada ocho días. Ni la mecánica de un Losey, ni la experimentación neoyorquina le afectan en mayor medida que las olas de la playa a la paz de las profundidades. ¿Por qué? Porque unos no se plantean más que problemas formales, y otros los resuelven todos con antelación al no plantear ninguno. ¿Pero qué dicen más bien aquellos que realmente construyen la historia, los que también llamamos «hombres de arte»? Resnais confesará que, así como tal película de la semana le interesa en su calidad de espectador, sin embargo es ante Antonioni ante quien tiene el sentimiento de no ser más que un amateur. Sin duda Truffaut hablaría del mismo modo de Renoir, Godard de Rossellini, Demy de Visconti; y así como Cézanne, contra la opinión de todos los periodistas y cronistas, fue impuesto paulatinamente por los pintores, también los cineastas impondrán a la historia a Murnau o Mizoguchi… ”

De aquí podría salir un buen debate sobre la responsabilidad en el cine, aludiendo no solo a la violencia, sino a cualquier tema. ¿Exagerado? ¿Sensible? ¿Les da igual la violencia gratuita con respecto a temas específicos? ¿Deben los cineastas tomar mas consideración con respecto a lo que  quieren mostrar o, por el contrario, piensan que deben utilizar todos los recursos posibles para mostrar su verdad?

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Que la señora gritona tenga un nuevo héroe “hecho en socialismo” que echarle a las masas: no tiene precio.

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Muchos escritores logran inmortalizarse en vida con una que otra obra literaria, tal es el caso del Padrino (1969), historia con la que Mario Puzo se granjeó un reconocimiento y respeto dentro del mundo de la literatura, el cine y el arte. Es cierto que muchas veces el impacto de estas obras nos brinda un abreboca del restante repertorio de trabajos del autor.

En mi caso sucedió lo contrarió, el primer trabajo que conocí de este autor fue los Borgia, obra que no goza del reconocimiento del Padrino, lo que me llevo luego, a adentrarme en su obra principal para poder contrapesar la calidad y trascendencia literaria de ambas, llegando a la conclusión que los Borgia no tiene nada que envidiar al Padrino.

La historia de los Borgia había apasionado por muchos años al autor, llevándolo a trabajar durante diez años en investigaciones sobre historia renacentista en Italia. Puzo no pudo culminar la novela debido a su mala condición de salud y su posterior fallecimiento (1999). Siendo su viuda, Carol Gino, encargada por el propio Puzo, aún en vida, en darle los matices finales al último capítulo de la novela con la colaboración del historiador Bertram Fields amigo personal del escritor.

Puzo estaba convencido que los Borgia fueron la primera familia criminal de la historia, siendo incluso más despiadados y traicioneros que cualquier otro de sus personajes o trabajos retratados sobre la mafia. Para el autor el primer <Don> fue encarnado por Rodrigo Borgia, el PAPA Alejandro VI, por lo que, según Puzo, la figura de los <Dons> tenía su germen en el solio papal.

La aventura comienza en la Italia del renacimiento siglo XV, mostrándonos en todo su esplendor la complicada y particular situación que atravesaba la Europa del momento. Por una parte resurgía una era cultural sin precedentes, la proyección de las artes, la renovación de la ciencia natural y humana que buscaba desplazar la influencia del escolasticismo medieval. De igual forma, todos estos avances no ocultaban, el lado oscuro que vivía la Italia del momento, fraccionada territorialmente, atestada de pobreza, hambre, enfermedades y una desmedida  corrupción que emanaba principalmente de las arcas del vaticano. Figuras históricas como Maquiavelo, Da Vinci, los Médicis, los reyes católicos de España, los reyes de Francia, interactúan con los personajes de la historia.

Sus personajes principales, Rodrigo Borgia (el PAPA) y sus hijos César, Lucrecia, Juan y Jofre, son desarrollados por el escritor con magistral desempeño, evitando en todo momento  estereotiparlos, para así, mostrar sus rostros más humanos, dejando la posibilidad de conocerlos a través de todas sus imperfecciones. Con su versátil prosa, Puzo nos muestra una familia Borgia, en donde la ambición por el poder es mostrada como una necesidad, en donde no existen personajes malvados, sino un realismo descarnado que desvela la crudeza  que podemos albergar los seres humanos, al momento de inclinarnos hacia la maldad para ver consumados nuestros más ambiciosos intereses.

En este enrevesado trayecto, el escritor, plantea un Rodrigo Borgia amoroso y dedicado con sus hijos, muy devoto a sus mandatos religiosos, con una perspicacia y capacidad política única, al momento de tratar los asuntos eclesiásticos. Capaz de ser indulgente, pero al mismo tiempo despiadado, capaz de eliminar a culpables e inocentes para garantizar la estabilidad política necesaria en una Italia convulsa, más aun, para españoles. Personaje que debió comprender hasta el día de su muerte que“el poder por sí solo no es un ejercicio de virtud”, ya que siempre son los hombres, los encargados de lidiar y administrar dicho poder, que muchas veces, convierte al detentor del poder en víctima de sí mismo.

Esta obra te hace comprender la frustración y los estados psicológicos de unos personajes forzados a vivir una vida elegida por otros. Sentimiento manifiesto en la figura de los hijos de Alejandro que desde pequeños deben acatar sin remilgo alguno las decisiones de su padre en el nombre del bienestar de la familia.

Lucrecia Borgia se manifiesta como una dulce niña que siente un profundo amor por su padre y su hermano César, ésta va creciendo y madurando poco a poco en la adversidad, hasta convertirse en una mujer inteligente, honorable y bondadosa, cuyo sufrimiento fue producto de las circunstancias familiares y los excesos de su padre. Rostro contrario al que muestran otras historias sobre la joven, donde Lucrecia hace gala de su despiadada y egoísta personalidad hacia sus maridos envenenando uno tras otro.

Jofre,  fue un personaje al que Puzo manejo con mucha moderación sin llegar a denotar muchos sobresaltos de su personalidad, mientras Juan, (el hijo consentido de Alejandro)  era lo contrario, su frivolidad, egoísmo y explosividad, eran capaces de granjearle el odio de casi todos en la historia incluso de sus propios hermanos.

César a pesar de la relación incestuosa que mantenía con su hermana, inducida por su padre, sus excesos, su insaciable ambición por el poder y los constantes asesinatos de sus detractores, tenía la  capacidad de manifestar, amor, amistad, honor y mostrar gran sensibilidad por el arte y el conocimiento. La vida de César Borgia nos demuestra en sí misma el triste destino que sufrirá la familia, que se puede llegar a estar muy alto en la cima, pero nunca será lo suficiente para evitar una caída.

Debo decir que en conclusión me pareció una historia bastante entretenida, a pesar de cualquier inexactitud histórica. Creo que Puzo buscó combatir los estereotipos fatalistas sobre los Borgia, que han sido manejados por otros autores, apelando a su magnífica narrativa, nos deja una obra increíble que termina cuestionando las actitudes humanas, recordándonos que la propensión a la maldad no es un determinismo natural, sino al contrario, es el producto de la condición misma del ser humano en su constante búsqueda de lo justo y bueno para sí mismo, provocando en ese proceso, la injusticia e infelicidad sobre las vidas de otros.

Gracias a ese telegrama pude constatar de nuevo el poder de la palabra escrita. A partir de la lectura de esas cortas frases, escritas con imprecisos trazos tipográficos sobre el papel membreteado de la compañía de teléfonos y telégrafos, comenzó una nueva etapa en mi existencia. Desanduve el camino recorrido unos cuatro años atrás, en el mismo vehículo y con uno de los compañeros de viaje, en una alocada carrera que tenía como propósito llegar a tiempo para ver al otro aún con vida. Por mi parte, ya no era el mismo muchachito imberbe que transitaba por primera vez los largos caminos de la patria; en ese momento contaba con un bagaje de experiencias, enseñanzas y aprendizajes, recolectados a fuerza de grandes errores y pequeños aciertos, que me permitirían en adelante poner las cosas en una perspectiva más correcta.

Habíamos hecho un buen trabajo en la reconstrucción del Bel Air; se tragaba los kilómetros sin dar muestras de fatiga y sin síntomas de recalentamiento. Puede sonar como una tontería, pero el carro parecía contento al poder rodar, el motor girando a todas las revoluciones de las cuales era capaz,  por las interminables rectas que atraviesan el país. La angustia, y cierto sentido de culpa, obligaban a mi pie a presionar el pedal del acelerador sin cesar, tal era la urgencia de llegar antes de que fuera demasiado tarde. Los paisajes desfilaban infinitos a nuestro lado, sin que tuviéramos chance de apreciarlos. Toda mi atención estaba puesta en la carretera; no podía darme el lujo de distraerme, hubiera resultado fatal. Hamlet, esta vez en el asiento del copiloto, no parecía particularmente entusiasmado por el viaje. Se pasó la mayor parte del tiempo dormido, salvo en las dos o tres paradas que realicé para reponer combustible, usar los sanitarios y telefonear a casa para tener noticias frescas sobre la evolución de mi padre.

Por fin llegamos a la gran ciudad en donde había abierto por primera vez los ojos a la vida. Y sí, me pareció grande, imponente, toda una metrópoli, puesta al lado de la provinciana y adusta ciudad de montaña de donde venía, y en la cual dejaba cuatro años de vivencias. Ahora Hamlet sí estaba bien despierto, y parecía excitado por el fermento de la urbe: el corneteo, el tráfico inmóvil en algunos tramos, los gritos de los conductores lo exaltaban, y asomado a la ventanilla se unió con sus ladridos al estruendoso coro capitalino, como demostración de júbilo. Parecía querer decir que estaba de vuelta a la ciudad que le pertenecía por nacimiento y por derecho propio.

Las percepciones son engañosas: cuando uno llega al peaje final de la autopista piensa que su viaje ha terminado; sin embargo, desde ese punto hasta mi hogar había una gran distancia, medible en tiempo y no en kilómetros. Estaba a punto de desesperarme, al verme trancado dentro de la marea de vehículos que simulaban una enorme y sinuosa serpiente reptante por la vía, pero todo en la vida pasa, y cuando fue el momento me encontré estacionando el Bel Air frente a mi casa.

Sin preocuparme por cerrar el carro corrí al interior de la vivienda. En la planta baja se encontraban algunos familiares a los cuales apenas saludé, puesto que mi intención era llegar a la habitación en donde reposaba mi padre. Subí los dos tramos de escaleras como una exhalación, y penetré al cuarto. El viejo estaba dormido, pequeño, como encogido, en medio de la gran cama matrimonial. Su brazo estaba unido por una canilla plástica a la botella de suero. De su pecho salían tres cables conectados a un aparato destinado a monitorear su frecuencia cardíaca. Respiraba afanosamente, a pesar de estar sedado. A su lado, en una silla, mi madre cabeceaba: era evidente que desde el episodio estuvo instalada allí, casi sin dormir. Sin decir palabra alguna la abracé y la besé como no lo hacía desde niño, y algunas lágrimas aparecieron tímidas en mis ojos. Las emociones reprimidas durante el viaje se desparramaron en ese instante, y no sentí vergüenza alguna de ello.

Cuando pude recobrar la compostura, mi madre me puso al tanto sobre la situación real de mi papá. Hacía algún tiempo había empezado a demostrar los síntomas propios de una disfunción del corazón: frecuentes dolores en el pecho, palpitaciones, sudoraciones repentinas lo hicieron acudir el médico, el cual le diagnosticó una angina de pecho. Pensé en reclamarle a mi madre por no haberme informado con anterioridad, pero enseguida reflexioné sobre mis circunstancias y comprendí que no tenía derecho alguno a hacerlo. Lo cierto es que para lidiar con esa condición le impusieron una férrea dieta y una serie de restricciones, como la prohibición de fumar y de ingerir bebidas alcohólicas. Pero el viejo siempre fue proclive a esos placeres, y era un gran fumador; tampoco se privaba de tomarse unos cuantos whiskies como remate a las agotadoras sesiones de trabajo a las que se sometía diariamente. En suma, no siguió los consejos del médico, limitándose a acatar el tratamiento farmacéutico. Eso no fue suficiente, y el infarto llegó puntual. En ese momento se encontraba al filo de la muerte. Las próximas 72 horas serían cruciales.